院子里晚了。夕阳在屋檐下像一片被撕开的旧纸，漏出冷色的光。荆棘丛旁，几根枯枝互相缠绕，发出细碎的声响——像有人在翻动旧信。小柳蹲下时，裤脚擦过湿土，手背带着烟灰的味道。她的手指先摸了摸掌心的老茧，又沿着荆棘的纹路滑过去，指尖停在一团颤抖的羽毛上。

鸟在哀叫，声音细得像被磨薄了。羽毛绷在尖刺上，血不多，但红里透出亮，像是新开的口子。它扭头，肋骨一下一下地起伏，眼珠里有东西闪着——恐惧，或者别的，像是在算计离开的方向。小柳伸手时，整个院子仿佛骤然静止，她听见墙角的水珠打在缸沿上的声音，比鸟的叫声还急。

“别瞎折腾，躲远点。”铁二从门口探出头来，嗓门低而粗，像砂纸。他把手里的碗往地上一放，脚步不急不缓，声音没有温度，“这种东西能救活？鸟儿要死，就让它死了，省得给你添祸。”

“别这么说。”小柳抬头，声音平静却有边缘，她说话少而准，像是掷出一把刀，“它还在挣扎。”

铁二咳了一声，换了口气，话里带着不耐烦的暖意，“你是怕的多，做的少。小吃的都懂得。”他走过来，手指有老茧，动作干脆。摸着刺，他的眉头动了动，但脸没什么表情，像是给自己叹了口气。

剪刀的金属声在黄昏里清晰。铁二握住鸟的肩，一只手稳住它的身体，另一只手割断缠着的细藤。小柳的手贴在羽毛上，温度穿过薄薄的翎，到了她的脊背。羽毛被剪开一条口子，下面露出一圈铜环——小小的，用针线打成的标记。铜环上有墨色的划痕，像是被故意刻过几个字。

“周……”铁二念出第一个字，像是在确认一个名字，随后声音沉下，“周家村。”

那四个字像一把冰刀划过小柳的胸口。她的嘴唇动了动，像要说什么，却只是把手缩了一下，指节白了。记忆不声不响地爬上来：铁门的吱呀，煤气罐旁散落的书页，外公在桌上写下的那个名字。她和这个名字之间有着一条长满荆棘的路，她以为自己早就把那路封上了。

鸟挣扎更用力，胸口的起伏像孩子在哭。铁二放下剪刀，轻轻把鸟捧到小柳面前——手法突然变得温柔，像对待脆弱的器皿。他的声音变了，粗糙中有一丝顾忌，“带回去吧，别让自己后悔。”

小柳接过鸟，羽毛缝隙里嵌着一小条纸。纸被唾沫和泥土糊着，展开时，只有几个字还清晰——那是她小时候写过的名字，笔迹幼稚而熟悉。心脏在胸腔里撞击成了一阵无声的乱鼓。她的手指不敢用力，只是托着，像端着一只随时会碎的茶杯。

鸟的眼睛在她掌心里转了一下，视线穿过她的手背，像是在看一个旧日未了的约定。它用力，最后一次，把头靠在她的指节上，喉咙里发出短促的颤音。随后，翅膀松弛，爪子握住那条纸，像是抓住了什么不能失去的证据，慢慢停止了动弹。

小柳没哭。她的胸口像被人摁住一块冷石，呼吸一寸寸挤出来。铁二把手藏在背后，手指在扣着破布的边缘，一动不动。院子里的荆棘在晚风里又响了一下，像是有人在合拢一把锋利的剪刀。

她把纸拿出来，字迹在手指间晃着，像是从远处被拉来的一封信。那上面，不止是名字，还有一个地址：周家村，老钟楼下。这三个词像一扇突然被打开的门，门后有光，也有影。小柳抬头看向那条通往村口的小路，路灯还没亮，荆棘的影子像长着牙齿。

她把死去的鸟放在手心，指尖轻轻合拢，像是在替它缝合一个没有缝隙的世界。然后她转身，脚步出乎意料地稳。铁二看着她的背影，喉头动了动，却只说了一句不成声的话，“回去吧，别把旧事翻开太狠。”

小柳没有回答。她走出院门，手里捧着那条小纸，荆棘在她身后像潮水退去的声响。路灯在前方一盏一盏亮起，像是在等她把夜的名字念完。她的步子停在村道的岔口，手指捏着纸，指节泛白。风吹过，带来钟楼上残旧的风铃声，清脆而冷。她把纸塞进衣襟，像把一把钥匙藏在心口，然后朝着周家村的方向走去——每一步都像是在把一段旧伤撕开，再用力按上去。

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