屋里只剩下一盏油灯，光在墙上慢慢挪动，像被苍蝇搅碎的记忆。她坐在矮榻边，一针一线往襟上缝着补白。指尖沾了线头的灰，指节上还有茶渍。夜很沉，院外的老槐树把月光筛成细条，斑在她的袖口上。

门外有脚步，轻，像翻书。那是他的脚步。她没抬头，手却停了半秒，像被谁从后面掐住脉搏。脚步走到榻边，站着，沉着呼吸。男人的影子长而硬，斜在地板上，像一把刀。

“灯小。”他的声音低，带着屋梁年久的尘。字不多，但每个字都落在空气的缝隙里。她还是慢慢抬起头，眼里有灯光，也有不能轻易放下的戒备。

“我还要缝。”她说，声音干净得像洗过的布。话里没有躲，也没有挑衅。男人伸手过来，把她指间的线一端卷起，手掌里是一种温度，旧得像书页。

他翻开掌心，一枚发簪轻轻躺着，簪身上残着两点白色，不知是花粉还是灰。薰香的味道在缝线、茶杯和油灯里被撕扯出来，像一只小偷悄悄走过。她愣了一瞬，记忆裂开——这是她娘留过的簪子，早已说碎了。

“从前你们都说，这簪子值不了几个钱。”他很慢地说，语气没有起伏，像在数账：“可我偏要留着。怕哪天你走了，我没个念想。”话说到这里，声音里有一丝生锈的颤抖，像门轴被谁浇了油。

她的胸口被什么东西撞了一下。不是羞，是突如其来的疼。她看着那簪子，指尖不由自主地伸过去。男子收回手的动作迟疑了，像要把什么又放回去。灯光在他的脸上投下横条，刻出岁月的疤痕，那些疤不光在皮上，也在眼里。

“你为何留？”她问。话是询问，却像掏着老屋的壁橱，试图把藏着的事情拖出灰。男人没有立刻答。他把发簪放在桌上，指腹摩挲着木纹，像在摸一个名字。

“你香。”他最后说，几乎是低声道。没有诗，没有借口，只有两个字。屋里寂得可怕，如同被一个密封的钟表忽然停住。她愣住了，手里那针掉进了缝隙，发出细微的响。

空气里有一股瘦弱的惊惶。她想要反驳：你是他父亲，你是……话到嘴边又被吞下。外头传来远处狗吠，像裂开的布。男人站起身，背影在门框里缩成一条线。

“我知道。”她终于说，声音像裁纸刀，平静但割到血：“你不是第一个偷香的人，也不会是最后一个。只是记着别把房檐塌了。”她把簪子放回桌上，手指抖得很厉害，却用力按住它，好像要把某样东西封住。

他笑了。笑没有真正的快乐，只有承认：“某些东西，藏着比说出来重。”然后他转头去开门。门外站着一个仆人，嘴里还哼着小调，粗声粗气：“三爷，少爷回来了。”

她的心像被人从后门抽出一块，掉在地上，滚到了门槛下。门开的一瞬，月光被盖住。门后的影子进来，把屋子整齐一分为二。他站在门口，影子把簪子和两人的面孔都缩进黑里，沉默里带着一种不可挽回的名字。

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