天刚黑，寺院的檐角滴着雨，像是有节奏的呼吸。江木站在石阶下，手里握着父亲那只旧木盒，指节泛白。木盒的漆已经碎开一道细缝，像是某种未竟的秘密露出一丝锋芒。

老僧云拄着一根短枯的木杖，杖头磨出光滑的圆。声音低，而且每个字都像是一块石子往下掷，每掷一下便沉下去一分：“来了。”

江木没有回头。风把寺里的檐铃吹得叮咚，合着脚下碎石的回声，像在算他的岁数。他把盒子递上去，动作不急也不慢，像交一件早就知道要交出去的东西。

墙角有个粗壮的伙计，叫阿明，口音粗，语速像扔石头：“把东西放桌上，别耽搁事儿。雨大了，赶紧进屋吃碗热汤去。”阿明说话时手背擦了擦身上的泥，指甲里有黑色的土。

云和尚看着盒子，眼里有灯光投过来，亮成一块冷金。他伸手去接，指尖触到盒沿的那一刻，指节下的褶子微微收紧，像是记起某条旧伤。他的声音不急，但字字为刀：“这是你父的东西？”

江木点了点头，声音薄得像树叶：“是。”他把话收在齿间，不愿给声响太多体温。墙外的雨更急了，滴在木窗上，敲出一列细小的节拍。

云和尚把盒子放在榻上，慢慢解开，那动作像剥一层褪了色的皮。箱底有一张纸，一撮黑色的发，和一枚小小的布片。布片是婴儿的尺幅，上面用灰色线绣了两个字：江木。

阿明哼了一声，像是消化不了什么失常的味道：“谁还拿着这种东西？迷不迷信。”他说得粗糙，却先一步扭过头去，避免看那撮发。眼神转瞬即逝，像惊了一下。

云和尚的手没有颤，但刀口似的沉默在他掌心翻了个身。他抬眼，很慢很慢，像掀去一个年头的灰：“你母亲临终时，把这件给了我。她说——”他停住，呼吸如寺钟回响，“她用了你的名呼唤了三遍，最后留下了这话：‘若他不来，便为佛。’”

江木的心猛地被什么东西敲了一下，疼得清晰。他伸手去摸那撮发，指头碰到一撮已经脆硬的发丝，像缩在黑影里的记忆。他忽然想起小时候夜里醒来，床边空着一个人影。想起被别的孩子拉着衣袖，院外陌生的大车辘轳声。记忆回来了，凌乱，潮湿，像雨衣折起的褶皱。

阿明的声音压低，粗糙里有几分歉意：“那时候谁敢顶老衲？”他用方圆的词挡开话题，像把锋利的刀片收进围裙里。

云和尚把布片展开，布上不止是名字，线迹下面有一行小字，笔迹急促，像是写得来不及也不想留痕迹：“给佛的供物，为活人祈福。此举为偿前债。”江木的胸口像被一只手攥住，呼吸往下坠。

夜深了，檐下的水拉成线条，敲在石阶上。云和尚伸出手指，指尖和那行字相触，像在读一段不能出口的经文。他的眼底忽而有光，那光并不温柔：“你父不是无心。他悔了。他把你留给了午夜福利视频，也把他的罪交给了佛。”

江木的声音出乎他自己：“那我呢？我愿意吗？”话里没有恳求，只有一股冷静的问询。屋内的空气像被刀刃割开，露出湿冷的里层。

云和尚闭了闭眼，像压镇一件东西。他的唇动得慢，一字一沉：“他以为，佛能替他承受。可佛不能替活人受恨。”他把手伸向窗外，指尖沾上雨珠，雨水顺着手背滑下，像是答案也成了湿的。

江木坐在那里，手里还攥着那撮发。冷，像夜里自己对着自己的影子。突然，一阵风把门吹开一道缝，带进外头院子里的火把灰。灰落在那布片上，像余烬一样薄薄燃了一下。

云和尚看着那点灰慢慢蔓开，吞掉布角上的一小撮线。屋里静了片刻，然后他又抬头，眼神平静得可怕：“你可以走。也可以留下。”他的话很短，像关门的响声。

江木把发丝放回盒里，合上盖子，手掌贴着漆面的旧痕。他听见自己心里有东西碎开，像极了寺里那些年岁久远的钟，裂成两半仍能敲出声音。

他站起身，脚步在石阶上发出干脆的声。刚要转身，云和尚突然说出一句，声音像刀子割断夜：“你母亲最后叫的，不是佛的名，也不是我的。她叫的是你的真名——带着痛。”

江木回头。雨夜里，灯光在他脸上拉长了影子。他的手指在盒绳上停了一下，像要把某根弦一并扯断。然后他没有说话，朝台阶上走去，步子既不坚定也不后退，像走在回不去的路上。

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