雨像断了线的玻璃珠，往下敲在教学楼的外廊上，敲在塑料雨棚上，也敲在她心头那个早就裂开的地方。晓琳把围巾绕得紧了些，手指在毛线中无意识地拔着线头，指尖湿了，又皱成圆点。

他来了，声音先到。脚步不是跑，也不是稳重，只是有节奏地踩过积水，像是演习过的。顾景手里撑着一把旧伞，伞边几处补丁，雨水顺着伞骨滴落，落在地上开圈。那伞——他们曾一起躲过的那把。晓琳想缩回去，想装作没看见，但隔着三米的光影，他把伞往她那边倾了倾。

“别站那儿淋，”他的声音干净，像铁丝紧绷。“来，站到这里。”

晓琳抬头，雨把他的发梢打乱，额角有水，眼睫毛上挂着小水珠，他的脸在走廊昏黄的灯下显得硬朗。她的手摸到伞柄时，指关节一抖，像是触到某根记忆的电线。

“你怎么来这里？”她说。话脱了口，声音比想象中更快地溢出，带着不安的碎屑。

顾景低头看她，视线在她脸上停了两秒钟，像是确认一件旧物仍在原位，然后又移开。“拿东西来还你。”他说，口吻不多，也不冷。风从走廊尽头穿来，带着图书馆的纸张味。

他伸进包里，抽出一叠东西。首先是几张讲义，边角被叠得整整齐齐；然后是一只小纸盒，盒上粘着透明胶带，胶带里压着一张折得发软的飞机票；最后，一封信，信封的边缘被雨浸得稍微泛白，封口处还刻着她十年前拙劣的笔迹——晓琳的名字。

她的心在那一秒被收紧成了硬块。手上的伞柄滑了一下，雨滴划过皮肤，像刀。晓琳想笑，想收回那封信，但动弹只换来更响的呼吸声。

顾景把纸盒放在她手里，手指在纸盒边缘停了一瞬，像有些话悬在喉头没下去。“这是你写给我的。”他平静得像是读一份档案，“我一直留着。”

空气像被挤压。晓琳的嘴唇发涩，声音从更远的地方来：“你……留着？”

“嗯。”他点头，眼皮没抖。“留着。”手背抖出一个小小的动作，他把另一只手翻出，袖口有一道细细的金属光。他的左手无名指上，套着一圈细细的金戒，光线在雨中一闪，短得像个信号。

那一闪像刀。晓琳整个人被抽空，脚下一沉。她的声音掉进了风里：“什么时候的？”

顾景的嘴角弯了一瞬，但不是笑。他没有回答直接的时间，他说的是别的：“明天。去民政局。”他说完，像是交代一件行政事务，像是报告天气。

雨越下越重，伞下的光像要被吞掉。晓琳的手里捏着那个纸盒，纸盒里飞机票上印着两排名字，其中一排是她的字迹，另一排模糊得像是外国地名。她抬眼看他，瞳孔里只有雨和那只戒指。

“你为什么不告诉我？”她的声音裂了，像旧布。

顾景垂下头，沉默像一枚硬币落下。他把目光收回，像是把什么从心里抽走。“我以为你会更好地离开。至少，比等我来伤得少。”他话很短，像是在交割。他的手轻轻推了推信封的一角，纸张在指缝里摩擦出细小的声音。

晓琳打开信封，信纸湿得卷曲。她曾无数次在心里排练开口的句子，可此刻纸上的字像陌生人写的。折角处，除了她早年的字迹，还有一行小字，不是她的，字迹瘦长：“对不起，晚了。”

雨声盖过了所有。顾景合上伞，向门口走去，伞尖指向黑暗。他没有回头。晓琳站在原地，信纸在手指间发软，像一只没力气的蝉。她想扑上去，想把什么从他背后撕下来，但她的脚只剩下泥和水。

顾景消失在走廊尽头的灯影里，只留下一片被雨打湿的地面和那只小小的金属光，像一颗被扔开的心。

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