雨像细针，从屋檐滴下来，打在铁皮棚上，出声却不急。屋里暗，只有窗缝里一条冷光，斜着落在桌面上的烟灰缸和一摞发黄的账本上。沈宸把钥匙在指间掰了两下，声音很轻，像怕惊动了什么。脚步踩到木地板时，木头发出一声短促的抗议。

门外有人，粗重的靴子在门槛上拖过。门半开，阿海的肩头撑进一道潮湿的外衣，像个被雨淋湿的雕塑。他没有抬手脱帽，只是把胳膊靠在门框上，鼻尖挂着两滴水。阿海说话总带沙哑，好像每个字都从吼里拽出来：“拿出来吧，别耍花样。”

沈宸把钥匙插进抽屉的锁眼，手指关节发白。他不肯回头看阿海，声音平静，掷地有声：“只是看看。”短。像一把尺子。

阿海哼了一声，笑里没有笑：“你别装傻，我知道你要的是什么。可那不是能随便看的。”他往屋里跨了一步，鞋跟在木板上敲出三下节拍，像在定规矩。

空气里是发霉的被褥气和茶渍的涩味。沈宸把抽屉拉开，动作慢得像是在拆一件旧衣。抽屉里有几张折叠过的票据，一把老式的车票夹和一个小小的火柴盒，盒子边缘擦得发白，像被许多次碰过的脸。

阿海站得近了，手肘抵在门框上，指尖磨着皮带扣。他的语气忽然软了，像扯开了一道旧口子：“那天我在码头，见着你们的厮杀。人走得快，东西散。那盒子我捡了，想着你会来。”

沈宸没有抬头。他把火柴盒指甲轻轻抠开，声响很细小。盒子里躺着一枚白得发亮的小东西，像从别的年代掉下来的牙。旁边还有一张旧公交票，票上日期被雨水糊成了一圈黑点。

牙齿在灯下反着冷光。沈宸的手指颤了。没人说话了。屋里的钟走成了沙哑的单词，慢吞吞。阿海咳了一声，像想把话从喉咙里掏出来：“我以为——我以为留着比你安心。”

沈宸终于抬头，目光干净得像刀刃。他的声音很低，字字精准：“这是谁的？”

阿海的瞳孔一沉，嘴里的话像被掐住了。“你别问我为什么。那人说要换，给了我些钱，我就……”他顿了下，鼻子里吸了口气，“我就把它藏起来。可我看你回来，还是拿出来了。”

沈宸伸手，把小小的牙齿捏在指间。牙齿的边缘凹进去一小道，好像有曾经的咬合。那一凹，像钥匙口，一下子把他按回了过去那些不能说的画面里。血的味道浮上鼻腔，是记忆的盐。

阿海咳出两声，粗糙地笑：“你想怎么办就怎么办。我把它给你，总比扔了好。”

沈宸把牙齿放在掌心，停了很久。雨声把时间压成一条直线。他没有哭。手掌微微颤，是身体在用最后的力气抵抗某种坠落。他说了一句，像声明，也像判词：“告诉我，他在哪一班车下的。”

阿海抿了下唇，眼里忽然出现一条亮光，像被打磨过的刀锋：“他没下车。”

那句话像针刺进了屋壁的木头，响得清脆。沈宸的手一松，牙齿在掌心旋了半圈，滚进了他的指缝里。他能感觉到那颗小小的坚硬在骨缝里挤着，像一个名字，像一枚不肯熄灭的证据。

外面雨停了。屋外的街道被洗得一片湿亮，远处有人放了孩子的风筝，笑声像错播的录音。沈宸把小东西收进口袋，动作沉重又确定。他站起身，声音平但有回声：“带回去。”

阿海看着他背影，喃喃：“你要是真的想让他回来，就别把这当作祭品。”

沈宸没有回头。门合上，空气里剩下那道半开的灯光和一枚刚刚放回世界的物证。他口袋里的牙齿贴着心口，像有尖利的东西在里面等着答案开口。

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