深夜的礼堂像一口沉睡的钟，瓦屋顶上的风撕着烛罩，带着湿苔的声音。柳树把影子拽进院子，长得像一只张开的手指。林沐站在台阶下，手掌还沾着半点灰。他听见自己呼吸的缝隙，像铁链在磨。

老监把令旗敲在木桌上，声音不大，但在这静谧里像石块坠地。桌上的铜盒盖着薄霜，铜盒上刻着三个字：择天签。围观的人都不敢动。老监的眉骨沉，语气像秤砣，“一人一签，心稳者上。”

林沐的朋友阿宽挤到他身侧，肩膀冲着他，像个永远在施压的蠢蛋。阿宽低声嘟囔，话里是怂恿也是安慰：“就抓住就完了，你别站着发呆，男人怎么当的？”他的声音粗，带着南边市章的腔，却把手指抬得很温柔，仿佛怕碰坏什么。

林沐没有回答。他的手指绕过衣袖的边，摸到一块旧布，边角已经油渍浸透，是母亲以前用的。夜色像一张网，网里有他藏不住的疲惫和一层要爆开的念头。老监示意，铜盒盖缓缓揭开，一缕凉气自盒中升起，像从很远的井里带来的阴。

第一张签静静滑出，像是纸做的羽毛。签上的字是淡的，仿佛被放太久：辰。有人低笑，有人遮嘴，笑声被风扯成碎片。第二张、第三张，老监的手不快不慢，像是在算数。林沐的心口有声音，砰砰地。砰。砰。他感觉到周围的空气在等，像弹弓收紧。

轮到他了。林沐踉跄上前，脚下的石阶冰冷，脚指像被锋利的夜刺到。他伸手，手背的汗沿着指节滑进甲缝。手指触到签的边，那一瞬，他的视线被一张小纸片吸住——不是签，是一块被折叠两次的碎纸，夹在铜盒底部，角上粘着一缕发。那缕发是黑的，但边端染成了暗褐，像被岁月烤过的叶子。

他没有意识到声音从嘴里出来，“这是……”声音低得像从井底爬上来。老监的手停了，周围的人也都凑近。阿宽的手扶住他的肩，力气很实在，“拿出来看看。是不是你想的那样？”

林沐展开纸片，字很小，很近才看清，是两个字：归天。下面还有更小的一行字，像蚯蚓的印记。他眯起眼，那行字是一个名字。名字让他的胃忽然空了。他认识那名字，那是他母亲年少时在旧账上写下的假名，是她藏起所有秘密后的最后一笔。

风吹灭了一支高处的烛，黑暗像水往下窜。老监的脸像刀削，声音薄而冷，“归天者，多半不回人间。若你抽中，便是与天做一回约。”他的话像砍断一根弦，院子里一瞬安静。

林沐的眼里浮出一点亮光，他的心像被一只见不得人的手翻了个底朝天。阿宽抓住他的袖口，力道更紧，“别胡思乱想。签是签，命是命。”他试图用市侩的话把这件事压回箱底，但手指在发白。

林沐把纸片折回，手都在抖。他望向铜盒底，那一缕发像是一个邀他去远处的影子。母亲曾在他耳边说过，人的命里有些东西是藏不住的，只会藏在最不被注意的角落，等你不经意就看到。她说完这些话时，声音里有笑，也有断裂。他记得那笑，很像玻璃上的裂痕。

他的嘴没有抬起来笑，却突然冷冷地笑了出声，像从喉咙里抽出来的铁箍。声音不长，却把人吓了一跳。老监的眼里闪过一丝几乎被压下的烦躁，“抽签吧。”

他伸手再次入盒，手指触到金属的冰，触到纸的柔，触到一个轮廓——不是普通的签，而是一片极薄的骨片，白得像冬天的河面。骨片上刻着一行小字：归于天者，需偿一命。他的指尖滑过那刻痕，像被刀割。

阿宽发出哽咽的笑：“你抽到这种的，谁不是倒霉到家了。”他的声音里有笑，但笑里有湿。

林沐没有按老规矩放回签，他把骨片握在掌心，掌心有一个旧旧的圆印，是他记不得的童年。他猛地闭上眼，念出母亲藏在旧布里的话：“如果选择天，就必须把地上的人放回去一点。”话像是从记忆里掏出来的残物，散发着陈年的油腻。

老监站起身来，木桌边的烛燃得更亮，光照出他手背的青筋。“你要的答案自己懂。”他低声说，像扔下一块沉重的石子，石子在夜色里沉下。

林沐听见院外远处有狗叫，粗而拖，像在提醒他还有地面的事。风把柳梢打翻在栏杆上，留下几片湿叶，贴着地，像贴住的字条。他的手慢慢合拢，把骨片夹成一个小东西，像一把钥匙。

他抬头，看着众人的脸，一张张像木板，被光照得无情。最后，他嘴角动了一下，不是笑，是决定。阿宽猜到，又想拉他，却被他一把推开。推得太狠，肩膀撞到台阶，发出一声短促的咳。

林沐走下台阶，脚步沉。每一步都像是在撕下身上的一层肉。院子外，夜空裂开一道微光，像有人在远处点燃了一簇火。林沐伸出手，把那骨片贴在心口，像贴上一张旧墓碑的照片。

他低声说了句，声音很近，也很远：“我去选天。”话一出，风停了。院子里的人都停止了呼吸。那句话像一根钉，把他们的眼神钉进他的背上。

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