雪落得像旧报纸，软而沉。街灯下，雪被踩成铅灰，反射出冷冷的光。车站口的长凳上坐着两个人，中间放着一只破旧的旅行箱，布角上冻出白霜。男人的手指在箱盖上画圈，动作像是摸着旧伤口，指甲缝里有煤灰，像旧日记的字迹。

“多久了？”坐在对面的人把围巾一拉，声音粗糙，像炉火里的碎木头。话里没有问候，只有时间的重量。嘴角的一撮胡茬扎进布领里，呼出的气雾在灯光里碎成碎片。

男人揉了揉眼角，眼神往左边的站台投去，那里有一块广告牌，贴着脱落的小说海报。声音不急不缓：“十年。”声音里夹着尘土，像仓库里翻动的纸箱。他的语速慢，像在秤砣上放东西，怕失衡。

粗人哼了一声，声带又粗又短：“十年也得有人记得底细。你得告诉我，你是来干啥——找旧账还是找人？”他把手掌扣在膝盖上，手背的血管像冻裂的枝条跳动。

男人抬手，指尖沾着黑色的痕迹，是煤灰还是墨迹，不好说。他把手放回箱子上，指节微微发白。“找人。”三个字像扔在铁轨上的石子，声音短促，回声在冬夜里叮当。

车站志愿者样的女人从售票窗口出来，手里还捧着一杯热气腾腾的豆浆。她的声音细致，带着北方方言的拉长词尾：“这车站，冷。你们别在这儿站着冻坏身子，有话上边坐。”她说话像缝被子的针，一针一线，边说边把一条旧椅巾搭到破旅行箱上。

铁头——粗人抬了袖子，露出一圈深色的旧腕表，表盘上贴着碎裂的透明胶。他嗅了嗅空气，像是在确认味道有没有变化，又把目光收回到男人脸上：“你说的那人，姓——”话被他吞住了，像铁门卡住，停了半拍，“——姓贾。”

男人的手臂一震，像被电碰到。他看到的不是名字，而是一个曾经在车间里抬过大梁的背影，背上开满了老茧。声线忽然变薄：“贾三爷？”

铁头的嘴角抽了一下，像被针挑了一下皮。他笑，笑得不自然，像拧紧的水龙头：“不是三爷，是三叔。你别学外地人叫错。”他说完，车站的钟走了一下，发出沉闷一声，像砸在每个人心口的锤。

男人把手伸进箱子里，摸出一张旧照片。纸边卷起，雪白的边缘里是两个小孩挤在一辆旧自行车上的影子。照片里，后面的人头低着，不露面。男人的拇指在照片上来回摩擦，像在试图把一点东西擦掉。铁头的眼睛瞪了过去，瞬间明亮又阴沉：“别碰那张。”他的话里带着命令，也带着恐惧。

女人把豆浆放在一旁，手指无意识地敲着杯沿，发出有节奏的单音：“他们说，贾三叔走的时候，留下一句没说完的话。有人听见风，有人听见门响，没几个人真正听见他说了什么。”她的声音越说越轻，像把秘密悄悄放到雪里。

男人闭上眼，眼底的血丝像被灯光刺开。许久，他才把照片摊在两人中间，指着那张背对镜头的男人的肩膀，声音像冰层裂开：“那是我父亲。”

话落。铁头的脸色变了，像被从煤堆里扯出来的灰布。他转头看向站台远处，那里一列夜车正慢慢逼近，车头灯像两颗冷星。女人的手停在空中，杯沿的热气凝成一圈圈，像时间被画成了同心圆。

铁头的声音忽然不似刚才粗砺，而是低得像地面下面的水流：“你回去干啥？你知道回去就意味着什么吗？”他说这话时，手指在腿上敲出急促的节拍。

男人没有立即回答。他把照片折成两半，一刀不留情。纸片在手里颤着，像断了的琴弦。他把其中一半递给铁头，另一半揉成一团，塞进怀里，贴着胸口，那里像有东西在跳。男人抬头，眼里有光，也有雾：“我回去，是把这封存的名字还给他——哪怕晚了十年。”

铁头接过半张照片，手掌先是发白，随即又染上微红。他看着那半张，像看着自己脸上的旧伤，忽然嘴角一抽：“你知道那名字会惹来什么吗？有人会想起，有人会想起就挖坟。”他的语气里有警告，也有惋惜。

男人笑了，笑声短。外面风吹来，把车站的门帘吹得啪啪响。声音覆盖了所有解释，像爆破。一句没来由的话从他嘴里滑出来，平静而干脆：“我宁可挖坟，也不让名字继续流浪。”

铁头的眼神忽闪，像船在冰层上划过最后一段薄冰。“那就走。”他说。站台的钟又一沉一沉地走，像脚步声，像墓门慢慢合上。男人站起来，拉起箱子，箱脚在雪地里留下深刻的印记，像人的一生被刻在板上。

他们并肩走出车站。门外的风把照片半张从铁头手里吹走，纸片在空中翻了两圈，扑通一声落在冰封的河面上，破了一圈细小的裂纹。男人没回头。他的手贴着胸口，那半张照片还在，暖意沿着衣衫渗进骨头。

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