门轴在黄昏里吱着，像有人在旧日记本上划下一道细长的指纹。乐可把布帘一拉，手背带着灰色的粉末，印在光里成条条浅浅的年轮。屋子不大，窗外是一排干瘪的金银花，像被寒风剥去了名字的手指。

她把一只矮柜的抽屉拉开，动作习惯得像锁了一个老锁。抽屉里整齐地排着小玻璃罐，标签上的字母已经褪成粉末：2012、2013、2014。每个罐口都贴着一圈旧布，布的边缘有干裂的茶色。乐可用食指蹭了蹭，指腹回来的，是一股带着蜜和汗的味道。

“还在呢。”屋外的声音像扔进水缸的石子，沉得动了屋里的尘。王大坤的嗓门粗重，他把半截围裙搭在肩上，走进来时脚步又急又软，像怕踩断什么。王大坤看罐子，眼睛里有种怜惜，像对老屋的旧牙。

乐可没有抬头。她拧开一个最小的罐子，罐口的布声响得生硬。玻璃里是一束干得透薄的金银花，花心处保留着一圈奇怪的白点。她伸出指尖，轻触，指节一下子凉到骨头。

“妈留的？”王大坤问。他说话像捏饼，把句子捏成碎片。乐可吸了口气，声音像在舌尖搓纸：“是。”短。像一把门闩，合上。

她把花瓣拨开，底下滑出一张小小的照片，边缘卷着，纸上有两道泪痕。照片里是一个孩子，咧笑，嘴里缺了门牙，眼睛却像镜子，直直看着镜头。乐可的手微微抖，照片在灯下发亮，像反射回来的问话。

“是谁的？”王大坤把围裙叠好，声音里带着他一贯的笨拙温柔。乐可没有马上回答，她把照片对着光端详，像要把影子里的秘密拉长。照片背面，有一行字，字迹瘦长，像被风吹干的草根：‘别让他知道。’

这句话像冰粒从喉咙掉进胃里。乐可的指甲压进照片边缘，纸层屑屑剥落。她的嘴角一动，手指边沿攥出一小道红。王大坤看见了，脸上突地紧了：他侧身去拿水，动作迅速，像要把什么泼散。

屋外斜阳被老墙切成一段段，光线里有灰尘缓慢下坠。乐可把照片放进掌心，像放入被埋的种子。她想起母亲枯黄的手指，想起家门口那年没人替她点燃的灯——记忆里有个声音一直低着，像没说完的咒。

“你别乱翻。”王大坤的声音低了，他用带着唾液的掌心抹了抹眼角，动作不礼貌但真诚。乐可听见口腔里的空气挤出，像针。她把照片又折了一下，动作干脆，像裁断。

她站起来，走到窗前，手背靠在冷玻璃上。外面的街道空荡，远处有人骑车经过，铃铛清脆短促，像个宣判。乐可把罐子重新盖好，布紧了又紧。屋里回荡着盖盖的声音，像在把心脏按回胸腔。

“她最后写的……”乐可的声音忽然薄，一字一字从窗缝里掉进屋内，“写着：若有一天你看到这张照片，告诉他——午夜福利视频还活着。”

王大坤脸上的皮褶抽动了一下，像被风撩起的纸条。窗外的光投进屋里，落在那张照片上，孩子的笑像一枚被翻出的旧硬币，闪得刺眼。乐可放下照片，指头在罐口上的布沿划出一条暗痕，布纤维的断口像被谁拽开的伤口。

门外传来有人叫名字，急促、带着不确定。乐可听得见脚步，近远交错。她把照片紧紧按在胸口，像按住一个还会动的地方，嘴唇开合成了一个词，却又不出来。屋里只剩下她的呼吸和那些被封在玻璃里的花。

她把罐子放回原位，手指在标签上停了一下，最后把那行字划成一条黑线。屋檐下，一瓣金银花掉进门槛的裂缝里，轻轻卡住，白得像未说完的话。乐可没有弯腰去捡，眼睛里却已经把所有的光都收进去了。

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