雨在屋檐下敲出一个又一个短促的节拍，灯油在铜灯内喘着薄烟。许攸把靴尖拂过门槛上的泥，声音细碎，像有人在帐内把纸翻过来。厅内的桌几被雨水反射出暗光，墨香和湿土混在一起，让人觉得空气里有重量。

祢衡坐在靠窗的木凳上，扇子半掩，指甲有些发黄。他把扇骨掰出一丝缝，眼神从那缝隙里切向许攸，声音像倒水的瓷罐：“许君来得晚。是怕被雨打湿了你的计谋，还是想找个凉快地想清楚怎么说谎？”

许攸没有笑。他把一封折得很紧的信放在案上，指尖按着信封的边缘，不松。语气平静，像是念一份账目：“我问你一句，也许你能回答，或不能。你要的是名，还是一命？”

祢衡笑出声来，声线里有刺。风推开半扇窗，雨点打在檐牙上，像敲击乐。祢衡的笑停得突然，他把扇面一抽，纸上写的几个字被撕得有声：“名？我嫌贵。你给我的，往往是便宜货。”他又合上扇，像把话吞回舌底。

许攸伸手，把信按到更近的地方。灯光照着信封的印章，一个简单的马印，暗淡而冷。许攸说话像斧头：“这是曹营三日内的调令。你可以看看，或是承认你看过，或否认——不重要。重要的是，你知道，知道之后，选项便少了。”

祢衡的手指敲了敲扇骨，敲出不等的节奏。他起身，脚步轻，像踩在刀刃上。他走到案前，指尖几乎触到那封信，却没有伸手去拿。声音变得柔，像是在对着自己说话：“许攸，你用字眼把人折叠起来，放进一个盒子，盖上盖子，就以为完成了礼数。可人不是字。你知道的，这世界上最不值钱的东西，就是别人以为是兑换券的'真相'。”

许攸把手伸进怀里，掏出一样小东西。它被油纸包着，边缘还有烧焦的痕迹。许攸把油纸扒开一角，那是一根发簪，铜的，簪身刻着细小的花。光照到铜面，亮得像一颗眼。祢衡看见那簪，脸色先是一僵，然后脸颊抽搐出一条纹路——不是悲，是恐慌。

祢衡的声音裂开：“那是……”他没有把名说成全本的词。许攸冷冷接上一句：“她睡在江边的老屋里，没等到你回来。有人拿着这件东西去了县衙，做了笔录。”雨声里，他的话像一把针，扎进木板的缝。

祢衡弯腰，手指在桌面上划了一个长长的线。他的唇翕动，没有出声。过了几息，他猛地把手按到桌上，指尖皱成白线，指甲里带出土色的血。他把那枚簪钉在桌面上，用力。铜簪进了木，发出轻微的呻吟声。

许攸看着祢衡，像在看一幅先成的图。微光下，他的眼里没有怜悯。短句之间，雨又敲了一次，像有人在敲一个算命的器具：“你要名，我给；要命，我也能给。只要你告诉我，你愿不愿意把手伸进那个火里。”

祢衡抬头，眼底像积了雾。他笑，笑里有刀锋：“许攸，你拼命把人分成两半——忠诚和背叛，朋友和贼。可你忘了，刀劈开了，还会有肉的声音。”他把手从桌上抽回来，指尖抹了抹血，指甲下的泥土像在说话。

许攸把发簪从桌上拔起。那动作极快，带出一点血丝挂在簪尖上。灯光里，那线像断了的时间。许攸把簪放回油纸，纸的边缘被血渍染了，一个小小的棕色圈，像一只眼睛闭上了。

窗外的雨忽然变小，像有人在退步。许攸低下头，看着那封信，又看了祢衡。他的声音只剩下最后一项算计：“告诉我，你要怎样还。”

祢衡笑着，而笑里带着一声裂开的脆响。他的嘴角抽动得像是要说很多话，却只说了四个字：“你先说。”

门环被敲了两下。声音不急不缓，像放在别人手里的秤砣。两人同时朝门外看去，灯影在地上摇了一下。风从门缝里钻进来，带着湿土和人的脚印——像是有人刚刚走过坟头。

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