黄昏像一张旧布被抽起，庭院里只剩下火盆里风的声音。车板上的尘土还热，楚媚儿把脚放下时，鞋跟在石缝里敲出两个干脆的答复。她的手里拽着一小撮布头，那是从路上买来的围脖，边角磨得发亮。风把围脖扬起，又把她的发丝吹到脸上，像有意要把人从记忆里拽走。

守门的老吴伸手一抓，粗糙的掌心像秋后的梨核。他瞄她一眼，眼里没有怜悯，只有帐本里数不清的名目。“站哪儿，别动。下手轻点，是主子的赏赐。”话短，带着南关人的砍刀味。楚媚儿没有回头，只把下巴抬得那么一点点，眼角的笑没有落地。

管家来得慢，脚步像宣纸上的摺痕，平稳而不留痕迹。他指节细长，语气也细长：“这是赏赐名单，按字算。”他取出一张纸，半晌，像是在读一首他早就背下的旧词。纸上字迹歪歪扭扭，墨迹里有盐分。楚媚儿不自觉地把指尖抵在围脖无名处，指甲收出一道白。

管家像做实验般把围脖掀开，手指碰到一层缝线，指甲沿缝隙刮出一个小响。缝里露出一枚折成小方的纸片。他抽出来，指尖发凉；纸片一展开，字是歪的，像一个人要在最后一刻学会写字。上面只有三行：‘媚儿——别回头。’落款是一个他认识的名字，也是这条巷子里最沉重的声音。

风在门口一转，纸片在管家的掌心里抖了一下。老吴先笑，笑声像石头碰到骨头：“哟，这么有故事。”管家的眉沉了，声音不再回宫，反而干脆得像判词：“卖身为赏，原主签字。”他把纸举过来，一个字一个字念：“别——回——头。”

那三个字在庭院里沉下去，像被人往石缝里灌了水。楚媚儿的喉结动了两下，像是把一颗硬核咽下。她没有哭，嘴角仅仅往下一沉，像一把锁。面前的年轻人从屋檐下走出，身子修长，笑声里带着冷的香。他拾起那张纸，然后又放下，像放下一枚可以生火的硝石。

“名字会换的，”他声音平，像把砧板上的字切掉，“你从今以后叫先生的楚媚儿。”他说得从容，像在陈列一件物件。周围还有侍卫，面孔黑而光滑。他们的目光从她的脸绕到她的手上，再绕回来，像刀。

楚媚儿抬手，动作慢得像在打磨一件旧器。她把那张纸折回四分，塞进了围脖最里侧的褶子里，那里是没有人常去的暗角。她的指尖带着盐和灰，指尖的温度像一封未寄出的信。她没有说话，只是把身体交给了领她上阶的那只手。楼梯的木头在脚下吱出懒惰的声。

门在他们身后合上，风把纸的一角从褶子里带出一点墨，拖在石板上像一只小小的手印。楚媚儿听见了，那掌印的声音几乎刺痛——不是别人的嘲笑，也不是自己的恐惧，而是父亲的笔触在夜里被收回。她的嘴唇动了两次，最后只吐出一个词，声音轻得像被风吞没：“记着。”

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