天还凉，院里的石板板缝里冒着薄薄的雾。沈璃裹着薄襦站在练功厅中央，脚下的绣鞋绣线皱成细小的褶。她手里一把青瓷杯，杯沿有一道深浅不一的釉裂，像被时间轻轻咬过。屋内只有炉火轻喘，和她每一次努力压住的吸气声。

顾嬷嬷站在一旁，双手交叉在背后，唇角没有笑。她的声音像裁纸的刀：“再笑一次。不是那样的弧度，眼角没到位，嘴也僵。”她把话分得很干净，每句里都带着计算过的轻重。沈璃按住下颌，头一点，笑成一个没有声音的弧。脸颊传来一个筋肉的抽动，她知道那不是笑。

“放下杯。”顾嬷嬷短促。沈璃按规矩把杯放到矮几边缘，指节碰到釉面，冷。她的手心里突然隐隐刺疼，是新生的茧，硬硬地贴着皮。顾嬷嬷用衣袖擦了擦她的袖口，像查验一件不合格的器物，“你若是去京里见人，笑给人看，可别让人看见你手是粗的。”

旁边的小厮阿荣把门半掩，声音里带着街巷的口音：“二小姐，外头早有回话，侯爷吩咐今夜要排练好。”他说话快，像搬柴，句尾总带一股匆忙。沈璃的胸口一闷。她放慢呼吸；胸腔像被人按住。外头的光影跨过窗棂，落在地面上，像被刀割的布。

顾嬷嬷走近一步，手背碰到沈璃的指尖，力度不大，但足够让人清醒。她的声音又变凉了：“记住，表面上的风光，是插在肉里的刀。你要学会把笑容当甲胄。”短促的命令像一只手，按在沈璃的胸口。沈璃想反驳，嘴里却只挤出一个整齐的“是。”

她再次坐到小几前，拿起丝帕开始练曲。手指在弦上跳，指腹磨出细小的白边。音节被她一遍遍拉细，像是在把声带的裂缝缝合。顾嬷嬷的目光不离指尖，像在等待针落。突然，一根弦断了，声音短促而尖利，像玻璃碎裂。沈璃的手僵住，指尖传来那一瞬的痛楚，随之而来的是一种被看穿的羞怯。

屋里静了。顾嬷嬷没有说话，只伸手把弦取下，声线里带着不容置疑的冷淡：“又乱了。”她把一根新弦递到沈璃面前，动作干净利落。沈璃接过，手微微发抖。指关节的那道白疤在灯光下清晰起来——不是太旧，也不是全新，像是刚被磨光的刀痕。她从没在人前说过这道疤，对母亲离世后的一个夜里，针线不小心划到肉的记忆又翻了上来，像盐撒在半合的伤口。

门外传来沉稳的脚步，侯爷进了厅，外衣上的花纹在火光里暗了又亮。他站在门口，声音低而有重量：“京中有客，今晚进府。你今晚要弹琴，应当能让客人记住你的名字。”他的目光很短，但像铁铸的标签一样落在沈璃身上。她把手背在身前，掌心那道新旧交织的伤像在有人看时收缩。

顾嬷嬷朝他回了一礼，语气里带着条理分明的计划：“琴曲、箴言、弧度，三样不能落。若是有一处出错，便是府上的短处。”侯爷点点头，声音更低：“今晚若出岔子，婚约可谈，也可撤。”他没有多说，话像冷水倒在平静的池面，泛起一圈一圈的波纹。沈璃听到那句话的瞬间，心像被生生抽走一截，胸口空空的。

晚灯未上，空气里还留着洗过衣物的味道。沈璃抬头，看见窗外远处的青瓦屋脊被夕阳染成暗红，像刀锋。她把指尖凑近灯光，看到掌心里那道白疤在光里发出自己的轮廓。她慢慢闭上眼，唇角终于有了一丝不肯完全到位的弧度。不是为了笑，也不是为了别人。她在心里记下一个字：今晚。

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