雨一直下，像把院子分解成一片片小的灰。泥土里有刚割过的草腥，瓦檐滴下的水珠在石阶上敲出不规则的节拍。李梨把外套在门廊上一挂，肩膀随着动作缓了又紧了。她的手还有母亲留下的香皂味，指尖边缘残着昨夜翻箱倒柜的温度。

“这屋子，人越看越像空壳。”门口的华大爹一边擦着手，一边往里窥。话里带着北方村口的粗声细气，像刀背敲针一样。李梨没有回答，只是顺着他指的方向，走向放在角落的旧木箱。箱子上嵌着几道深进去的裂纹，像一个老人的掌纹。

她按着记忆，找到了母亲那叠纸信和一件小毛衣。毛衣灰白，袖口磨得发亮，上面用淡蓝色线绣了一个不对称的弧，像半个月牙。李梨把毛衣掀开，指尖先碰到的是一股旧奶粉味和烘阳的温度，随后摸到一个小包裹，纸角被揉成细碎的褶皱。

“别压坏了。”站在门口的男人开口，声音干净，却没什么起伏。他的语速慢，句子总是精确得像是经过斟酌。李梨抬眼，认出那张脸：眉眼之间有一种不易察觉的俐落，嘴角左侧，正好有一个浅浅的梨涡。她的手停在空中，像被人轻轻捏了一下。

“顾时辰。”他说自我介绍，不像第一次见面那么随意，而像把名字当成一枚证件递给她。“我每隔一段时间来看看，把你母亲的东西叠好。她不让我走得急。”

李梨没有说话，把包裹拆开。里面是一小块纸巾，纸巾里数着一颗乳牙。牙齿上还有一条像被风刮过的细灰痕迹。她先是以为眼前的东西不该属于她的时间线——她记得自己从未有过孩子——然后听见自己胸口里有种像断弦的声音。

华大爹咳了一声，像是要把气氛拉回日常。他的方言变得粗砺，“这牙，谁家的娃娃？”

顾时辰伸手，手指落在那颗牙上，动作温柔得让人心疼。他没有直视她，只是说，“这是他掉的。”话语短，像是陈述一个事实，也像在交付一个包袱。

李梨的指甲在纸边划出了一道白线。脑子里是一片空白的放小说：她离开的那年，母亲总要她带走些什么，院子里常有脚步在夜里来回，窗下常放着两只杯子——总是两只。她记得那只杯子里有一层薄薄的茶垢，她曾在茶垢里看见自己的模样，带着一个小小的凹陷。

“他是谁？”她终于问，声音被雨和房檐的回声削成平面。

顾时辰抬起头，眼神里有一种被压住的温度，他说得慢，每个字都像剥离：“我叫顾时辰。名字是他妈妈给的。若是你想知道更多，我可以——”他停住，像是意识到自己正在向一个还没有出口的深渊投递光芒。

李梨闻到他身上有老书页的味道。他的言语里没有求情，只有一种静默的坚持。她想起母亲曾经缝过的一行字，藏在被单下面：别等到风干了再去追。她抬手，把那颗牙握在掌心，牙齿冷得像一枚被遗忘的贝壳。

“时辰。”她念出这个名字，先是像读一个陌生的地址，随后像被针点到的地方。名字在她唇齿间裂开一条缝，像雨水划过窗玻璃留下的两道细痕。

顾时辰的梨涡在笑，却没有声音。他的笑比语言短，像折页的一角。门外的雨声忽然加重，敲在旧木窗上，声响像一种裁判，判定了某个事实的成立。李梨的手紧了又松，牙齿的纹路在掌心里映出细小的光。

“你为什么不告诉我？”她问，话像是投掷。没有等待他回答，她又补了一句，声音低得像是对自己说，“我有的记忆，为什么会缺了一个人？”

顾时辰看着她，眼底有一种负重的柔软。他没有举例，没有辩白，只有一句话缓缓飘出，“因为你回来的那晚，他在你母亲的床边睡着了。你没看见。我把他的名字写在了毛衣里，等你。”

毛衣的袖口在她手里颤动，像是还记得被抱过的温度。李梨把牙齿贴着唇，忽然听到自己心里有东西碎了又黏上。外面的雨停了，院子里留下数不清的湿影。她把牙齿放回纸巾，纸巾上一个字迹突兀地映进眼底，像一把小刀：梨涡。

她抬眼，顾时辰站得很近，近到她能看清他眼里那条浅浅的血丝。他低得近乎耳语，“他有你的梨涡，梨涡。”话像被风吹过的火苗，落在她的胸口，点燃了一瞬让人窒息的明亮。

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