屋檐的影子斜在屋梁上，灰尘像细小的雪在空中停滞。我站在老式梯子上，手背还留着夜里没睡好的凉意，指尖摸到木板时，感觉到一圈圈岁月在指甲缝里嘎吱。头顶的瓦片像是被用力按过的纸，收起的声音和夏日的热都挤在一起。

我用旧手帕把箱盖擦了两遍，手帕绵软却带着寒气。箱子里先闻到的是霉味，随后是母亲常熬的药的苦涩残影——那气味把我的喉结挤了一下，我咽不出话来，只能把眼角紧缩成针。

“别翻了，别翻了。”周叔的声音从坡下传来，粗糙又带着乡音，像是把话嚼碎再吐出来。话里没有命令，只有被岁月磨薄了的怜惜。

我没有应声。手伸进箱子，指尖碰到东西是温的。琥珀躺在一团褪色的丝绸里，色泽像被老照片拉长的黄，内部有着像被时间滴成的气泡。阳光从窗缝里挤进来，琥珀里的一点黑斑像是在小心翼翼地动。

周叔上来，脚步在木楼梯上发出生锈的节奏。他凑近，鼻子凑到琥珀边，像检查酱缸的老人。嘴里哼了一声，脱口而出：“这不是寻常的玩意儿。你妈留着它的时候，屋里冷得像坟。”他说得慢，字与字之间有土腥。

“你们常说的那种——把什么东西留在里面的？”我低着头，把琥珀举得离脸只有一掌的距离。光透进来，里面仿佛有个人在打瞌睡，睫毛夹着灰。

周叔把手搭在我肩上，力道不重，却像是把我按回了地面。“人心里有声音，能把人喊走，也能把人留在某个角落。你妈常说：别去惹那个藏东西的心。”他边说边用袖子抹了抹眼角，声音里有刺。

我打开琥珀背后缝合的旧布，里面夹着一张折得发黄的纸条，字是孩子般的，歪歪扭扭：“不要把他叫醒。”我的手微微颤抖，纸片在指间发出脆响，像玻璃碰撞。那句字像针，直接扎进了我胸口，疼得一下子清醒——这不是母亲惯常的字，是……我记得那笔迹，像记住一场被掏空的梦。

周叔的呼吸沉了一下，他低声说：“1985年的夏天，村里就这话了。那年闹得人心慌。”他说完，像怕把什么东西惊动，把话又缩了回去。他的声音变得很小，但每个字都嚼得见血。

我把琥珀紧贴胸口，热度过了布面的冷。我忽然想起小时候失去的那颗前门牙，记得口里空洞的味道，记得母亲把一枚铜钱放在枕头下的夜晚。我抬头，朝窗外看去，老槐树的影子在地上晃动，像一只张着口的旧人像。

“你弟弟呢？”我问。话出口像是把自己丢在深井里，回音空空。记忆的潮水一下涌来，带着泥和碎贝。

周叔没有回避，他把手压在我的手背上，声音沙哑得像铁锈落下：“有人说被封在了那块东西里。有人说他跑了，去了外头新的世界。还有人说，他——”他停了，眼睛里有光散成了细小的刺。

屋里一下安静。风穿过破窗，抚过旧报纸，像人在指尖翻过记忆的一页。我把琥珀凑到更近，里面的黑点更清楚了。那不是昆虫的尸体。那像是一点压成深深的凹陷，像手掌的指纹，像某只小拇指的按印。

我放下琥珀，手指触到盒底的另一个东西——一枚仍带着血渍的孩子牙齿。牙面上有一个细小的裂缝，裂缝里嵌着一条我熟悉的划痕，好像小时候被石子划过的手。

这一刻，屋里所有的声音都聚拢。周叔的呼吸变得像省钱似的短促。远处钟楼的铜钟敲了几下，敲得每一下都像锤在我的牙齿上。

“你要不要知道真的？”周叔问，眼里有灯泡被吹灭前的最后一丝亮。我的指节发白，像被锁上了。外面的阳光斜进来，把琥珀的边缘切成刀。

我抬头，嘴唇干得发裂，声音却出奇地平静。“告诉我。”

周叔把嘴唇抿成一条线，像是要把整件事吞下去。他把手伸向琥珀，指甲上带着土，那手指的影子在琥珀上落下，变成了一只黑色的掌印。我看着那印，感觉胸口像被什么东西轻轻按住——而下巴下，是一张当年我记得的、一直被我藏着的照片。

照片里，两个孩子并排站着，其中一个笑得露出缺了一颗牙的嘴。那笑，像一把刀，正从照片里伸出来。周叔的手指在照片上停了两秒，然后慢慢把它放入另一个纸包里，封口的动作像封棺。

他低声说：“你妈留下的，不只是东西。她留下了选择。你现在可以把它带走——也可以等着，看它会不会再醒。”

屋里空气凝成了一道细缝，光沿着缝隙爬进来，爬到我的手上，爬到琥珀上。我伸手，像是要把一整段沉默移开，但手还没碰到琥珀，楼下断断续续传来孩子的喊声，清脆，近得像是从后背穿过。

那喊声里有一个名字——是我小时候被人叫的名字。声音在胸腔里撞出一个空洞。周叔的唇线颤了一下，最后像切断的弦，落在了地上。

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