清晨的风把营地的帆布掀成了片片白鳍。露水像小石子，一颗颗在铝制工作台上跳动。林净弯腰，把手套里的指尖伸进泥土，像是在翻开一页书。她的动作很轻，像是怕惊着什么。呼吸有节奏，眼睛盯着地面的每一条裂纹。

老何靠着车轮，嘴里嚼着咸面包，吐着白烟。话不多。他抬手指着远处褪色的柏油路：“那儿走过的人少了，好几年没车了。”语气像讨论天气，平静却带着指节的硬。

北子蹲在一旁，鞋尖蹭着细沙，声音像机器被关了半截：“咱们就从这里开挖。”短句。之后他停了，补一句，声音里有股没来由的紧张：“别带走东西。”

林净点头。她把铲子压进凍土，手臂用力又不荒唐。泥块断裂出声，那声音在风里被拉长。她的眉梢动了两下，像人调整望远镜视差。没有炫耀的词，只有做事的精密。

土层翻出了一角发黑的皮带。北子吐了一口气，脱口而出：“有人来过。”老何转头，皱纹像被粗线缝合：“人都走了。风把脚步吹掉了。”话里有空洞，像旧围栏上的釉裂。

林净用指甲勾起一张纸。纸角烂得像潮湿的叶，淡淡的墨迹还在。她低头看了半分钟，声音终于出来，平静却带着重量：“这是…折的星星。”她的手抖了一下，但说话的节奏没有改变。

老何的嘴动了动，像是在咽某样。北子眯眼看那纸，指尖碰到墨迹，收回时带着灰。他说话简短，像是把话扔出去测风向：“孩子的东西。”

挖得更深些，铲口刮到硬物，清脆一声。林净停下，双手贴着土块，脸上有了线条以外的表情——不是惊讶，而是承认。她慢慢翻开那层布，露出一只小小的鞋底，鞋里还塞着一张折叠得方方正正的纸。纸上有字，一笔一划，从左到右像是某人写给自己的念头。

林净读出声音时，嗓子里有碎石：“——‘送给小川，别忘了夜里数星’。”字迹熟悉得让她的手指冰冷。她放下纸的动作比读字还晚。老何的脸色瞬间垮塌，他的声音变成了破布：“小川……我记得这个名。”

北子忽然笑了，笑得很短，像刀割过树皮：“那是谁的？”笑里没有温度。林净的下巴颤了下，眼里掉出一条光，没有流到面颊上。她没有说话，手指在鞋底边缘摸到了一个压痕——小小的，不起眼，但像指印一样确定。

风停了，彷佛全野地都在等她说下句。林净把纸摊开更大。最后一行字是歪的，墨迹被水晕开，像地图上被雨拉长的河：“我把她埋在荒野里，让她听见午夜福利视频的声音。”几个字像石子掉进胸口，声音震得人眼底反光。老何低头，手背猛地去擦眼角，动作粗鲁却真实。

北子蹲着把铲子插回土里，埋得更深，像是要把发现也埋回去。他的呼吸短，话更短：“那声是谁的？”

林净闭上眼，像是试图把记忆装进肺里，再慢慢吐出。她睁开眼时，好像听见某种植物在叶子里咯咯作响：“有些植被，会留住声音。不是比喻。”她的声音小，但字字有根。老何的手攥成拳，关节发白。

风又起，把纸页的边角掀成一面小帆。林净把鞋捧在掌心，像抱着一只睡着的动物。她抬头看向路的尽头，那里灰蒙的天色像个皱着眉的脸。她的嘴角没有笑，但眼里有了决定：“把她挖出来。”

老何的回答是沉默一秒，然后一句话低到像被埋进土里：“别回来带走，别让风再带走她。”声音里有命令，也有祈祷。北子握紧铲柄，呼吸压成声音，风把这三个影子拉得长，投在无人走的柏油上。林净把鞋放回布里，手指最后一次抚过鞋底的压痕，像是在记住一个人的轮廓。她起身时，土下像有什么答应了，发出低低的响。

铲子落下。声音清脆。灰色的天像一只悬着的眼睛，盯着要被揭开的东西。

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