屋子里只剩下雨和电热水壶的嘶嘶声。窗沿的灯光被雨划成细碎的白线，像是不断被重新撕开的纸。她把外套搭在椅背上，手指沿着衣料摸到一个硬块，停住——指尖触到的不是硬块，而是过去。手微微颤抖，呼吸也跟着变短。

她坐在沙发边缘，身体往前一沉，像有人把她向前推了两寸。手抚过胸口，温度从皮肤传来。那里有一圈深浅不一的紫，像被谁粗糙地用力圈住过的痕迹。她用拇指轻轻按了下去，疼意像针一样跳了一下，然后又缓散，像潮水回退。

门开了，脚步不大，却每一步都像往她心里掷石。是他。开门的时候他把外套甩到衣架上，动作生硬，像在掸去什么粘在身上的东西。他的声音没有起伏，粗糙却并不吵闹：“回来了。”

她抬头，眼里有光，却不是期待。那光平静得像玻璃。她把手背转过去，遮住了还在发疼的那一处。“下雨了。”她回答，声音淡得像一张票根。

他走进来，没说别的。有人把湿伞靠在门框上，滴水沿着伞柄滑落，像一个节奏。厨房的钟在八点，滴答，滴答。空气里有热水的味道和刚洗过手的皂香，但这些都被更深的东西压住——旧日的气味，掺着牙齿咬破皮肤后那种铁腥。

他蹲下，眼睛盯着她的手臂，她能看见他眼底转动的光，像是有人在那儿搜刮证据。他的手指伸出，指尖轻触她的肱骨，动作温柔得出奇。“你怎样了？”他的声音低，像是在问一条受伤的狗。

她没有马上说话。话从口中出来像从很远的地方拖回来的东西，需要力气才能让它到唇边。“你还记得吗？”她终于问。

他眯了眯眼，嘴唇动了动，像是在翻旧账本。他的口音粗粝，短促，带着南方小城的鼻音：“记得什么？昨晚？那天？”

她慢慢把外衣拉开一角，让他能看到那处青紫。他的手指触到那块皮肤的瞬间，像有电流经过。手顿了。他的喉咙里发出一种声音，不是笑也不是哭，更像是被卡住的词。最后他说：“我……”

他的“我”没有完成。她看到他的指尖轻颤，像抓不住什么。房间里的灯光投在他的下巴上，影子倒映成碎银。他咬牙，声音压得更低：“我知道我做傻事了。”

她听见自己在笑，笑里带着盐。在她的笑里有太多旧日的磕绊。她收回了手，把皮肤挡回去，话冷得像刀口：“是用牙齿记住的吧？”

他闭上眼，呼吸短促。嘴唇动了动，像在搜一个借口，最后是一句几乎没人会想到的笨拙话：“我以为那样你不会走。”

这句话像石头从高处砸下。时间在那一刻停住。她感觉到胸口有一个空缺，像被谁掏走了一块，并非疼痛，而是寒。一声没来由的鸟叫穿过雨幕，房间变得更安静。

她站起来，步子干脆。每一步都敲在地板上，声音回响到靠近窗的角落。她靠近窗，手扶着玻璃，雨在外面不停，像有人在窗外轻轻咬着城市的边缘，咯吱作响。她没有转头看他。

他在原地，影子被灯拉长。声音在胸腔里打转，最后他只说了一句简单的请求，口气里却有小孩的赤裸：“别走。”

她的手指在玻璃上写了两个字，字迹被水滴冲淡，但每一笔都稳得像刻刀。她没有回头，只把那两个字放在空气里，像掷出的硬币，声音清脆：‘用牙齿记人，过了界。’

他愣住了，然後像是被针刺到，整个人僵在那里，像被告知了什么无法挽回的真相。雨打在窗上，声音越来越大，像在替她敲门，催促她离开。最后，她转身，外套搭好，门的开合声像一把锁转动的声音，扣在他胸口。

门一关，他还站着。屋子里恢复了只有钟和雨的节奏。她的身影消失在走廊尽头，门后有一个声音像被钉在木板上，干燥而无法抹去：他喃喃地重复着一句话，像给自己做注解，“我只是怕你走。”雨把那句话冲得越来越薄，直到只剩下她肩上的一个旧痕，和窗外不停咬噬夜色的雨。

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