窗外的雨细碎，打在竹帘上像有人用指甲敲字。海棠下的石阶还留着昨夜的泥点，叶子边缘攥着小水珠，像被人按住的呼吸。她的手在砚台边停了一下，指尖沾了墨，回去时却擦在袖口上，不顾那一抹更深的黑。

门被敲了三次，节奏不紧不慢。她没有立刻去开，听见脚步落在院子里，踩过水的声音里夹着皮靴的干硬。有人在门外站了很久，像是在算时间，也像在等一个借口。

门开时，灯光从门缝里窜出来，割了院里半截阴影。他站在门外，外套一半湿，领口卷起，眉眼里有没有人的整洁。说话干脆，像一把刀切面包，声音不高，但每个字都有重量。“海棠。”

她看着他。声音在胸口沉了一下才出来，像是从井里捞上来的一枚硬币，冷而亮：“满。”她的手指拢了拢袖口，动作习惯性，却也像在收拾什么必须藏起来的东西。

他进来，不急不慢，顺手把外套丢到椅背上，水珠顺着布料掉到地上，发出小而清的声响。他环视了一圈，目光在砚台、在那只被压着的旧信封上停了两秒，最后落到她的手上——墨迹。

“还在写。”他没问，像是在陈述一个事实。语调少了温度，但并不算冷。他走到窗边，伸手把帘子拉起一截，雨光洒进来，把桌面上一堆零碎的东西照得亮晃晃。海棠花瓣散在盘子里，边缘卷曲，颜色浅得像旧照片。

她靠着桌沿，指尖把一个花瓣弹开，轻声道：“有人把叶子弄黑了。”言下之意是告诉他外面有人来过，他的眉眼僵了下，像被扎了一针。转头时，嘴角没带笑，却带着一把刀也不带血的冷。

他走过去，手伸得快，像是习惯性要握住什么，然后又停住了。指尖碰到她的手背，力道既不强也不温柔，只是放了一下，像放下一把器具。“你记得什么？”他问。

她闭了闭眼。记忆像一层薄纱，抓起来总漏。他们之间沉默了几秒，短到能听见雨滴落在瓦片上的脆响。她说话时放慢了速度，每个词都有重量：“我记得一条名字的名单，放在柜子里。有人把我从名单上划掉了。”

他抽出袖口的一把小刀，像是在磨刃，却只是摩挲着刀背，发出轻细的金属声。他抬眼看着她，终于说了句几乎像是笑的话：“那说明你还活着。”声音淡得像灰。

她转身去开柜，手颤得很轻，打开一角布帘，里面整齐叠着好几本小册子。第一页的左上角有她的名字，字迹熟悉又陌生。她指尖划过那一排字，停在一个斜斜的黑线处，那里名字被划得很深，像是刀刻上去的。心脏在胸腔里顿住了一拍，像被人从外面捏住。

他靠近，呼吸落在她耳边，近得不得体。他的声音压得更低：“有人不想你存在。”

她抬头，眼里有雨的光，但那不是倒映，是刃。她把那本册子猛地合上，声音凉得可以切冰：“那就把名字加回来。”话音刚落，外面大门又响了，是另一种节奏，急促，像有人失了东西。

门外的脚步声停止在门前，门把被转动的瞬间，院子里的灯光被一只手掐灭了。同一时间，柜子里的一页纸被悄无声息地抽出，落在了桌上，纸上只有一句写得干净的字：你剩下的时间，不会很长。

她看见那句字，像被什么从背后拍了一掌，胸口空出一个洞。满的手在桌边按住纸角，指节泛白。他的目光紧盯着她，突然变得不再干脆，而是像被火煮过的铁，表面起了泡。“你什么时候要走？”他问。

她没有回答。灯光在他们之间跳动着，雨像是知道这一刻要保持安静。她把纸折成很小很小的方块，像是要把一颗种子放回土里。然后，她把它塞进自己的袖子里，指尖带着血色。

满的眼里闪过一瞬没来由的温柔，随即又收紧。“半月。”他说。字短得像一记判决。她的手颤得更厉害，袖口里纸的边角磨得发热。

门外有人在按门铃，声音像急救的节律。她抬头看他，眼里有决绝也有恐惧。满伸出手，掌心朝上，随便放下一片海棠花瓣，薄得能看见血管的印子。

花瓣落在她掌心，凉。她猛地握紧，像想抓住时间。“那就用这半月。”她说，声音变了，带着不容辩驳的硬度。满的唇角翘起一丝，像是承认，也像是算计。

门铃停了。外面只剩下雨的答话。她把花瓣贴在胸口，胸口的衣料微微湿开，像一封信被打开。满的手还在那里，指尖靠着她的掌纹，却没有贴上去。两个人之间，一页被摘出的名单像一道刀痕，鲜亮得看不见边。

他低头，声音压得再低：“别让名字再被动手。”

她闭了闭眼，把纸的折痕在指间摁得更深。外面，雨停了很短的一瞬，像是给了天空一个呼吸，然后继续。门缝下滑进一条黑线，影子在人间落下。

她把那半朵海棠重新放回胸口，像放回一枚计时器。满在灯下看着她的侧脸，灯光把她脸上的疲惫映成一条线。他没有说话，只把那句判决轻轻重复了一遍，听起来不带任何希望：

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