春暮的庭院里，只剩下风和零落的花。檐下油灯跳着小小的黄光，映出石阶上散乱的茶痕与一只翻了边的青碗。她坐在廊下，袖口沾了些泥土，手指无意识地在碗沿画圈，圈到最后，指节白了一点又一点。

院外的门闩发出轻响，像一颗掉落的心。她没有立刻回头，只是让呼吸变浅，像是怕声音被听见。门口踏进来的人，脚步不多，也不急，每一步都像在把时间压回去。

“回来了。”他放下披风，声音干而短，像是裁过的布，边缘锋利。没有笑，没有先问冷暖，像在陈述一件简单事实——归来。

她终于转过身，眼里带着春光里惯常的温度，却冷得很慢。每一句要说的话都被她折成了细密的针，放在唇边，等着刺入或吞下。她的声音像是翻书页的声音：“是你回来了，还是风又学会了你的步子？”

他说话从不绕弯，字字砸在石板上，“是我。城头上的号声断了，我便回了。”他解下手套，手背有一道长疤，像是冬天里伸过来的枝。

贴身的丫鬟从廊角出来，嗓音里透着家常的粗：“娘子，公子说回就回了。门外留他歇歇，他要是冷——”她话还没完，就被一记眼神压下，声音像被手掌按住，僵在胸腔里。

他从怀里摸出一个小物件，放在她的膝上。那是只孩童的小木鞋，底色被泥染得发暗，鞋头还带着旧缝的线头。她的指尖触到木头的瞬间，像被一根细线勒住，连呼吸都生硬起来。

“三年前，你把他交给我，说他太像你，怕屋里人心不安。你交给我的话，我一直记得。”他把话说得平静，像在念帐。她的手抖了一下，木鞋滑出指缝落回他的掌心，上面带着一撮干瘪的泥。

声音忽然水了——不是她，而是远处院外的风，像是把什么东西抽走了。她站起来，衣角沾着光影，走到窗前，手缓缓按住窗沿。她看向他的眼神不再问，只有计算与冷算在里面：算你来晚，算你带着借口。

“他叫什么？”她问，问得像是要把名字从时间里挖出来再塞回喉咙。

他把木鞋放回怀里，轻轻合了合，像合上一扇早该关的窗，“阿夜。像你。也像我想象的模样。”他抬眼，看着她的脸，眼里不是恳求，只是一种交付，“我把他带远了，免得你等得不安。现在他不等了。”

这句话像一把针，直接刺进她一直压着的肋。她的肩膀先软了，随后像是被冷水浇过，僵直，唇色褪了又红，最后一切声音都沉到胸口。她没有哭出声，眼角却有了可以写信的湿。

他转身要走，脚步轻而断：“若你要问缘由，现在问来不及；若你要说恨，我也听不进。只是来了，就把东西还你。”他说完，又把那只小木鞋从怀里递出来，指尖触到鞋沿，动了动，像是在决定要不要把什么剥离。

她伸手接过，手心里是他留下的温度，还有一层生硬的陌生。她把鞋放在桌上，灯光照出两个影子，交错又分开。她抬头，声音低而浅，像是在把一枚硬币翻过来：“等你回来的是空庭，还是我？”

他没有正面回答，只是笑了一下，那笑里没有暖，像冬日的铁。“两样都有吧。空庭里有人影，人影里没人。”他转身，衣摆划过空庭的一角，带起一片落花，像有人在追问，也像有人在放手。

她把木鞋抱到胸前，像抱着一只冻僵的鸟。院门口的风又起，吹熄了檐下最后一盏灯。夜色一瞬吞掉了光，只有她抱着的小木鞋在黑里发出微弱的响声，一下，两下，像是数着被偷走的年。

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