黄昏把废弃祠堂的窗棂染成铁锈色，灰尘像老旧唱片上的白点被风拨动，发出轻微的哒哒声。林衍的脚步静得像在计时，他的手指沿着门框的裂缝摸过，像在确认某件东西还在——可时间早已把所有名字都抹得发白。

门内有一盏没熄的油灯，光线在空旷的屋里拉出长长的影子。段石靠在柱子上，拐杖横在膝上，眼神像风干的河床。声音粗而短：“回来了。还以为你会藏得久点。”

林衍没有回答。他把手套慢慢从掌心抽出，动作细得像剃刀。手背上是旧疤，指间有一道几乎透明的白线，像被无数次绞紧又松开的弦。他把手放在胸前，像要按住什么东西，呼吸一点一点沉下来。

云婉坐在镜前，裙摆摊在石板上，像一片不会合拢的水。她说话的时候声音细长，像把丝线拉断：“镜里的人从不说谎。你要的是她，不是遗憾。”

段石的手抖了一下，像是想抓什么又不敢：“镜会讨价的。你欠的，是记忆，不是痛楚。收回去，没那么廉价。”他每句话都短，像砍柴的人，音节里带着木屑。

林衍转向镜子。镜面黑沉，像一块淬过火的铁。他把掌心贴上去，血从指缝里渗出，红在黄灯下晃动成一条细线。空气立刻收紧，灰尘停止了舞蹈。血滴低落在镜的边缘，接触点像回声被激活，镜面开始有了波纹。

波纹里先是走过一只小鞋，一只孩子用旧布缝的鞋，上面有一道熟悉的红绳结。林衍的肩膀抖了下，像被抽了一下电。那结是他小时候亲手系上的，只有他知道系法。镜里没有声音，只有那只鞋摆放在门口，鞋头朝外，像在等一个永远不会回来的脚。

镜面猛然清亮，像被刀割开。一个小小的影子站起来，抬头说话，声音是风里遗落的铃铛：“哥哥，你回得好晚。”那句戏谑里藏着平常的呼吸，像是谁在门缝里把日子翻给你看。林衍的手指在镜边颤了，血沿着指节滑下，把指纹染得更深。

段石咳了一声，像要把话咽回去。他的手指抠着拐杖，声音忽然短促又硬：“别演了，林衍。别用她的声线来骗自己。你知道那天你没有回头。”

镜里的孩子笑了，笑声里没有温度：“你走得那么安静，像个旅人。门还没关上，手却不在了。”话里只剩下叙述，却像一把刀片安在胸口。林衍的眼眶突然湿了，但他没落泪；他闭上了嘴，像是在藏火。

云婉抬手，指尖碰到镜沿，指节白得像未被太阳亲过的纸：“记忆是条河，渡口有账本。”她说得慢，像在念账。林衍的笑在喉间溶成了褶皱：“那笔账，很早以前就有人算过。今天只是来取回欠我的东西。”

镜里没有再出现安静的影子。只是门口那只小鞋，一步一步，鞋子里却没有脚。最终，鞋尖轻轻抵在镜边，鞋子留下一个深深的压痕。然后镜面里，孩子把手按在林衍看不见的胸口，手指凉得像初冬的井水。

那一刻，声音像被抽完气。段石垂下头，唇动了半天，吐出两个字，像被割去音节：“还……欠。”

林衍的指关节发白，他把血抹在镜沿，像往旧账上盖章。他的声音低而平：“开始算。”镜里一阵薄薄的烟气钻出，带着熟悉的灰烬味和被遗忘的玩具香，慢慢沿着屋里的缝隙流出。灯光被吞进那烟里，只剩下鞋影和一双手在空中，像两把等待的刀。

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