锅沿上起一圈淡淡的油烟，灯光在蒸汽里抖动，像不安分的手指。梅把碗放到桌上，指尖还黏着一片葱花，动了两下，才坐下。外头细雨，敲在房檐，节奏均匀得像心跳被计着。

门被敲了三下，声音轻却硬。陈进来时衣襟有泥，鞋底带着小水迹，他把伞靠在门边，站着，等她看他。眼角的皱纹里藏着冷气，话却是先吞进肚子里的。

“来得晚了。”陈把手里的盒子放下，语气短，像砍柴人扔下劈开的木头。话少，但不空。

梅没有抬头，只把勺子在碗里搅了两下，声音被汤吸掉了。她的舌尖在口里试探热度，咬下一口米，看得见牙齿压碎米粒的细响。她咽下，又等。咽的动作慢，像在把某件东西分成几份，逐份放进胸腔里。

陈坐下，筷子先敲了敲碗沿，声音短而清脆。他不看她，先夹了一块肉塞进嘴，嚼得粗糙，有硌牙的感觉。嚼着的时候他眼睛盯着窗外的雨，像在算着什么账。

“你……还记得他吗？”陈忽然问，话里有一丝不确定，像把旧物从箱底翻出来，怕碎。

梅停了片刻，把勺放回碗里，指节泛白。她的声音低而稳：“哪个。”

陈把头转向她，笑里没有热度：“你那孩子。小阿星。”

空气里仿佛被针扎了一下，所有声音都缩回去。梅的手抖了一下，勺子落回碗里，发出很轻的金属声。她想从记忆里翻找那个名字，却像把手伸进冰水，什么都找不着。

“阿星会不会——”她的话被咽了回去。

陈掏出一个小东西，从口袋里摊在桌面。是个褪色的塑料腕带，上面用红笔写着字迹，被汗水揉得模糊。梅认出那笔迹的弧度，像是某年某天她连夜填表时抖着手写下的字。

“这是医院给的。”陈的声音里没有怜悯，也没有责备，只有陈年老物翻动时的声音，“你走了之后，我一直放着。怕丢。”

她伸手，指尖碰到腕带，触感粗糙像砂纸，字迹在指腹下颤抖。她记得那天早晨的冷，记得手里白纸被汗浸透的味道，记得怎么把名字写成了别的笔迹。她记得的，和眼前的是两件事。

窗外雨越下越急，屋檐滴答乱成一张网。陈看着她，眼神忽然柔软，像被水浸了的布：“他只有一次发高烧，我去拿退烧药，你还在门口看着我走。回来时他不哭了，衣服上有毛絮——你知道的，冬天，这些小事能把人拆散。”

梅的手攥紧了腕带，指甲把塑料刻出浅浅一道白痕。她的呼吸开始短促，每一口气都像在把一块旧账从喉间刮出来。她想说很多话，却卡在喉里，只有一些碎片滑出：那年她走的夜，车灯像剪刀；那年她在车站吐过东西，却记不得是谁扶着她的背。

陈用筷子拨了拨碗里的汤，像是在确认汤还在。他低头，声音更低：“这些年我给他做你最会做的那锅面，留着你的味道。等你有空，回来吃一口。”

话落，像在桌上放了一杯冷水。梅的心里有一处东西咔地断了，疼得快却极准。她突然想起一个细碎的画面：孩子的小手指缠着小小的创可贴，是她用半夜的针线贴上的。她以为记得，原来只是以为。

她看着腕带上的字，字迹歪斜到像是要掉下去。外头的雨把光拉成长长的线条，照在那塑料上，像在做证据。陈站起来，杯子没有干净地放好，筷子斜靠在碗沿，像一根未结的句号。

“我不是回来说服你留下。”他的声音平静，像关灯前的动作，必然且冷。“我只是……把他留过的东西还给你。”

他把那条腕带推到她面前，又把手伸进衣袋，掏出一张小纸条，纸条折得旧得连色都裂开了。上面是孩子画的一颗歪歪的太阳，太阳下面歪斜地写着“妈妈”。

梅的视线模糊了，眼泪在眼眶里转圈，却没有掉下来。她听见自己咀嚼的声响，它变得清晰得近乎刺耳——每一口，像是在把过去一点点咬碎，试着吞进现在里。

陈向门外看了一眼，雨还在。他扶了扶外套，转身的时候停住，回头不多看，只把一句话留在门口，简短到割人：

“他叫阿星，三岁半。”

门关上的声音像被一只手收回去的东西。锅里的汤还冒着小泡，筷子垂在空中，像没被收拾的遗愿。梅盯着桌上的腕带，掌心冷得像一口空碗。她抬起勺子，将汤一口喝下，却在喉咙深处感觉到一颗东西，硬而小，卡住了。

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