夜里，灶台上只剩下一只小燃烧器，蓝色的火舌像猫的舌头，舔着一片油腻的铁板。油烟机的灯坏了，厨房里只有一盏吊灯晃着，光像刀切在每个人的脸上。小沫的手伸进清水里，指尖带着鱼鳞的凉意，她低头，用力按着一把旧菜刀，刀背反光出她咬紧的牙。

“再片薄点。”阿良站在她后头，声音像磨出来的木头，短促又有余味。他不转身，手里夹着一根筷子，筷尖有炭黑的痕。小沫手一抖，鱼片边缘划出一道浅口，白肉在水里颤了一下像是呼吸。

“师父，我——”小沫抬头，眼里有灯光，小心翼翼地像对待一个随时会碎的碗碟。她的语气里带着句尾的轻飘词：是不是，行不行，阿良你看。每个字都像放在炉边测温的勺子，等着被点燃。

阿良把筷子丢回锅沿，发出清脆的金属声。他的口音粗糙，句子总是切得短。他吸了一口烟，烟在嘴里像灰烬那样沉。“别磨叽。顾客饿，你就给他们吃饱。”

锅里起了小小的呲呲声，像有人在低声笑。小沫把鱼片铺好，手背上细小的汗珠像盐粒，慢慢溜下。她的动作停了一下，视线落在灶台下的一个小锡盒，盒角被磨得发亮。那个盒子藏在一堆旧布下，边缘贴着一张褪色的医院腕带，字迹不整齐。

阿良看见了，脸没有变色，但手背的筋跳了两下。他伸手去拿，又缩回。灯光在他手背上转了半圈，像把往事轻轻擦去。他终于开口，声音短促得像锋利的石子拍打碗底：“别动那玩意。”

小沫指尖碰到了盒盖，指甲下带着鱼腥。她不按住，盒子就像惯性里的秘密，被轻轻一顶，翻开了。里面有一张照片，黯褪得像茶水：一个小男孩坐在医院的小床上，眼神里满是惊恐，床边有个男人的手，粗大，可以看出指节常年抠着烟蒂的模样。

时间忽然变得厚重。空气里有盐、有油，还有一种说不出的酸楚像开水溅在皮上。阿良的手指贴在刀柄上，指甲里夹着黑色的污渍，他咬着牙说话，声音像塞进了砂纸：“那是你妈的盒子。别搞砸。”

小沫的喉结动了一下。她没有哭，也没有笑。她看着照片，又看着阿良，声音像把温度拉长：“她死的时候，我六岁。那天厨房着火，没人来救她。”她的话平静，但像玻璃上被抹去的雾，让人看见了后面发紧的纹路。

阿良的脸忽然硬了。他的眼角积着光，像油面上的水斑。他伸手，手指够出照片的一个角，停在空中不落。手有抖，指节的白线清晰。他说了一句没必要说的话，像是在为自己辩护，也像是在给小沫砌墙：“我…那天在后头洗碗。”

小沫的笑声像裂开的釉面，短而干涩。她把照片又放回盒里，动作慢得像在盘算时间：“你说谎的时候，总是先学着不眨眼。”她说这话的时候，菜刀在水中敲了一下，发出清冷的音，像是确认。厨房里突然沉了下来，连排风扇的低鸣都变得像在听审。

阿良的拳头夹着一片湿毛巾，皱得像被泡过的旧报纸。他的呼吸粗了，像炉子被塞进了破布。他抬头看小沫，眼里有道没被人看见的褶皱。他说：“她托我照顾你。”

小沫闭上眼，灯光在她睫毛上投出细密的影子。她能听到自己心跳里有东西破碎的声音。她指尖又碰到照片边，指甲压得痛，像是在确认疼痛还在。她平静地说：“她托的人走了。”话到嘴边，像一把菜刀划过油渍，发出清冷的响。

外面，一辆夜班小货车的刹车灯穿过窗子，红色条纹扫过地面。锅里翻起一阵香气，像试图把破碎粘回原位。阿良站在那里，手里的毛巾渐渐湿透，像他的话，软了又硬。他最后说了一句，声音里有一丁点不确定，像是最后一根撑住屋顶的梁：“我没跑远。”

小沫把盒子悄悄塞回旧布堆里，手指在布上摩挲出一个小坑。她没有看他，只是把鱼摆上一只碟子，碟子边缘被热气裙动。她说，声音像是放下了一口重物：“那就够了。”

阿良的眼睛里有光，先是亮，然后缓慢地暗下去。厨房的风继续，油烟在灯下翻滚成小小的黑影。小沫把碟子端到门口，门外的顾客在等着热饭。她迈步的声音干净，下巴微微抬起，像是要把心塞回肚里。门缝关上的时候，灯光在地上留下一条长长的影子，影子里有两个背影——一个挺直，一个微弯，像两把刀平分了夜色。

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