河堤的柳树折了一截，黑色的断面还在渗着水。风把湿叶子贴到她的脸上，凉得像被人从记忆里抽出一段来。她站在原地，鞋尖沾着泥，手指不自觉去摸那条旧伤——左手无名指的浅浅茧印。背后有脚步声，粗糙的呼吸，像绷紧的弦。

“小林？”那人先开口，声音带着河边人特有的湿重和直白，三个字像铁钉敲在旧木板上。话音里没有问候，只有测量的温度。她没有回头，肩膀却微动。

“老金。”她说，像在报数。声音很平，但眼睛在动——绕过树根，绕过那片被风刮得像鱼鳞的水面。老金的影子在她侧脸上摊成一块粗糙的墨色。

老金抓起一根细长的柳枝，手掌粗糙，指节有老茧。他的语气像拎着菜刀，短句干脆：“折了。你家那棵先折的。”

她望着折断的枝桠，那处断口上有人用细线系着一枚氧化的铜环，铜环里塞着一张卷得发黄的纸。风把纸角掀起，露出几个字。她伸手，指尖在纸边停了一秒，像是被电了一下。

“别动。”老金的手压在她手背上，力道不大，但像钉子。他的声音低了，像是在数账：“这是十年前的事了。我还记得你那天坐在石阶上，眼里像走水。”

她抽回手，不说话，却把那条纸条慢慢拉出来。字迹细碎，像有人用针尖写过。她读到第三行时，嘴角有东西颤了一下，像被什么刮破了。纸上写着：‘我把孩子交给了河对岸的庄子，别回来找我。’

老金的呼吸变短，像冬天里被冻断的线。他干巴巴地说：“你妈妈走之前把这绑在树上。我以为是赌气信。没想到——”话没说完，风把剩下的话带走了。

河面突然安静了，那种静让人怀疑心跳是否还在。她的手捏着纸，指节发白。记忆像被倒带，又像是被重放在手电筒下，每一帧都硬生生。她曾经以为那枚铜环是他们小时候的玩意儿，或许是她妈妈留给她的戒指；现在它像一枚通告，告知所有未曾言明的背叛。

“你怎么会知道？”她问，声音薄而硬。不是求证，像在把一道伤口摁平看清。

老金耸肩，笑里带着沙：“河里闲话多。庄子那边的庄老朱嘴贱，喝多了就吹。你妈怕打扰你，绑上去。谁知道纸会留这么久。”

她把纸叠了又叠，放在掌心像孵一只死掉的虫子。周围的柳丝摇得更厉害，阴影像是有人在掸灰。她突然把铜环扯下来，声音清脆刺耳，像刀割过铁。

铜环落在石阶上，发出轻脆的声响。老金蹲下去，放手去拣，手指在环上停了一会儿，像要抚摸，却又抽回来。他说：“你要埋回去？还是带走？”

她没有看他，目光投向河对岸的一排低屋，那里的窗子像闭着的眼睛。她把纸揉成球，然后用力把它塞进铜环里，指节上的青筋绷起，像缝线被拉断。

“留着让风读吧。”她说。声音平静到可怕，像宣布一个判决。她蹲下，把铜环和纸一齐抛进河：动作干净、坚定。环在水面上打了个小圈，接着被流带走，咕噜噜地卷向远处，像一件遗失的证件。

老金站着，眼里有点亮光，但不敢笑。他咽了口气，像把话吞回肚里。河水把纸和环带走的那一刹，她的心里有东西塌下去，像有人把盖子合上。她站起来，鞋底带起一片湿泥。柳丝在头顶划过，落下一条干涩的影子。

走回去的路比来时短，可每一步都像踩在别人的回忆上。她没有回头。远处，河面上泛起一圈圈涟漪，像被掷过的名字。

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