楼道里冷得像铁，白洁把围巾紧了又紧。手指沿着泛光的扶手划过，指尖留下一条细碎的热。门口的铃擦了两下，一声回声像沉石落进水池，震在胸口。

开门是高义，坐在饭桌旁，灯只开了一盏，桔黄色的光把他脸上的毛刺拉长。桌上有两只杯子，一只是她常用的，一只是崭新的，杯边留下不同颜色的指纹。他看见她的手先动了，像是在确认是不是幻觉。

"你什么时候回来的？"他声音粗哑，像磨着砂纸。话里没有问号。白洁把包放到椅子上，整个人像是一枚被慢慢取出的硬币，边缘带着尘。

"今天。"她把围巾抻直，动作平静。每一个动作都像是经过计算：先把门扣好，再把目光放在桌上一张纸上。那是一本小册子，边角翻旧，封面上用蓝笔写着名字。她的名字，别人的笔迹。

他伸手去拿，指关节白了。手指上有油污，还有未洗净的烟味。说话时，他吞回了一个词，然后换了口："别拿错了，那个旧东西我留着看账。"话像扔在桌上的硬币，砰地一声，有回声。

白洁冷笑笑，不像笑。她摸开册子，里面是账目，日期、金额，还有一行行备注：药、手术、两次住院。字迹匀称，像印章一样明确。她的手在翻页时微微颤抖，像要把纸撕成两半。

"你帮我做的事，记账了？"她问。声音里有冰，也有一个裂缝。高义把烟掐在指节上，火星灭了又亮，他说话短促："贷了钱，没白干。我不是慈善机构。你别把这事儿说得像情诗。"他的话怎么也不愿意用全本的句子。

白洁低头看见那页角夹着一只小小的棉袜，发黄，大小像刚出生的婴儿。她伸手摸它，棉线在指尖松散。那一刻，楼外突然响起汽车的急刹声，像刀切进夜里。她的心口一滞，像被谁按住了。

"你把它留着做什么？"她声音薄得像纸。"纪念？"高义笑，笑得里面有一层干巴："要不然呢？欠条不是白欠的，东西要整齐放好，别丢了证据。"他把账本合上，指节按在封面上，像是在把一页往下压。

屋里沉默。白洁把棉袜塞回册子，动作很轻，却像落下了阀门。她把围巾握紧，听见布料摩挲的声音。外面风把窗户的塑料条吹出轻响，像有人在翻谱。

她站起来，手指在门框上划过一条细长的痕迹，掌心里能摸到白色的粉屑。高义也起来，步子短而急，挡在门口。他的影子在门板上重叠又扯长。他说："你走可以，但......"声音突然软了，像油灯熄了一半。

白洁转头看他，眼睛不再温柔。她把那只袜子拿出来，摊在掌心，像把一个名字亮出来。"我不是在借你的钱，"她说，语速缓慢，像把每个字都从罐子里取出，"我只是想要一个可以说话的人。可你把一切都算成了欠条。"她把袜子折成两半，动作快，像折断了一根很薄的玻璃。

高义的脸一瞬间塌了。他不知道该怎样把账本变回曾经的温柔。夜色从门缝里挤进来，带着冷湿和楼下遛狗的声音。白洁没有跨出去，她把那半只小袜子塞进自己的口袋，像是把某个词塞进心里，然后把门关上，门板与门框撞出的细响，像最后一根弦断裂的声音。

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