码头的木板还留着白天被太阳烤干的盐渍，夜风把那些盐吹成了细细的灰，落在她脚踝上的布管，划出一圈冷。天很低，星像被海拉扯着，尽成一条亮线。她把手插在城市里常带的呢大衣口袋里，指尖碰到的是一枚旧钥匙和一张褶皱的船票，指关节绷得发白。

“小琳？”声音从暗处钻出，粗糙，带海风的咸。说话的人坐在靠岸的旧渔排上，腿搭着一只旧油桶，烟蒂在他掌心里滚了一圈又一圈。

她抬头，灯光把那张脸横切成两半，左边是夜色，右边是熟悉的轮廓。十年，足够把一个人从脸上抹去一层，又让剩下的更清楚。她的嘴巴先动了，像在练习台词。

“你没变。”她说，声音里有淋湿的平静，像把话捞上来又沉下去。

他笑了，那笑没有装饰，像磨破的绳头。“都一样，鱼腥味和老毛病还在。”声音短，像把事情切成块：躲不掉也不用再修饰。

旁边有个老太太手里拎着一盏小灯，她的脚步慢，灯光把她的影子拉得很长。她一边走，一边用低而慢的声调说话，像在念旧账：“回来了就好，海不会吐人十次，可人会回头。”她的词句古老，饱含岁月的重量，是那种把人往后推的声音。

他们三个人并排站着，像是被这海面请来做决定的证人。海面上有灯，像针眼，偶尔有小舟的轮廓滑过，留下一道寂静的褶皱。风推着旧渔网，网和木桩摩擦发出一声低响，像心脏做了个不安的跳。

她从口袋里摸出一个小玻璃瓶，瓶口密了又密，里面卷着一张纸。她的手在灯光下抖，灯光把纸的边缘照得透明。她本想放在桌上好好看，结果把瓶子递给了那人。

他没急着接，先把烟杆夹在唇角，然后用那种只对老友的随意劲儿道：“你带着这个干嘛？招魂？”话里带着笑，却不允许太多怜悯。

“不是。”她的回答比夜更短。她的手指在瓶口上停了半秒钟，像要把记忆剪下来。缝缝里有盐，指腹温度在玻璃上留下了一圈雾。

他撂下烟，指节上还有鱼鳞般的白痕，手接过瓶子，指腹碰到玻璃时，眼里有一瞬的柔软，那柔软被海风粗暴抹过。他把瓶子举到灯下，光穿过纸，纸的折痕清晰，那张纸上有一个孩子的字——歪歪扭扭，像是学人写的大楷。

“妈，对不起。”字只有三颗，像被时间钉过，痕迹深而干。她看见那笔划中含着的迟到的歉意，像锥子，慢慢转了几圈。

她的眼睛湿了，但没有声音。她的手指垂下，指尖摩挲着裤缝，动作轻得像怕惊走什么。老太太的灯光在她脸上划过一条白，她突然想起了当年离开的那天，海面像镜子，风是寡妇的手。

“这是谁的字？”她问，声音像用力拉开的绳。

“他写的。”那人答得很干脆，像把鱼从网里拔出来。“我在舱里找到的。你说的那个夜里，我记着他还在甲板上，后来就……”他顿了顿，像是找不到合适的词，把话塞回胸口。

那一句“后来就”压在空气里。海水拍打码头，拍得有节奏，像有人在数呼吸的间隔。她的呼吸撞击着自己的胸口，疼得具体。

她伸出手，手指接过那张纸，纸上除了三个字还有一个小角被海水侵蚀过，颜色像皮肤烧过的地方。她忽然看见纸的背面，有一道褪色的图案——一只小布鞋的轮廓，鞋舌上绣着两个小针脚拼成的字：小白。

那名字像锚，一下子把她拖回到某个夜晚，孩子在被子里翻身的声音，嘴角还挂着牛奶味。她记得他的脚掌小到几乎透明，记得缝过一次的小布鞋，记得自己把那双鞋折好，放在一个旧木箱里，放在门后，像藏着的祈祷。她记得——然后她什么都不记得了。

老太太把灯举高，灯光里她的瞳孔小得像针眼，她用了一种平日里说事总爱结尾的语气，“海能拿走东西，也能送回来，只是它从不说为什么。”她停了一停，像是要给话套上帆。

风更冷了，盐的味道里带着铁锈。她把视线从纸上移开，看向那人。他的眼神里有一块沉默的石，石头下面藏着一个名字。他把瓶子的塞子塞回去的时候，手指在玻璃上划了一条白痕。

“他上过午夜福利视频的船。”他说，声音被夜色压低，但每个字都像针扎进薄膜。然后他抬了头，直视她，像在用一把刀把过去切开，“他没有死。”

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