雨停得像有人在屋檐上把水滴一颗颗数完，院子里的石板还亮着。沈琬把帽檐往下拉了一点，手指先是在木门把上转了一圈，凉。木把带着旧汗的圈迹，像被很多手摸过的年轮。

周老站在门内，双手交叠，声音像磨过砂的刀：“封过的东西，轻不得。你要开，就要准备分担那些看不见的。”

花三的靴子在石板上拖了两下，像是要把雨水也拖进肚子里。他蹲下，掰开那块被麻绳绑着的木匣，嘴里碎碎念着：“我说这年头，怎么都爱拆旧账呢，喊得响吞得小心。”

屋里只点了三盏酥油灯，光在木架上抖，抖的像呼吸。沈琬站得很直，手心没有汗。她看着那块旧木匣——上面压着一张发黄的布条，布条中央压着一块小小的木牌，木牌上用刀刻着字，刀口已被磨钝，但每一道痕迹都深。

花三用袖子擦了把额头，粗口不经意地掉出来：“裁开就裁开，别怕见鬼。见了鬼好歹还能咬人。”

沈琬伸手，动作缓慢得像是在和某个熟悉的东西握手。她的指尖先碰到布的边缘，布是带着尘土的旧棉，像死过一次的手掌皮。她把布掀起来，灯光落在木牌上，字，像鱼刺一样横着躺着。

她几乎是听见自己的呼吸在缩回：牌上刻的是她的名字，字迹苍劲而沉重，下面还刻着四个字——明日子时。空气仿佛漏了一半，屋里的三盏灯同时摇动，光线像被手拽了扯。

周老的声音变小，像折着纸：“那是封签，见了名字就算许过。”

花三的脸先是白了白，又硬着皮笑：“这……这谁开的玩笑？明日子时，明天？”他伸手去抢，但沈琬没有让步。她把牌板按在掌心，木纹贴着皮，温度比外面要冷了些。她的声音不高，但每个字都像敲在板上：“谁许的？”

屋里静下来，只有雨停后的滴答和人的鼻息。周老闭了闭眼，像是在把话从嘴里扒出来：“好多人命，都压在这封里。少的时候，大家怕得很，把不能念的事一一封上。可有时候，封字会歪。那样的，得有人去证它——或扛过它。”

沈琬把牌紧了又松，像是在衡量重量。她的手抖了一下，指甲缝里挤出细微的黑色木屑。花三嘟囔：“你是想把自己也封上？”说完这话，话堵在喉里，半晌没下文。

她的眼里有光，但不炽烈，是冷的光。她抬头看向门外，雨后的村道湿亮，有影子在远处移动，像两只合着的手。她把牌贴近胸口，声音低得像针落：“如果这就是约定，那我就给你交清。只是——”她停住了，停的地方像一把刀。

最后一句话滑进屋内，连风都静了：“明日子时，我会在封的那一刻站在外面，不在里面。”

门被轻轻推了一下，外面的影子靠近了门槛。灯光里，木牌上的字像是有人用指甲划了一下，深了一点。沈琬的手指贴着那四个字，凉得像时间。如果封有声音，它此刻一定是碎裂的。

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