屋檐下的风铃断了两串，风过只剩几声生硬的金属响。夕阳把院子染成了温热的黄，尘土在光线中慢慢下落，像被久违的呼吸搅动。她站在门槛上，手指还压着门框的油漆，指尖有旧日的灰，脚下一块被雨打裂的瓦片发出细碎的声响。

院子里那棵老青梅树矗着，枝干斑驳，叶子之间藏着几个青涩的果子。树干上系着一条褪色的蓝绸带，绸带的边缘断成细丝，像是被时间咬过的口。她伸过去，手指在绸带上停了几秒，吞下了什么。丝线在指缝里摩擦出细微的刺痛。

“你回来了。”声音从树影里出来，低得像木头里挤出的年轮。说话的人走出来，肩膀宽，脚步像拖着田埂。唇边有泥的痕迹，手背上还有没洗干净的老茧。他说话不修边幅，每句都像砍了棵树带出来的。

她抬头，眼睛与他对上。她的第一句话慢而清，像把脉一样精确：“树还在。”

他笑了一下，笑得短促，“树还在，风也还在。你想摘一个吗？”手伸过去，粗糙的指节按在一个青梅上，指尖带出一圈光。他摘下果子，递到她面前，动作像个孩子。

她接过青梅，果皮冰冷。她想起小时候他总把果子放进她的掌心，先啃一小口试甜，再塞到她嘴里。她抬眼，却看见树干上新的刀痕。

她的手指沿着刀痕往上摸。那是名字，一开始的笔划已经风化，但还能辨出她的昵称“甜儿”。手指触到更深的一行，停住。那一行像是后刻的，刀口还带血红的旧锈痕：阿磊·婉18·09。刀刻深得惊人，像是有人用力想把字刻进木心。

空气像被人按下去，嗓子里突然有土。她无法立刻说话，只有手心的青梅开始滑，果汁沿着掌心往手背流。那一瞬间，酸甜落到舌尖——记忆里的甜来了，真实的酸也来了。

他看着她摸那两行字，肩膀动了动，像是在呼吸。他的声音变得更短，像石头碎声：“她结婚那年，我刻上了名字。没人教我怎么忘。”

她抬手想要擦掉果汁，却发现指节上也沾了泥。她的声音很轻，几乎是自言自语：“你为什么要刻两个名字？”

他望向树冠，目光游离。终于，他走近一步，声音像从地缝里钻出来：“我以为刻了就能定住什么。结果它们都长进了树心，只更疼。”他的手搭在树上，手掌压在“甜儿”的旁边，指尖碰到字的阴影，指甲里带着黑线。

她的胸口像被人轻轻捏了一下，先是疼，然后一阵空。她问：“那·婉是谁？”

回答像一枚小石子落进了水，“她是等不下的人。”他说这话时，眼底没有怒火，只有磨过的疲倦。他又看向她，声音忽然拉长了，“你来晚了，甜儿。”

窗台上一只未收的碗被落日光照出一道亮边，碗里还有汤的痕迹。她的呼吸停了一瞬，像被扯断的弦。青梅从手里滑落，碰到砖地，啪的一声，汁溅到他鞋尖，染成一个深色的斑。

他俯身看那斑，没说话。树叶在两人头顶颤着，像是在等着什么吐露。她伸手去拾那碎果，指尖沾着他的影子，又沾着旧日的甜。混在一起，苦得发涩。

他从口袋里摸出一把小刀，刀身干净。没有多余的话，他把刀刃在刀鞘上擦了擦，像是在抚平一段旧事的边缘。然后，他把褪色的绸带从树上解下来，轻轻绕在自己的食指上。

她伸手去阻，却被他的动作截住。他没有看她，只把绸带紧了紧，指尖的血丝隐约可见。最后，他把手放在胸口，绸带挤在掌心，像是一句不肯说出的名字。风从树隙里钻进来，带着余温，也带着青梅的生涩。

“你来了，”他低声说，声音不再粗糙，也不像寻常的乡语，“可你来了，正好——我已经学会把等待换成别的东西了。”

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