院子里阳光薄得像纸，照在青石板上只留下斑驳。风从窄窗底下抽过去，带起几瓣枯叶和陈年尘土的味道。沐清站在门槛上，手里握着一张白纸。纸上墨迹已经晕开，像被时间咬过的伤口。

老管家范伯靠着柱子，臉上有老布的褶皱。他咳一声，声音粗拙，像把舌头在嗓子里搓过又丢出来的铁片：“肯定有人来过。房里那盏灯都亮着，钥匙也不见了。你要不要我去叫人？”

沐清把白纸折好，动作平静得像切断了呼吸。她说话很少，声音里没有余音，像把话削成刀刃：“不要动。”字落。范伯的眉头抽了一下，他斜睨她，像要从她背后看到别的东西。

顾言坐在西厢的写字桌后，手指敲着桌面，节拍细密，像钟。他抬头时目光有着律师习惯的温度，字句都带着解释的秩序：“遗嘱在护手箱底层，户口本也在。同样的，若有他人介入，需立刻申请财产保全。沐小姐，您需要我现在去公证处吗？”

沐清没有回答。她走进旧书柜前，指尖在书脊上停留。灰尘在她掌缝里细碎掉落，像翻不起的旧账。她抽出一本厚相册，封面皮革裂开，里头的照片被黄光浸透。

其中有一张小小的黑白照。照片里的女孩穿着旧式绣花衫，眼神里没有成年人的戒备。她鼻梁旁有一道极浅的疤，像一条没结清的账。沐清翻到最后一页，指节微青——那是一枚细小的红线手镯，松松地搭在角落。

范伯摸了摸嘴唇，语气放低，像怕惊动什么：“当年你母亲丢下这东西就走了，没人见过她回来。一说起她，庄里人就绕着走。你别太好奇，心里难受。”

“好奇和难受是两件事。”沐清把手镯拿起来，放在掌心，光线透过皮肤，像被冻住的血线。她的指甲在红线边刮出一个轻微的响声，听得众人都静了。

顾言走近一步，语速平稳却带着学者的精准：“这串线仿佛是手工编制，年代久远。图上那处疤，是术后留下的，按常理推断，与您父亲口述的故事不符。”

范伯猛地把烟掐灭，火星掉在石阶上。他的声音猛了：“连你也要掰着手段来算？人死了就该翻旧账么？”语气里裹着护不住又想护住的东西。

屋内的钟嘀嗒，打着日常的无情。沐清把相册合上，动作突然，有种决绝。她朝外站起，脚步不多，冷得让人想缩肩。门缝里风吹进来，把白纸边缘掀了一下，露出一角被人折过的信。

她俯身抽出那封信。只有一句话，字迹清瘦而直：“她不是丢失。她被送走了。——妈妈。”

所有人的呼吸同时收紧。范伯的手抖了，烟蒂在指缝里熄成灰。顾言的眼里闪过一种他不愿给名字的计算。沐清把信对折，手却没合上。指尖有点凉，像是刚从冰水里抽出。

她抬头，目光穿过屋檐，落在远处院门上斑驳的铁环。那里曾有人来过，又走了。她把信塞进怀里，声音薄得像刀刃：“带我去旧仓房。”

范伯本能地想阻拦，话在喉里翻搅成咳。顾言看了她一眼，收起了律师的条条框框，只剩下人事的算计与好奇交织的眼神。夜色起得快，院子边的一盏灯闪了两下。沐清的影子被拉长，像一把被磨平了棱角的刀。

她的脚步沉而慢。每一步都像在把一个名字从钟楼上敲下。风把那封“妈妈”的信里的字吹得有些模糊，像被雨洗过的承诺。门在她身后合上，关得生硬，像一只老手把一页纸折断。

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