屋顶的风像一把磨刀，吹得铁门链条哐当作响。天还没完全黑下来，云像湿毛巾压在远处的楼群上。林舟站在排风管旁，双手把一张发黄的纸折来折去，指节有细小的白茧，动作像在计数。每次折叠，他都停一秒，眼睛瞄着楼下那盏橘黄的路灯，像是在等什么声音。

隔着两米远的花盆里，矮牵牛的叶子上残着雨点，一个人影从门口探出头，是邵大哥，脸上带着新擦的烟灰，嘴里塞着半根牙签。邵大哥的语气简单直接，像他走路时踩碎的瓦片声：“好端端的纸，干嘛叠这么多花样？”他靠着栏杆，肘子磨出一道亮的漆面。

林舟没有马上回答。手里纸的尾角被他揉出了细碎的皱褶，像老照片的边。他低声说，声音不高却有了重量：“我想让它飞远一点。”话里没有像样的解释，像把钥匙丢进信箱，等着别人翻开看。

邵大哥哼了一声，牙签在嘴里转了个圈：“你要是想飞，就别把纸叠成飞机，叠成钱更实利。”他笑里藏着讥讽，句子短硬，如同楼下摊档的铁锅碰撞。

旁边的灯箱里，塑料透明罩里贴着旧广告，边缘起了毛。风卷过来，带着楼道里翻旧账本的纸墨香，像某个久远的夜在吞噬现在。林舟把纸飞机抬到眼前，纸上有一处褶皱，在光里透出一条细小的血痕，像是被指尖按出的印记。

邵大哥看见那抹红，突然安静，嘴里的牙签掉了出来。他伸手去摸，却又缩回像触电一样。他的声音变粗，后来又软了：“哪来的血……小子，你别又闹哪门子心思。”

林舟没有把纸缩回胸前。他用拇指沿着血痕摩挲，像在读一条旧账：“是她的。”一句话轻得像羽毛，但在空旷的屋顶上清晰得像刀片。邵大哥的眼神里闪过一瞬的躲闪，像是听见了不该听的名字。

风又大起来，纸飞机在林舟手里微微颤动。邵大哥往后退半步，声音变得像修水管的工人，一字一顿：“她走了？这么早？”

林舟合上眼，唇瓣动了几下。他把手机从口袋里掏出来，屏幕上只有一个未接的录音，文件名是几个简单的字母。他没有阅读。把手机放回口袋时，手指不经意擦过那块血痕，留下了更深的印记。

他把纸飞机举起，水平点不稳。不是因手抖，是因为他在算风的分贝，算那抹血能被带去多远。邵大哥看着他，像看着一个即将在高台上跳下的少年，话又回到日常的粗糙：“你就扔吧，别耽误人家回家。”

林舟没有答。他松开手，纸飞机带着一种温度，划破屋顶上空的沉默，像刀痕般切过灯光，飞往对面楼的一扇窗。窗后静了一秒，窗帘没有动，只是一盏台灯亮了起来，有人把手伸出窗缝，拿着一张洗得发卷的纸，像拿回了失落的信。

纸飞机落到窗台，翻了个身。被灯光照出的血痕被放大，像在宣读一条判决。窗缝里传来一个女人的声音，声音里有刚洗过的头发味道，平静而准确：“别等。”

那三个字如同敲击。林舟的胸口像被人用力按了一下，呼吸出了一个空洞。他往回看，邵大哥的脸上写满没来由的歉意，像个借了别人口气的演员。风停了，屋顶上只剩下电线与远处汽车的低鸣。

林舟转身，脚尖碰到一个旧风铃。它摇了一下，发出两个干涩的音符。纸飞机在对面窗台上被灯光映成半透明，血痕像冻结了的时间。林舟把手背贴在胸前，像贴着还没冷掉的印子，然后拉开楼顶的铁门，踏着一个没有尽头的台阶下去，步子既慢又决绝。

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