窗帘缝里挤进一条斜阳，落在米色的被角上，像被压扁了一点的饼干。苏阳从被窝里翻出一条胳膊，手背碰到床边那块旧木头，木头有漆裂的纹路，像是长年受压的伤。他没有叹气，只是把手抽回，指尖在被角上画了一个圈，像是在确认现实的边界。

厨房小，台面也窄。苏阳把电饭锅翻开，米粒在光下露出细小的光点。他习惯性地把手掌压在锅盖上，按住那轻微的震动——这是他的节奏。油锅里的葱花开始嘶嘶，声音把他的注意力拉回。刀在木板上轻轻敲出节拍，切得慢，切得整齐。

门外传来脚步声，邻居阿姨探头进来，嘴里还叼着搓好的袜子。她说话不拐弯：“阳阳，昨晚又没关窗？凉飕飕的，你这身子别再受凉了。”话简短，像剥好的菜叶，但眼里是常年的热量。

苏阳把一碗热汤递过去，声音低而平：“谢谢阿姨，又是您。”他的话不多，像是把东西放稳在桌上，言语是动作的延伸。阿姨嗅了嗅汤，满意地点头，转身去门廊晾袜子，脚步带着清脆的断句。

电话在煮饭的间隙响了。屏幕上显示“李柯”。他按接，李柯第一句话就像一把破布甩过来：“老苏，今晚还来不来？别又说没空，我可记着你上次赖账。”李柯的口气快，带着市井的锋利，字里行间有笑也有逼着。苏阳笑着答应，笑声里藏着收拾好的妥协。

刚放下电话，手碰到茶杯，杯身一颤，裂出一道细线。碎片掉在木地板上，发出清脆的碰撞。声音像针，立刻把房间里所有的轻松扎醒。苏阳蹲下，一片一片捡起，手指在碎口处停了停，像是在感受每一块破片的温度。

碎片里映出一个小小的影子，回忆像光线扭曲：小时候的操场，对面孩子的手指，指着他，声音明亮又锋利——“你为什么长那么大？”那句话像一根针，扎进从未愈合的地方。苏阳的肩膀微微一紧，呼吸收短。身边的空气忽然冷了。

他没有说出来。阿姨看了看，眉头蹙了一下，不再多问，只递过一块干净的布，动作迅速又温柔，像是想把碎片和过去一起包起来。苏阳接过布，手指无意识地在布上擦拭，擦的不是玻璃，而是一个小时候的名字——阳阳，母亲在他小衣服领口缝的绣。

抽屉里叠着一件童稚的毛衣，袖口已经磨圆。苏阳把它拿出来，指尖沿着缝线走了一圈，像在试探一个人的温度。毛衣的线有点松，那里曾经被拽过，留下小小的坑。他合上眼睛，记忆里有雨，雨打在屋檐上，是他一个人撑着的伞，伞下没有身影。

门外的楼道传来重重的脚步声，楼梯口有人喊：“阳阳，你在家么？”声音里混着不安，也有些期待。苏阳把毛衣折好，按在胸前，那是一个按住空洞的动作。他抬手去开门的时候，手有些颤，但不是因害怕，是像要把握住某个将要失去的东西。

门开了。楼道的光照在他脸上，像一刀划过既温暖又生硬。他看着来人，眼里稳稳攒着微笑，笑里却有点不敢相信的湿润。来人是个女人，肩上背着一个旅行袋，脸上没化妆，眼神像是路上走久了的。她没有先说话，只是把视线放在门内的那件毛衣上，声音薄而干净：“你还留着它。”这一句像钝器，撞进了苏阳的肋骨。

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