雨停了，院子里的瓦片还在滴水。油灯在廊檐下摇，像一只有心事的眼。侯夫人坐在窗下，手里的针在布上走得慢——每一下都像在量着时间。外面传来薄薄的泥土气和生木的青烟，连着院角那口老井里蛙叫都沉了半音。

“进来。”她放下针，声音干净、安静，像裁纸边的刀口。门外的马蹄声没来，只有脚步。脚步沉得像在衡量什么。门吱呀开了，阿春探着头进来，脸上还挂着雨珠，话像被压在喉咙里。

“夫人，有人送了个箱子，说是老周的。”阿春话头一转，声音立刻变小，像要把什么压进土里。“他说，这东西，只能交给您。”她的手指指了指箱子，手指跳动得快。

侯夫人看着箱子，箱子旧，边角被捆着麻绳。麻绳上还有腥味——不是新腥，是被风吹过的、存着许久的那种。她伸手，指节偏白，但动作稳。打开箱盖的瞬间，灯光像手掌挑起了另一个世界。

箱子里包着粗布，布里有一把刀，刀鞘磨得发亮，刀柄处包着一条褪色的丝带。丝带的末端，有一小撮头发，束得很紧。侯夫人眯了眯眼，视线往里探，不像惊，更像在确认一个名字。屋外的风穿过窗棂，带进泥土和炉火的混合味。

“老周。”门再开，进来的是一张风霜脸，肩膀带着血腥般的冷。声音粗，像捏碎了烟叶，“夫人，这把刀，我从城西收起来的，好几年了。昨夜河里有人捞东西，说是从那边冲来的。没人敢认，我想，你们该看看。”

他的手指敲了敲刀鞘，声音短促。阿春的手颤着，几乎要把灯摇灭。侯夫人没有说话。她伸手摸了摸丝带，那根头发是黑的，末端窸窸歪歪地带着盐的味道。她识得针法——那是她曾经用来缝孩子鞋边的针迹，细密，拧成了习惯。

“这刀……”老周吞了一口唾沫，“刀上刻了字。”他的声音忽然又粗又轻，“刻的是个名。十多年没见，字还是那个字。”

侯夫人把刀抽出来。金属与空气摩擦，发出一声短促的冷响。刀面反出油灯的一角，她看见刀身上有刻痕，像是用针划成的三道。她眯着眼靠近，眼底的静谧像水退去后露出的沙。

那三道刻痕不是随意。她的掌心记得那手势——那是他离开前，用力按刀砍竹的样子。她的喉咙有东西要落。老周凑近，低声说：“刻的三个字，是他留下的名。”

她伸出食指，指尖贴上了刀尖的冷。刃上的反光像割在心脏上。她没有喊。屋里静得能听见布线在指间摩擦的声。阿春低声：“夫人……”

侯夫人把刀横在两掌之间，整只手颤了一下，但没放手。灯光慢慢把三个字照清：两个熟悉的范字，中间一个生僻的偏旁。她抬眼，看向门口站着的老周，嘴唇动了动，声音薄得象纸朝火光靠近：“他到底在不在城里？”

老周的眼睛眯了，他摸了摸下巴，那动作像把老结从肉上拆开，“我不知道。但有人说，昨夜有人在北墙下种了一排嫩柳。柳下，有人丢了东西。”

这句话落下，像是一根针穿透了房间的空气。侯夫人的手指忽然松了，刀在掌心旋了一个微小的角度，刃尖划过了她手背，留下两道细长的红。血珠慢慢冒出，顺着手背滚到袖口边，染湿了布。阿春尖叫了一声，声音被顿住在喉里。

侯夫人闭了眼，血在灯光里淡得像口啜过的茶。她睁开眼时，眼神里藏着别人的风景——有路，有人走，有回声。她把刀又放回箱里，盖上盖子，手按在箱盖上，像按住了什么长久的呼吸。

“北墙的柳。”她说，声音不急不缓，但每个字都像扔进井里的石子，“给我点灯，带我去看看。”

老周瞪着她，嘴里像被风吹散了话，“这……”他停住，扭头看向院外的夜，那里有长街的黑和河的湿。

侯夫人站起，步子轻。她没有系袖，也没有换鞋。灯光在她背后一寸一寸拉长她的影，像个还未说完的故事。门关上时候，阿春站在门口，手指按着泪坠，声音小得像碎布，“夫人，晚了——”

她回头看了一眼，目光落在那把刀包裹的丝带和一撮头发上，像是看见了一个名字。她说：“晚了，更要去。”

门外的风把油灯的影拉成一条窄长的线，侯夫人的背影消失在雨洗后的街巷里，只剩下门槛上两道血痕。灯下，丝带松了一点，头发从布里滑出，触地，像一根嫩柳的倒影。

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