雨在檐角断断续续地落下，像有人用指节敲着旧木。妙妙把伞柄按得紧，指节发白，手背混着泥腥和油灯的气味。院子里只有橘黄色的灯笼，光被雨拉长成一条条褶子。她低着头，脚步细碎，像是在踏碎别人的记忆。

门口的伙计抬眼，嘴里念着账本里的数字，嗓子里带着北方口音，声音粗糙，“夜场不打烊，进来付钱。”他说完，又啧了一声，目光不经意地在她身上逡巡，像是认出什么不对劲，但又懒得追问。

厅里人多。木桌上盘着酒盏，杯沿上有晾不干的唾沫渍。拍卖台在角落，抬高了两尺，灯比外面亮，热乎，像个小太阳把温度都吞进来。拍卖人宋老板坐着，胳膊上的青筋绷得鼓鼓。他拍掌的节奏极短，像是鞭子。

站在台上的女人被裹在素布里，头发湿塌，脸白得无血色。她握着一只手，手背有着密密的针眼，像被什么东西紧紧缝过。她不敢抬头看台下，鼻翼微动，像是在算计呼吸能不能省出力来。她的声音很薄，像纸被火烤过后高声颤抖，“这……我只是想回娘家。”

有人笑，低音粗厉：“娘家？卖身的娘家还来找？”笑声里带着烟味。又有人把筷子敲在碗沿，发出利索的、带笑意的回响。

妙妙靠近了一张破樟木桌，桌脚上还粘着旧胶泥。她的手摸到了一只小物件，湿冷。是一只小布鞋，鞋头已经磨破，线头翻出来，像一个被遗忘的舌头。她没有立刻看，指尖先记下了布的粗细，针脚的稀疏，脚跟处有一道干涸的褐色——血，或者是茶。

她伸手把布鞋捧到灯下。灯光把鞋的一侧照出影子，鞋筒里有个小小的标签，布边被人用细针一针一针地绣了一个字：妙。字迹歪斜，像是匆忙中留下的痕迹，却是熟悉得不可理喻。

她听见自己的呼吸，忽然变得不合拍。周围的声音远了，雨声反倒清晰起来，像有人把屋檐打开，往里倒水。妙妙的指头轻颤，布鞋在掌心里软塌而沉重。童年的记忆像没被翻开就结了霜的书页，被这一针一线的“妙”刺出了霜屑。

“小姐？”台下一名年纪小的侍女走过来，声音像绳索被拽动，“有人看中她。”她说得快，像是怕丢了便宜，眼睛却在台上的女人脸上打圈，像在找什么承诺未兑现的地方。

宋老板把手一抬，掌节敲在桌面，声音清脆。他说话简短，像发号施令，“起拍。十两。”他的语气没有波澜，但目光不放过每一个上前碰杯的男人。他像一只带着钩爪的老猫，循序渐进地把空气割出缝来。

一个买主嚷嚷着加价，声音里带着酒糟的豪气，话里夹着俗气的轻慢。另一个人则低声嘟囔，像在盘算血与利的重量。台下的账本翻页的声音，和掌槌的节奏合成了一首算计的曲子。

布鞋的边儿在她手里磨出了温度。那字——“妙”，像是有人把一把小刀从背后伸进来，把她的脊椎分成两段。记忆像潮水，回退又盈上：一间拇指那么大的屋子，一盏摇曳的油灯，母亲的手在她耳后抚摸，低声嘱咐别哭，别叫出真名。

她把鞋夹在腋下，把手里的雨伞当作一根杆子，支撑着一种危险的微笑。她要说话，开口的第一句话却被台上的宋老板打断。他翻开一本破旧的手册，翻页的声音像劈下一道冷风。他念出了名字，声音里没有戏谑，只有结帖似的平静：“名单上，第一条——妙妙。”

掌槌落下。声音在厅里敲出空洞，像在她胸口开了一个洞。那一刻，雨停了，灯也像呆住，光线收缩成一圈。台下的一双手像蓄力的渔网，一起抛了过来。妙妙握紧布鞋，布上的“妙”在灯光里晃动，仿佛被一根看不见的手指挑了起来。

“起拍。”宋老板的声音再次响起，低而不容置疑，像是把她已经放在磅秤上的最后一端钉死。空里剩下的，是她吸进去的冷气，还有那只小布鞋在掌心里疼得像是真实的孩子。

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