雨像有人在旧屋顶上反复敲打，铁皮的声音传进走廊，敲得灯影一跳一跳。苏音的伞还滴着水，鞋边卷起湿气。钥匙在门缝里多转了两下才进得去，门一关，走廊里只剩下冰冷和水的味道。

楼梯口有个包着报纸的影子，影子里有两只眼睛。那是一只小狗，毛被雨打稀了，身体贴着台阶，像是卡在了时间里。苏音站在门口，手里的伞不自觉低了几厘米，手指僵着，像是忘了用力。

“这不是你家的吧？”隔壁老林声音粗，像门上的铁锁。他来得快，脚步短促，嗓门里带着回声。苏音没答，只把伞撑得更紧。老林蹲下来，伸手摸了摸狗的耳后，简单地嘟囔：“脏。会带病。”

狗没有抗拒，也没有恐惧。它把头从报纸里露出来，鼻尖还有雨水，眼里有种淡淡的等待——像灯光还没灭，像某个固定的时间点。苏音弯腰，指尖碰到它的颈项，触感既软又硬，像是绷着一根看不见的弦。她的手指先颤了一下，然后很快放平，像投降。

进屋的时候狗跟着，爪子在木地板上留下一串水印。它抖了抖，把水点撒得客厅灯光像碎银子。苏音把旧浴巾摊在地上，动作慢而有秩序。狗自己钻进来，先用鼻子搜了搜她的白衬衫，然后把头靠在她膝盖上，眼睛眯成一条线，像是在记账。

在把狗拭干的时候，她看见项圈上挂着一个锈迹的小牌子。指尖触到冷金属，记录上的字母简单得像殘影：小白·2006。苏音突然愣住。她记起一个名字，一个被她记着却不愿多想的早晨——那只曾经属于她的狗从院子里跑掉，院子里那股烧焦的味道她从没忘过。她的手开始不受控地抖，抖到连呼吸都变成了杂音。

老林在门口抽着烟，短句子带着粗糙的温度：“你要是不带，它又回去睡楼梯头。我见过，守着守着，就守成了习惯。”语气里没有多少怜悯，更多是一种被生活磨平的陈述。

苏音蹲下，把狗的头抱到胸口，鼻尖抵着她衣襟的线头。狗的呼吸浅而湿，像是把许多事情都压在胸口，缓缓吐出来。突然，狗用爪子扒了扒她的腿，接着猛地从沙发下拽出一个小信封，纸边已经被揉皱，像是被翻过很多次。信封的表面写着一行字，字迹是她熟悉的：妈。

她的手指按住信封，指节发白。老林的烟在门口轻轻燃着，他没说话，只听见雨敲打窗棂的节拍像心跳。苏音撕开信，里面只有一句话，字不多，笔触却很沉：“它等了你十年，不是因为别的，就因为你曾对它说，等我回来。”

这句话像一把带着凉意的刀，划在她没有抬起的影子上。脑海里瞬间翻出小时候的黄色夕阳，狗的脊背被她的小手抚过，夏天有点烂，秋天来得很早。她记得自己曾经喊它“别跑”，然后头也不回就走了，后来家里着了火，乱成一团，她什么也没抓住。

小白把头埋进她掌心，微微抖着，鼻子贴出一点湿印在皮肤上。那一刻，屋里除了雨声，只有两种呼吸：人的和狗的。苏音压低声音，像对一个久违的朋友承认罪行，又像对自己做最后的抵押：“从现在起，我陪你走完余生。”

狗抬头，眼角有盐的光。它慢慢站起，向门口那条被雨打湿的楼梯走去，回头看了她一眼，眼神不急不慢，像是在复核某个约定。苏音感觉胸口空了一下，像被谁掏走一块硬物。她跟上去，门外雨更大，楼梯上那一点灯光被拉成长长的影子。小白在最暗的台阶上坐下，背影孤独却坚定。她伸手，摸到了它背上的热度，那热度有过火的残痕，也有被等候磨平的柔软。

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