路上下着反向的雨，雨珠往头顶下落又被地面吸回，像被抽走的呼吸。梅子把红帽拉紧，指节在布绳上磨出白茧。她不看天，只看脚下的影子——影子在天上，瘦长又颤抖。树根像手指朝上攀着路边的篱笆，风从地心吹来，带着烤面包的湿热。

奶奶的屋子翻着身立在街角，屋顶像床板，一切家具都倒扣。门没有把手，只有一根绳子垂下来，绳头绑着一只破布娃娃的眼睛。梅子拉绳。绳子咯吱一声，门像被人按住的嘴，慢慢合上又打开，露出屋内的颠倒光景。

屋里没有钟，只有一盏倒挂的台灯发出潮湿的黄。奶奶坐在“天花板”上，胳膊搭在地板下的扶手上，像一把老椅子已经习惯了倒置。她的眼皮厚得像一页旧账，眯着，但笑里藏着刀。她说话像磨石，慢，但每个音都刮在空气里。

“带了篮子来？”奶奶问，声音绕着屋子走，带回一点厨房里燃着的糖味。

梅子把篮子放到地上，篮沿与地板平行，她的手抖得轻，放得快。“带了。”她说短句，像在把某件东西丢进深井。

奶奶把手伸下来，从吊着的被子下摸出一个玻璃罐，罐子里的东西像沉着的小石子，密密麻麻。她把罐子拧开，指尖有余温。罐里的不是糖，也不是盐，而是一叠叠折得整整齐齐的小纸条。纸张发黄，边角磨成了牙印。奶奶把其中一张递给梅子，动作没有犹豫。

梅子接过，纸上只有一句字，字迹歪歪扭扭，像是小孩子学着写大人的手笔：今天你又忘了：你吃过妈妈。

这句话像硬币落进了空井，响得清楚。声音停了三秒，连呼吸都跟着停。梅子的手在纸上起了针眼般的痛，她低头，想把字撕掉。指尖碰到字的部分，字是温的，像刚被吐出。

奶奶把罐子拧回去，动作轻得像把世界放回口袋。她的嘴角不抖，像把一把刀包进布里。“吃”这个词被说得很干净，没有血。她说：午夜福利视频都要吃的，学着吃，才能留住天不掉下来。

声音从门缝外挤进来，像一只被缩小的狼。隔壁的韩先生的声音，穿着西装腔调，平板而郑重：“晚上别走远，映月道有风。”他的语气像公告板，没温度，只有边框。

梅子抬头，眼睛一刹那里干得像被掏的桃核。她想问：什么叫吃？但她只问了一个更小的东西：“吃了她之后，是不是还能让她回来？”

奶奶撅了下嘴，像是把一个味道尝了又吞下去，不愿吐出来。“能。可要付出。付出就会少一点。吃得多，记得会变薄。”她把话放在灯下审视，像在剥一个熟到裂开的苹果。

梅子的指缝里松出篮子的一角，篮里有几块还没凉的面包。她突然记得一个孩子时代的动作——把面包放在口袋里，藏着一点为了晚上。那记忆像旧针，扎在胸口。她的声音变细了，像绳子被纸削过：“我什么时候开始…忘的？”

奶奶笑了，笑里没有温度，只是工具性的理清嗓子。“忘的每个人都差不多。先是颜色，再是声音，最后是名字。名字丢了，吃的人就知道该去哪里。”她说完，把手伸到地板下，摸出一个小小的布鞋—-那是梅子小时候的鞋，一只断了带子，鞋头上钉了一个缝补的名字标签，上面是梅子的笔迹，但笔迹被挤扁，像被水浸过。

梅子赶紧接过鞋，鞋子里有一张更小的纸。她颤着手展开，纸上只写了三个字：别回来。

纸上的墨被汗水沿着字流走，字变得忧伤。门外的根影移动，像有人在树根里翻找东西，叫声却用她小时候的稚嫩音调喊她的名字。那声音不属于现在，像从旧录音机里漏出来的破音。

梅子看着那纸，世界在她脚下竟有一处空隙，空隙里有东西在嚼。她的呼吸开始碎成小块。她想把纸揉成团，扔进罐子里，像把罪塞回去；也想把纸贴在额头上，把字烧掉。

奶奶把布鞋收进罐子，罐子盖上盖正好，像把一页日记合上。她的眼神穿过屋子，落在门缝外反过来的月亮上，平静得像一道算好的账单。“你要不要知道吃的味道？”她问，声音像切菜。

梅子没有回答。她把篮子提起，篮里的面包在晃，面包发出脆碎的声音，像小心翼翼的心跳。门口的绳子在风里轻响，娃娃的眼睛反了回来，盯着湾月。

她迈出脚，脚掌先碰到了屋外的“天”——凉，像把一个字按进胸腔。就在那一刻，树根里传来她自己的声音，清得像镜子碎了一片：“不要回来。”

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