天还没完全亮，灰色的云在屋顶上翻了几圈，像麻布被人用力揉过。梅子揪着破围裙的角，轻手轻脚从炕上爬起来，脚底先是冷，再是湿。她伸手去摸那只旧水盆，指尖碰到的是早晨的冷铁感，像是被人盯着看的视线。

院子里鸡已经啄开了昨夜未干的稀粥，啼声刺在耳朵上。枯草垛旁，黄狗把头耷拉着，尾巴偶尔摆两下，像是想确认世界还在。梅子的手动作很慢，把水舀满，腿弯得不自然，像每一次动作都要经过别人许可。她把水倒进锅里，锅沿上溅出两三滴，落在脚背上，凉得生疼，她却只是眯了眯眼，呼吸不动声色。

“哎哟，梅子，今天早上又傻不啦叽的？”隔壁的阿芝咳了一声，声音像磨破的布条，带着笑。阿芝的笑里有刀。她靠在篱笆上，手里拿着一把萝卜刀，刀柄上还带着昨夜切菜的细缝血迹。

父亲从屋里出来，肩上还搭着睡过的被褥，声音低而沉：“别添油加醋。天冷，赶紧把那猪圈的门关上，别让窝里的稻草被风刮散。”他说着，把门一甩，门带起一阵湿气，院子里一时间只剩下风和水的声音。

阿芝蹭到门槛前，抬头看着梅子，眼里有一层薄冰：“听说隔壁庄稼人要去城里办事，听说人家看上了你——”“卖了你，换两担米也划算。”她话里有算账的利索。

梅子的手在水桶边停了半晌，才慢慢伸过去，把水勺放回原位。她的脸没有表情，像冬日里一片被冻僵的树叶，只是鼻孔里吸进了冷气，出了白雾。父亲的脚步在她背后落下，声音像劈柴的斧子，每一下都带走空气。

“你别信那些泥腿子的闲话。”父亲声音忽冷忽热，像不安的天。可他的手指粗糙，指节白，摸了摸门框——那动作像人在确认自己还握着家。随后他把那句话又重复了一遍，语气像往碗里往铁钉。“卖了你，能换三担米。”

那三个字像铁锤，砸在梅子的胸口。她的视线忽然清亮了，像屋梁下透进了一道光，照见了舱底的灰尘。她没有喊，没有跺脚。她把手里的水瓢正了正，仿佛要把水倒成另一个形状。唇角有几处发白的干裂，是她昨夜挠枯的指甲留下的痕。

“三担米……”阿芝重复，像是在数账，“够你们过冬，也够小柳家买个拴马的锁。”她的手指又在萝卜刀柄上转了两下，铁声在空气里回荡。

梅子转身去看猪圈，那儿的猪正朝着他们叫，鼻子上还挂着草屑。她蹲下，手伸进泥巴里，一点点抓起往日里喂猪的饲料残渣。泥土在她手指间挤出淡淡的湿味。她把手上的泥抹到围裙上，动作朴素，却像是把自己的一部分藏起来。

父亲的脸色忽然硬了，他指着梅子，声音里带着裂缝：“我说的是实话，别做白日梦。你连个地苗都扶不稳，婆家也嫌弃。梅家有个买卖，你们得想想自己庄稼。”

梅子的眼皮抖了两下。她把头埋在手心，像是在掏一颗石子出来。手心里有一道旧伤，像一条不曾愈合的线，皮肤上还留着白色的瘢痕。她想把那线抻断。话从喉咙里爬出，是比平常更干的声音：“卖我……能换几碗？”

父亲愣了一下，眼里闪过一个词，像个跌落的硬币——羞愧。可很快，他又低下头，像藏起什么东西：“不光是米，梅子，你要明白，咱家得过日子。”语气回到他熟悉的生意场，算盘打起来了。

院外路过的风把屋檐上的几片黄叶吹落，砸在泥地上发出碎响，像有人在撕纸。梅子慢慢站起身，脚下的泥水在粘，也在冷。她没有看父亲的眼睛，只看着被撕落的叶片被风刮走的方向。

她抬手，从围裙里摸出一把旧梳子，木柄磨得发亮，梳齿有一处裂开。她把梳子贴在胸口，手指按住那裂口。梳子上还插着几根干枯的发丝，颜色像屋檐下的稻草，她把发丝摸了摸，像摸到了昨天。

阿芝的笑声又起，薄且短，像刮窗的冰刃：“你舍不得卖？要是你能挑几根金子出来咱们都乐意！”

梅子忽然笑了，笑得像被冻住的水裂开一条缝，轻而碎。她把梳子放回围裙，声音柔却不屈：“三担米可以买米。可米吃了，还得耕种。谁来守着这扇屋，谁来听草屋里夜半的声音？”她的语速慢，像是在把每一个字用手铺好。

父亲的手收紧了。他看了一眼门外，看到远处村道上两个男人并肩走来，影子长长的。他的眉间出现了那道工作常年刻下的沟。风把门缝里的炊烟抽得更直了一点。

梅子把手伸进围裙，再摸出那枚看起来不足挂齿的小铁环，铁上刻着她记不清的字。她把它握在掌心，指节发白。她没有把它递给父亲，只是把掌心合拢，让那枚小铁环消失在温热里。

她朝着门外走了一步，脚步声沉，像是把每一步都留下了印记。过门槛时，她回头看了父亲一眼——那个眼神里没有恳求，也没有怨恨，只有一种慢慢燃起的清明。

父亲低声叫她的名字，声音里像掉到了井里：“梅子……”

她没有回头。门在身后关上，带起一阵冷风，像把一页纸撕掉的声音。院子里只剩下三担米的估价和那枚小铁环合成的重量。

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