屋外是密细的雨，像一把把针在青石院落上敲出细密的节拍。灯油低了，灯罩里有黑影匍匐，影子跟着室内的人声斑驳。她在门槛上站了一会儿，手心的温度被檐下冷湿空气一点点抽走。脚边的水滴在灯光里开出薄薄的光环。

门内的人没抬头。屏风后是长桌，檀木发出干渴的光，桌上茶盏还冒着细弱的热气。男人的背影笔直像一把尺，宽袖下的手指放在案头，指节白得像未曾晒过的蕉叶。屋里的温度像被拉紧的弦，随时会发出声响。

老婢先开口，声音带着南方旱章的粗糙：“小娘子，别站着了，湿了脚容易受风。”她把裹湿的披帛替她接过，动作麻利却不失粗粝，像农家人在收割最后一捆稻子。她的眼里是计算——这个人能牵多少线，能省多少力。

她低头，把披帛搭在臂上。屋里有淡淡的药味，像医院里擦过的布。她的声音收得很干净：“多谢。”两个字简单，却没有恭维的褶皱。

男人最后放下笔，转身，眼里像凉月。他说话时，声音里没有热度，只有整理过的平整：“进去。”只是一个字，像屋梁上的铁钩，钩住了她将要退回的习惯。

她走过去，脚步慢而有序，像整理一摞纸。桌上是一张摊开的折页，墨迹微弱，纸边被指墨擦出淡淡的光。男人的目光没离开那纸，但手伸出，像在给她判卷子似的冷静：“像是你的。”

他把东西递过来。她接时手指先碰到的是一块布，旧绣的，边缘处绣着小花。那花眼睛里不对劲，缝线用的丝线是暗红色的。她有些愣。布里包的东西很轻，像是一只小孩子的玩偶。

她抽出那只娃儿。面料已泛黄，眼一只扣子缺失，一缝一线里有孩提时光的粗糙。她记得这样的布样，母亲曾在炉边用过，指节翻飞。她的怀里忽然下意识护着它，像护住一个秘密。

老婢的嘴又动了，像是在补刀：“公子说，留给你暖身。”她的“暖身”里有审视，也有交易的味道。

男人的声音更干了：“它是旧物，不是礼。”他隔着灯光，像隔着一层纸；但手背上的青筋在动，那是一点点不经意的紧绷。他看她的眼神里，不是慰藉，也不是探究，像是衡量一件器物的价值与损耗。

她抬头，眼神里没有恳求。屋里热气在胸口打圈，像有火，却被冷风一寸寸拿走。她把玩偶握得更紧。布料的缝隙里，有一段用红线绣的小字，只一行，像是被时间压扁的信笺：阿桃。

她的心猛地一沉，像是有个石子落进了正在平静流动的井里。尼丝般的红线在灯下歪斜，字迹不稳，像孩子的手。她把它翻过去，看到了另一处缝线的刺口，干涸的东西在缝隙里粘成硬块——暗褐色，像被时间弄干的泪。

男人的眉眼没有变化，但有一瞬间他的手抽了一下。那一抽比任何话都重，屋里所有声响仿佛被收起。老婢的唇边抖了下，像被冷风吹过。她把玩偶贴近胸口，听见自己呼吸的音节粗糙起来。

他终于又说话，声音像剪刀一样割开了夜：“从今以后，你在这里，名为侍妾，但这屋里有规矩，有位置。别越界。”话落，他的目光又落在她胸前的布娃娃上，停得很久。那停顿里，像有一件不该被说出的旧事被轻轻放下。

她把娃儿抱得更紧，手指伸进针眼，摸到了那一撮干涸的东西，像摸到自己过往的影子。她没有哭，眼角却亮了。屋外的雨变小了，敲打的节拍也稀薄。灯光下，娃儿的一只眼睛像半月般盯着她。

男人站起身，袖摆带起灯影的晃动。他转身时在门口停住，回头一句话仍冷：“别试图去拿回前朝礼数。”声音像扔出的一枚石子，溅起余音。她听见的只有那块旧布里——阿桃两个字在胸口跳动，像一颗太久未曾捯饬的旧心。

门在他背后合上，隔出一室的温度。她将娃儿贴在耳边，像听一个名字的回音。屋里的灯光把影子拉长，把她的肩膀和那个名字都拉细。她闭上眼，手里尽是布的粗糙与一片被缝合的疼。

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