雨小。细得像被人慢慢挑散的灰。廊檐下的灯油抖着，发出微弱的潮汐似的光。洛弦把琴放在膝上，手掌沿着旧漆的边缘来回。指甲缝里有黑土，像他从不曾洗掉的往事。外头的檐滴答着，像是在等他的第一个音。

他试了一个和弦。声很低，像是从木头里爬出来的。雨声里，有种东西松动了——屋顶的一片瓦片嘎地一声，往下滑了半截。洛弦没有抬头，他的呼吸很平，像在翻页。手指按到第一个弦，指节微白，指腹压着旧的水痕。

“把琴交出来。”门口的声音粗糙，夹着未消的鞭痕。说话的人一踩进院子，靴子便吞掉了两寸泥。声音像铁锤，简单，直指。他的同伴在身后，笑声短促，像砧上被敲碎的骨头。

洛弦没有看门口。琴音继续，像是拒绝与外界割裂的呼吸。雨的节拍和弦的回声在屋檐下打起小小的战鼓。粗人又往里跨了两步，鼻息带着泥土与酒气，指节粗糙，语气像砍柴般斩断，“别装瘸子了，听好了，交出来。府里说这琴能翻死人翻活，皇上要。”

洛弦换了个音。音里有一层灰，被按紧又被拉长。声音像被割开的纸缝里漏出的灯光，细而冷。他终于抬眼，那眼神不急也不恼，像把一件旧衣服掀开来，看看布料的斑点，“皇上若登门了，你也不必这么急。”他说得慢，音节里有尘埃，有烟火的气味。

粗人蹩了蹩嘴，走近几步，手指触到了琴沿。“你这小子，别耍花招，”他靠得更近，话里带着命令的撞击。洛弦把手抽回，指尖的关节在灯下显得像被打薄的骨。那一瞬，他的笑收得干净，像手帕被折好放进胸口。

“这琴，”粗人蹲下，近到能闻见琴身里渗出的旧米香，“有人说能把人从坟里叫回来。你听过没？”

洛弦低声道：“我听过它把声音留住，也听过它把名字吃下去。”言语像是把玻璃慢慢划破，不尖却能切到皮。

粗人愣了半息，惯性地笑，“吃名字？小子你当谁在讲鬼话。”说完，他的手已经搭上琴背，手指粗暴地抚过弦。洛弦的手瞬间挡上去，指骨打在指甲盖上，疼得他眉头一紧，但他的目光更深。他的声音忽然变成了口音平直的北方人，冷得像冬天的井水：“别碰。”

两只手在弦上摩擦。声音断了。屋里忽然静得像被人按住了脉搏。雨还在，但远了，像有人把它塞进枕头里。粗人的手指在琴弦上划过一道白印，指甲间针出一滴薄血，慢吞吞地落在琴面。

那一滴血落下之后，灯光像被刺了一下。琉璃般的漆面吸了血，纹路里突然浮现出一行字。一行接一行，细得像绣在夜里：子安、柳衡、阿蘅、廖青……血没干，名字已亮。粗人笑不出来了，声音里只剩下干裂，“这——”

洛弦把手按在那溅开的字上，掌心粗糙的纹路像被挑剔的刀子看仔细了。“我把他们的名字写在琴弦上，”他说，语气像在缝一针，“每松一根，名字就会松走一点。有人拿走琴，我便得去拿回名字。”他闭了闭眼，眼角的湿光没来得及流下。

粗人忽然笑出声，声音里携着一种丧失重心的狂喜，“那午夜福利视频就松光它！想想，皇上不就能要命了？”他话刃一举，腿似乎也要站稳，像一只寻到了猎物的狗。

洛弦的手猛地一握，带着千百次调弦时学会的计较力度。他按住的一根细弦——是他为一个叫子安的孩子调的——在指间颤了一下，然后硬生生被拽断。断的声音像刀刃滑过骨头，清脆又残忍。

那一刻，整个院子像被撕开了缝。雨声化为无数小石子在地上弹跳，灯油的光晃得更狠。粗人退了一步，脸色像被倒了杯冷水。名字在琴面上开始消逝，像蜡在火堆里溶掉。消失的不是字，而是某种能让人活着的东西。

洛弦没有后悔。他把断弦拾起，弦上残留的红线缠在指间，像一条没有名字的蛇。他看着那根断了的弦，声音低到像埋在耳朵里的风：“断了。这根弦换不回他的笑声，但我知道了价钱。”他说完，像放下了什么沉重的账单。

院外，一个远处的钟声迟缓地敲了一下，空洞得像坟门被敲响。雨重新密章起来，像有人把纸贴在窗上。粗人站在门槛，额间的血色逐渐退去。他哆嗦着，要说什么，却又咽回。洛弦看着他，目光冷静而厚重。

外头的黑更黑了。断的弦躺在他手里，像一段死去的告白。洛弦把它放回琴盒，盖子合上的时候有轻微的松动声，像屋里最后一条气息被收起。他没有去看那行正在消逝的名字，只把手伸向门外，声音薄而坚定：“有些东西，要用别的代价找回。”

门外，是更远的脚步，带着别人给的命令，也带着他们自己的恐惧。洛弦把琴抱得更紧，灯光照在他的脸上，横出一道硬朗的影。他的嘴唇动了，像在对谁念叨，但没有声音，只剩下一根弦在他指间颤着，像人的心跳，跳到断处就沉默。

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