厨房里热得像要把人熔掉。窗外细雨，灯光浅得像洗过的布。锅里汤在低声滚，汤面上漂着几瓣葱，香味湿在空气里，像在提醒什么日常的亲密。

顾景站在炉边，袖口早被热气卷成褶。他抬手抹了抹额头，动作慢得像是在算着时间。门被人一推开，雪白的围巾掉在地上，脚步在瓷砖上发出尖锐的回声。

“回来得早。”顾景的声音平稳，像已经磨得光的木头。

梁亦弯下腰，抓起围巾才不经意地看见厨房抽屉被半开着。抽屉里并排放着勺子、菜刀和一个小小的白毛衣，毛线边缘被洗得泛松，袖口还有一圈淡淡的污渍。

他愣了一下，手指按在毛衣上，像按在一处突兀的疼痛。“这是什么？”他不带修饰，声线里有让人着急的生硬。

顾景把一只锅铲放稳，转身。动作从容，眼里却有光被拉长，“上次送洗没拿回来，我顺手放了。”

梁亦的眉抬了一寸，短句像拳头：“上次？是谁的？”

顾景看了看那件小毛衣，仿佛回到了别处。他没有绕弯。“萧辰的。”名字像一块冷石，砸进屋内。

屋里像被抽空，汤的滚声清得可怕。梁亦的手指收紧，指节白了。他没有立刻骂人，也没哭，只是把毛衣攥在手里，像拿着被撕开的信。

“你为什么没说？”他问，太多话堵在嗓子里，最终只有这句像针一样扎出声来。

顾景的笑短得像被切断，“我以为没必要。”他把锅盖擦了擦，手背抹着蒸汽，“那件事是过去。我不想每次开门都被过去砸一脸。”

梁亦的呼吸变快，声音更细：“你以为——我会被什么砸一脸？”话里没有愤怒，只有惊惶和被遗弃的错觉。

顾景放下铲子，走近了两步。他的语气换了，低而有重量：“我怕你走。”

两秒。梁亦的视线刹住。厨房的灯光在他眼皮上闪了两下，像是有人把他放到轮廓里打量。雨声贴着窗，像人在外面等候的脚步。

“怕我走？”梁亦重复，声音不敢相信也不是质问，更像在确认一件他一直没敢承认的事实。他把毛衣摊在掌心，手背上的血管跳得快。

顾景伸手去想拿回毛衣，动作被梁亦一挡。梁亦没有放手，眼睛里有潮湿的深色，“你知道吗？我宁可你现在告诉我你欠了五十万，也不愿你把一个名字藏在抽屉里，当我像个过来人。”

顾景僵住了。他的手微微颤，像老人点断一段旧线。“我不是故意的。”

梁亦抬头，直接看进他的眼里。这一次他的声音里有了决定：“那就说清楚。现在。不要把我当作最后一个剧本结尾，再留白。”

顾景沉默了很久。厨房里只剩汤的浅响和窗外雨滴打在塑料花盆的声音。他像是把些什么从胸口摸出来，终于放下去说：“那孩子是我最不该谈的失败。我怕你知道了，会用它来衡量我。”每一个字都轻，但像刀尖。

梁亦的手松了一点，毛衣从他掌心滑下，落进他脚边的水渍里，吸了水，颜色变得更沉。他弯腰把它捡起来，冻得指尖一阵刺痛，像是直接碰到了真相。

他站直，眼里有光在抖：“我不是用来衡量的。”话语简短，却像石子投入湖面，涟漪久久不散。

顾景看着他，那几条线在额角更深了。他的声音忽然变得更低：“那你会留下吗？”

梁亦把毛衣靠在胸前，听着自己心脏的声音像是一桶水被搅动。他没有回答，手指在毛衣上无意识地按了一个洞，像是在按着自己无法愈合的地方。

窗外的雨忽然大了。汤锅里冒出的气把灯罩罩成了奶白色。顾景伸出手，像要去握住什么，最终只是把手放在梁亦肩上，动作轻得像平常。

梁亦闭了闭眼，声音却是冰凉的笑：“你把过去放进抽屉也好，至少别把我也一并放进去。”

顾景的手僵在那儿，指尖像被烫着。他看着那件白毛衣上被洗得泛松的袖口，像看见了自己从未修补过的部分。屋里热得要命，两个呼吸相撞出一阵白雾，最后只剩下毛衣一件，像一张没有回答的票。

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