窗外天刚擦黑，细雨把院子里的石板洗成了铅色。林浅把手里的镜子擦了又擦，镜面里映出自己的脸，一点也不温。她听见走廊尽头楼梯上传来的鞋声，父亲的脚步总是沉着，像压在木板里的字。

书房门半掩着，灯光从门缝里泄出一条长长的黄。林浅站在门口，裹紧了襟口，声音先落在空气里，像落针：“爷要见我？”

父亲坐在案后一动不动，桌上有一盏没关的油灯，火苗不高不低。顾晋抬眼，眼角有老茧的褶子，但那目光仍旧准确，像要把人剖开来看。他伸出手，一张折得整整齐齐的纸慢慢推到她面前。

纸上只有几个字，字迹端正却没有温度：三日内订亲。林浅的手指僵在那里，连呼吸都跟着停了一下。书房里像炸开了声——除了心跳，什么都被压下了。

“是谁？”她问，声音低得像被罩住。父亲没有立刻回答。他把手指放在灯火旁摩挲，指节白得像被灯光刻出一道道刻印。

门口的丫鬟轻咳一声，声音里是做人的习气和尴尬：“是镇上那位赵家的少爷，家里着急要门面，出价高。老爷说，林浅你嫁过去连房钱都不用愁。”

话像冷水泼在林浅脸上。她的指尖忽然有了感觉，像被针扎了一下。她笑得很薄：“爷，林浅不是货物。”

顾晋的笑没有笑眼，只有一条直线的口：“货物也要有人管，家里欠账，娘还在世的时候就说过，必须有人为这个家负担。现在是时候了。”他把桌上一小堆铜钱拨了拨，声音清脆，像有人在磨刀。

房间里沉了张，又轻又重。沈姨站在窗边，手里捻着一只骨针，针尖在灯光下闪着冷光。她说话温柔而又不留情：“浅儿，你脾气一直倔，这次乖一点，嫁个好人家。别让爷为难。”

林浅的胸口像被手拧了一下。她抬手，指节敲了敲桌面，敲出短句，像敲门：“你们算好了价，我呢？”

顾晋没有看她，视线落在那枚新鲜盖着印泥的朱红印章上。他把手伸向印章，动作干净利落地把它按在一张小小的契约上。纸张发出轻响。那一响，像是把她的名字敲进了别人的账本。

她靠得更近，想抓住那张纸，却被沈姨一把拉住手腕，指节冷而有力。她看见手背上细微的青筋跳动，听见自己呼吸的声音变得嗡嗡。桌上那张契约上，不止有字，还有一个压得深深的印——赵家的兽形印章，红润得像刚割开的肉。

林浅的嘴唇颤了颤，没有哭。她的手指慢慢放开，像被命令的树叶自然下垂。顾晋把那张已经盖好印的纸折好，动作极为从容，像折一张旧账。

他把纸递到她面前，声音平静得像传票：“三日后有人来接你。若有逃，便按律处置。乡规族法，不可违。”

林浅低头看那纸，字和血色都在上面，她的视线滑到角落里一行更小的字：成交价——三百两。她的手突然收紧，那一刻指甲嵌进掌心，疼得清醒。

她抬头，灯光里父亲的脸没有了热度，沈姨的眼睛明亮得像刀。林浅把纸对折，又撕了一半扔在地上，纸屑在灯光下飘浮，像被判了罪的雪。

顾晋伸手去拾，动作停在半空，像是犹豫，又像回忆过去一张温暖的面庞。最后他只是把那半张纸放回抽屉里，抽屉关上的声音像一把锁落下。

屋里只剩下雨声。雨打着窗，急促又无情。林浅的心沉得像石。她把两只手撑在桌边，指关节发白，眼里有光，但那光不像泪，像是要把某样东西撬开。

她的声音很轻，像从远处传来：“爷，如果我是货，你可曾想过货也会记账？”话说完，她转身离开，脚步慢到像在算时间。门刚被她关上的那一刻，屋里传来父亲的低笑，像门缝里滑出的一张账单。

林浅站在走廊里，雨水顺着篱笆落下一串串，滴在石板上发出清脆的响。她把掌心捏成拳，拳里有纸屑，和那一枚朱红印泥一样鲜活。她知道，三日之内，她要想办法把自己的名字从那张纸上抠出来。

雨越下越大，屋檐下，一条红绳被风吹起，像一只小船在黑水中摇晃。林浅抬头看见那绳的末端挂着一个小小的竹牌，上面刻着两个字——成交。

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