河面上只剩半个日头。渡船靠岸时，木桩咯吱一声像旧年的叹息。林桥踏上泥泞码头，鞋尖带着河水的凉意，衣角上有几片被风撕碎的黄叶。她没有抬头看那排老屋的瓦檐，像是害怕第一眼就把什么看见。

院门开着，门闩上挂着生锈的铜钱。门内的影子长而薄，像被拉长的旧梦。有人已经等着。周寒站在堂前，袖口干净，手里攥着一封信，眼角有细小的鱼尾，沉默像古字帖一样整齐。

"你回得晚了。"周寒的声音不过平铺，像按着节拍念一段旁注。他把信递过去，动作不多，却分量足。林桥接信的手指有些发白，纸边沾了些泥，卷成一条细小的弧。

她打开信。字不是他的。是细密的女工字迹，像针脚。信里只三行：房里有旧箱，箱里有彩带，彩带下有他留下的东西。林桥的呼吸绷了两下，像被人轻轻拽住衣襟。她把信折好，放在怀里，不像是藏，而像是供养。

箱子摆在内室一角，盖子半掀，灰尘在光里翻飞。林桥俯身，手指沿着木纹摸去，摸到了一个小盒。盒子里有一枚旧囍字，一撮头发被红线圈成一个小团，红线松了，发鬓散着油光。她的手停了，指尖触到头发的那一刻，像触到别人的温度。

"那是谁的？"她把盒子翻过来，声音短。周寒抬了抬下巴，礼貌却不含安慰："他回京后，行程匆忙，来来去去的多人。此物随人寄放。"

林桥握着那撮头发，忽然觉得掌心像有针。她把它贴在鼻下闻了一下，熏着旧膏的味道。屋里的一只煤油灯摇了摇，影子在墙上裂出两道。她抬眼去看周寒，周寒的眼里有书卷的平静，和刻意的迟疑。

"寄放。"她重复这个词，像在确认是否懂得其间的分量。"寄放就等于知道吗？"她的声音变得干净，短句像石子投入水面。"周家是怎么把'知道'说成了方便事？"

周寒沉了沉，换了个说法，语速慢了："按礼法，这样处理，能省些事。"他的话里有条纹，不自然地折返，像走路时绊到鞋带。院子里的风拐了个弯，把门环上的铜钱吹得一声清冷。

林桥把囍字放回盒里，指尖按住那撮头发，忽然用力一掰。发丝在她手里断成两截，碎端滑进掌纹，像针扎。周寒的眉心一动，来不及掩饰。

"你知道吗？"林桥说，声音收成一条细线，拉得很紧。"你们把我当成了寄放的东西。"

周寒想说话，话被院门口的一声犬吠打断。犬吠像一个外来的注脚，把屋内气氛撕出缺口。林桥站起身，灯光在她脸上拉开褶皱，她的眼睛里有一池凉水，沉下去便安静。

她把盒子放回箱底，合上盖，动作轻而决绝。周寒伸手去扶，手停在半空，像被谁定住。他的语气匆促起来，带着学者惯有的整理欲："桥儿——有话好说，礼数之内可以议——"

林桥没有回头，脚步走向院外。夜比屋里多了几分密度，湿气从地缝里冒出来，带着河藕的腥。她一只手伸进袖子，摸出那封信，撕成两半，像撕一页日子。纸屑掉在泥地，风把它们吹向河边。

她把一半纸扔进水里，纸片先是打一个湿润的褶，然后被水吞没。她停在桥头，手里剩下的半张纸上，字迹在她指血的温度下微微模糊。风把那撮头发和囍字的影子一并吹上她的眼皮。她闭上眼，像在数最后一件可以保留的东西。

"归鸾。"她在心里轻念这个词，声音小得像挣脱的线。然后她把盒子朝水面一推，木头在波光里翻了个面，囍字在水里占了一个空。水流把它带走，绕过桥墩，带着声音去了远处。

周寒站在窗后，像一页没翻完的书，屋里热的气息和外头冷的夜息对撞。他的手在窗棂上抠了个圈，最终什么也没说。桥下的水继续走，带着她把名字撕得干净的那半张纸。

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