黄昏像一张破旧的画，被风一角一角撕下，留下一条冷清的河。柳枝低垂，像人在等一个答复。李暮靠着桥栏杆，手里擦着一柄不亮的短剑。手指的动作很轻，像是在抚摸一只老朋友的脊背。他的眉头微动，鼻子里吸入河面的湿气，唇角没有笑意。

老韩走近，脚步像铁钉落地，声音像剃刀切菜：“别站那儿发呆。夜黑了，鬼多。你练剑别练出情绪来。”说话时他把斗笠往后一抛，露出一张风干的脸，眼睛里有惯常的冷。

林鼙来的时候快，脚步像碎石乱弹，话更短：“该走了，消息不等人。你还站着做什么？要被风吹懵了？”她的语速像割绸的刀，利落。手里挑着一盏小灯，灯光在她指缝间跳动，像心跳。

他们说起了最近的事：有人夜里在码头割人喉，身法像蛇，声音像风。老韩每句话只丢出一个核：“狠。快。准。”林鼙补上一句：“有句话不要说——面具。”声音里有个不肯深入的缝隙。

李暮放下布，手背擦过刀鞘，那处旧伤忽然疼了一下。他没有立刻说话，只是把刀尖抵向木板，指节一白一白。月光被云吞了又吐出来，像人在挑衅。李暮终于说，声音稳，但慢：“若是熟人呢？”

夜把一切音响拉长，桥下的水没有波纹，只有渔网在老桩上微微颤抖。三人沿着岸走，脚步交错，像在数着什么。灯笼的光在水面洒成一条断裂的光带，越走越窄，像在把他们带进一个喉咙。

突然，黑影从桥拐处滑出。动作无声。布遮住脸，布被水汽润得暗亮。林鼙的灯一晃，老韩的手已经抄起长棍，李暮拔刀的动作慢了半拍。短促的呼吸被切成几段，像被刀割开的绳。

战在一瞬。棍影重，刀光冷。声音短促。木屑飞。老韩蹬了一步，棍尖擦过衣襟，带出一条薄雾。林鼙贴得更近，像把刀尖当成答案。李暮想刺，却看见一个东西从黑影衣襟里滑出，重重落在地。

那是一枚旧铜坠，边缘被磨得光亮，坠里刻着一个小小的字——“暮”。李暮的手停住。光在坠面跳了一跳，像是认出了主人。黑影的动作也僵了一瞬，呼吸里带着一种太熟悉的颤抖。老韩低声咒了一句，声音里有一丝从未有过的迟疑。

黑影忽然笑了。笑声很远又很近，像是从李暮记忆里挖出来的。他掀开面布，侧脸一半在月光下，半边被布影吞没。那个轮廓——不是全本的，但那条脸上的老刀疤，那个少年时常挂在嘴角的小伤疤，像一道旧账本里翻出来的字迹。李暮的每一根手指都僵了。

“你记得我吗？”黑影的声音低，像是在借着河水说话。不是怒，不是恳求，只是一句冷得让人心里翻出空洞的话。风停了。灯盏里的火苗抖了一下，就熄了。老韩的棍还停在半空。林鼙的呼吸缩成一口。

李暮没有先动。他看着那枚坠子的光，在掌心里慢慢转动，像转着一个人的整个结局。记忆像碎片一下接上了一下落下。最终，他把刀收回鞘，声音像刀口：“你走吧。”

黑影笑得更轻，将面布一卷，像要把半夜和旧事一起折叠。他转身，本可以消失在河流的黑背，但在转身的那一刻，水面上溅起一片血色，小小的红点在月光里跳动。那红点落在李暮掌心的坠上，浸进去，又像是把名字印了进去。

黑影消失了，夜回到原位，柳枝又垂下。三个人站在桥上，只有李暮的手仍在微微颤抖。他看着掌心里那一圈血，像是在听一个永远不会回答的问题。风回头看了他一眼，然后走开。

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