风从山口挤进来，带着灰烬里还没散尽的热。木板断裂的声响像旧伤里翻动的东西，落在顾行的脚下。他蹲下，指尖在黑色的灰里摸索，指腹碰到一只小木屐，边沿被火烤得干裂。手一僵，缝隙里有一丝熟悉的结——红线，粗糙但结法像他拇指教别人打的那样。

他握着木屐，呼吸开始短。不是因为烟，而是因为记忆里突然闯进一个小声线：一个小孩子在门檐下把脚伸出来，笑声像碎铜币。顾行的眼下漏出细密的血丝，像有人在他颧骨里刻了字，他把木屐收进怀里，像护着尚未醒的梦。

“捡到宝了？”声音从阴影里响起，粗糙带着油腻的笑。说话的是个男的，肩上披着半截破旗，牙缝里夹着烟渣。老翟的语气短促，句尾常常砍掉尾音，像用刀切句子。

“把东西拿出来。”另一个声音更平，像砚台上的水流，清冷且不急不缓。说话的人袖口整齐，手指修长。他把面具一撩，眼里没有笑，“这里是巡府的辖地，你若想要活命，最好配合。”

顾行没有立刻回头。他把木屐打开，里面包着一团布。布布上缝着几针，针迹歪斜，布的边缘被烧得发黑。顾行拇指掀开布，露出一枚小小的白物——孩子的乳牙。牙尖被啃得不规则，像岁月咬过的边。

老翟先是愣了。愣的时间很短，笑回来了，只是笑里少了嚣张，多了点儿怀疑：“哟，这可值点钱啊，给我——”

“你认得这结。”那位官人平静说，像平铺一张案卷，“这是南市的习俗，男孩...由父亲在断乳时系。能认出的人不多。不过，你——顾行？”他的声音里落了一句名，像铁锤敲进水里。

顾行的视线被拉回。他的舌头像被人用线绑住，喉结有东西上下。话从他嘴里出来，短而干净：“是我系的。”

老翟笑声一顿，像被刀背拍了一下。他抽根烟，吐了口烟圈，问话也变了腔调，变得更粗：“你现在怎么想？要回？还是把牙换钱？”

顾行抬头，看着那位官人，目光像冰里藏了火。声音低，像磨刀：“带我去见他。”

官人沉默了，像在称量利弊。老翟的手指在腰间敲了几下，像是不耐烦的雨滴。顾行把乳牙放在掌心，牙面上还有一丝黑色的痕迹，他用指腹慢慢抹开，牙粉里带着腥甜——像旧时被舔过的糖。突然，他的掌心被什么刺了一下，牙粉里露出一枚微小的铃铛，钩子弯折，铃面刻着两个字，字被烧焦得只剩半截：“童—”。

顾行的手震了，纸一样薄的震。他记得那铃铛，是他在市章上挑给孩子的，曾在夜里听见它轻响，像是有人在暗处敲着他从前的名字。现在铃铛里嵌着干涸的血，静得像石。

老翟退后一步，唇角抽动。官人看了看那铃，声音忽然不再平淡：“留着这东西的人，想的不是换钱。”他停了一下，眼里有一种不常见的寒，“想的是让你回来。让你看着他死，或者，自己动手结束。”

那话像一只手把门猛关。风声又小了。顾行的胸口像被人按住，呼吸被梗着。时间往后倒了一秒，然后猛地回到原位。他把拳头收紧，掌心的铃在指节里转了一圈，发出很轻的响。声音里有他儿时的笑声，立刻被风吞了。

他站直，动作干脆，像把一件旧衣折好再丢进火堆。他拔出剑，但不扬鞘，不亮锋，只是把剑柄抵在胸口，冷得像白纸的光沿着刀脊流下。他抬头，看向那两个男人，脸上没有愤怒，也没有恳求，只有一条要走的路。

“带我去。”他说。声音像宣判，也像祈求。手心里，婴儿的铃忽然断成两半，一半坠在灰里，撞出清脆的一声，像有人在深井里敲了一下锅，响过，便沉到黑暗里去。

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