雨把巷口的石板洗成黑亮，街灯像隔了一层雾。笔趣阁的门半掩着，门前的红灯笼在风里摇，发出橘黄的喘息。书架上积着旧报纸的灰，墨香和茶气搅在一起，像两只老朋友压着同一件旧事。

肖阿伯站在柜台后，手指在一本破旧的线装书脊上来回摩擦，动作有条不紊。皱纹里藏着烟蒂和算盘珠的影子。他不抬头，只把茶杯推了一下，发出清脆的碰响。短句子，像砧板上的刀声：“来干什么？”

门被轻轻推开，周清把湿了边角的纸包放在柜台上，手指一直在包的折缝上打圈，像是在数呼吸。她说话的节奏慢而整齐，像把每个字都放在秤盘上秤一遍：“这本……是我父亲留下的。我想让你看看，能不能找到它的原主？”

肖阿伯眼角的细纹绷了一下，他用袖子抹了抹掌心的白粉，抽出包，纸包里露出一本残页被线绑着的薄册。封面早已磨烂，线头垂出像断掉的时间。阿伯的手指触到册子边缘，动作迟疑，但没有退缩：“拿来。”

周清微微后退，声音更低：“里面有一页夹着东西，我每年都怕拿出来看。”她吐出这句话，像放下一块石头。屋里的灯泡哎呀一声，晃了晃，光线瘦了，书页里的字也瘦了。

阿伯把册子翻开，指尖先摸到的是一张褐黄的便签，便签的边上卡着一小撮头发。头发是黑里透暗的金，细得像刚割下来的麦苗。阿伯的手指停了，肉跳了一下，像被人轻敲。

“是谁的？”阿伯问。他的声音收短了，像拧紧的弦。

周清伸手，但又缩回，指尖抖得能看到节奏：“我弟的。三岁的时候……”她原本准备好的描述在空气里断成两截。她的眼里开始有亮点，像灯里掺了碎玻璃。

阿伯把头发放在拇指和食指间，靠近闻了闻。空气里是一股熟悉而不愿回想的气味——病房里消毒水的残余，和夜里燃烧纸钱的淡烟。他的嘴巴往里沉了一下，像吞下了想吐出来的东西：“他叫什么名字？”

“风儿。”她说得很轻，像怕这个名字会惊动什么。声音小，像针落地。

阿伯闭了闭眼，手指翻过便签。便签上有一行孩子稚嫩的字迹，歪歪扭扭：爸爸，你在哪里？当中的“爸爸”被拇指边压出一道褶子。阿伯的手抬起，又垂下。他没有立刻回答。

这时门被粗糙的脚步声撞开，李二从外面闯进来，浑身湿，带着街市的泥味和酒气。他的声音粗犷，像撞钟：“老肖，你那边有没见过个女人，穿蓝衫的？带了本破书，说是过去的事儿。”他看了半圈，眼神像筛子，停在桌上的头发上，粗哑一笑：“这东西够上买断一口饭。”

周清听了，身体像被绳子勒住，呼吸变短。她的手像掉了线的布偶，想把头发收回去，却被阿伯一本正经地挡住。阿伯没有看李二，他看着周清，声音低而干净：“她来找的是过去，你想买的只是现在。两码事。”

李二的笑声一下裂了：“肖，别做圣人。这玩意儿值钱。你藏着可别装糊涂。”他说话像丢石头，想看看谁先动摇。屋里安静了，像被石头压住了呼吸。

周清忽然把手伸向那束头发，指甲在纸上划出一声细刺。她的眼里有一种决绝，慢得像冬夜里拉紧的丝线：“他叫风儿。他有个小城的名字，叫做东桥。如果你知道他在哪，别告诉我卖钱，你要告诉我怎么把他找回来。”

李二的脸色僵住，阿伯的眼睛暗了十倍。他放下手里的册子，指尖按在那句孩子的字上，像要把字按进纸里，按进时间：“我走过他的坟场，风吹得像你说的名字一样。这不是买卖的事，清。”

周清的胸口一震，好像被一只看不见的手指尖戳了一下。那一瞬，她想起夜里自己在床头反复念的名字，像咒语，也像求情。屋外雨声加重，像有人在门外刷着铁刷。

阿伯把手里的便签递回来，动作很轻，像递给一个孩子一块空白的棋子。他的声音还在，但像从很远的井里传出来：“你要是想找，不该用钱换消息。该换的是勇气，或者，你必须学会忍住最后一口气。”

周清接过便签，指尖碰到那行歪歪的字，心里像被针扎了一下。她抬头，灯光在她眼里劈出一条直线。她吐出一句话，声音很小，却像石块落进深井：“我不愿意忍。”

阿伯站起身，手扶柜台，灯泡发出一声短促的炸响。屋子里最后一点温度被抽走，剩下的只有纸和头发的冷。肖阿伯把门推开，外头雨顺着门檐往下泼，像有人在门外撒了整桶的夜。他最后看了一眼周清，目光里藏着古老的账本与一个未完的名字：“那就别走夜路。”

雨打在门楣上，声音把话都冲散了。周清把便签折好，头发轻轻放回书里，像把一只小鸟放回笼子。门关上时，缝里漏进一句话，短得像针：“风儿，他的名字，也许还在翻页里等你。”

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