风从草原深处卷来，带着铁与羊毛的味道。若微的马蹄落地，砂砾在皮靴下发出急促的碎裂声。她撑着缰绳，手心潮湿，嘴唇合得紧紧的；肩上的披帛被风撩起又放下，像一只不肯妥协的鸟。

毡帐里灯盏低垂，火光在羊皮上爬出一圈又一圈暗影。巴图坐在矮榻上，背板低垂，手里磨着一把细短的刀，刀面映出他眼中的冷静。旁边的长者按着礼数，声音拖得很长：“巴图可汗，为盟事，今按礼成。”

巴图抬头，目光像干了的井，简单又干脆：“成了。”他说完，声音不高，话像石子沉进水里，没有波纹。若微的面帕被人轻轻揭开，呼吸像一根滑细的弦，一下子绷满。

她等着众人的审视，等着应该有的轻薄礼数，等着被宣布新名号的瞬间。巴图却没有宣告。他把刀套回鞘，伸手在她的发髻旁摸索，手指粗糙，指节上有黑色的肉印。他从怀里取出一个小木偶，木偶旧得泛出油光，头发是褐色的粗麻线，衣襟上有淡淡的血渍印。

若微愣住了。木偶底座被粗糙的刀痕刮开，有字。字是熟悉的瘦长笔迹——母亲写的，那个在送她出嫁前夜用抿得很紧的字迹。她记得那张纸被折了又折，藏在锦盒里，只有她见过。巴图把纸瓣展开，声音缓慢而平静：“她把名字写下，给我留这玩意儿。”

话落，帐内像被冰水浇过。若微的舌头像被钉住，一次呼吸都变得重。她想伸手去摸那纸，去确认那勾出的笔画是不是她母亲的“若”字，但手被寒冷收回。呼吸沿着胸口滑落，像坠下的石头。

旁人低声议论，长者的眼角收紧，像要把话咽回喉里。侍女小翠忙不迭地替她整理披帛，声音里夹着勉强的轻快：“姑娘，先坐，会冷。”她的句子短，像被风切过的草。

巴图将木偶放在若微掌心，手指碰触那薄纸的边缘，蹭出一条暗色的纹路。他的指尖颤了一瞬，随后又稳住，像回避了什么。他没有给她解释，也没有递上礼词，只说了三字：“她走了。”

若微的眼里有光滑的湿，像被冻住的清晨。那三个字像一把小刀，轻轻割开原本结实的东西——是她对家的想象，是她对这场婚姻里能留的任何隐私。她听见帐外风又一次卷过，带回来远处马群的嘶响，像有人在很远的地方拍手。

巴图起身，脚步没有声音。离开前，他在门槛处回头，声音低得像把冰块放进木杯里：“今夜，你睡帐里。我把她的名字放在枕下。”他没有说“欢迎”，也没有说“对不起”。若微握着那只木偶，脊背像被人握住一样僵住。帐口落下，风把门帘撕开一条黑缝，像刀锋割断了她能握住的世界。

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