窗外梧桐叶子被夜色压得沉实，像是一层层湿了的信笺。烛火在檀木桌上跳动，影子被拉长又折断，落在苏雪薇指节上，她的指尖在绢面上轻轻摩挲，听得见绢纱的轻响，像是在数着时间。

她听见脚步先是站在院门，停了一拍，又移了一步。不是僧道的匆促，也不带酒徒的摇晃，那步子里有条理，有距离。门被轻轻推开，冷风带着石子和书页的气味钻进来，连烛芯都弯了一下。

“苏小姐，夜深请留步。”声音低沉，字正腔圆，带着学者的节律，句与句之间像翻书页的间隔。苏雪薇抬眼，目光收起，不急不慢，像是在取下一个精致的面具。

来人披着墨绿长袍，衣袖收得整齐，手指修长，骨节分明。他不笑，脸上没有表情，但眼里有一片淡淡的纸屑似的东西，近看像是被风扫不尽的灰。有人在旁边，小声汇报：“少爷，事情办妥，只等小姐一言。”话里带着北方腔，硬生生将空气掀起褶子。

苏雪薇抬手，覆在膝上，语气安静：“来请的，是哪位？”她的声调细，像绸缎滑过指尖，含着冷意却不薄人情。那人没有正面回答，他在桌上放下一个小盒子，声音很轻，像是放下了一块玻璃。

盒子打开，里面是一匹小木马，年久失修，漆面斑驳，鬃毛是用碎麻线扎的。木马侧面有人用细针刻了两个小字——“雪薇”。苏雪薇的手指僵在半空，动也不敢动。空气里像被抽出了一团厚重的棉，被拉扯开一条缝。

“你记得的东西不少。”他伸手，指尖点在木马的鬃上，动作慢得像在用放大镜观察。语气里没有责备，只有陈述事实的平静，“当年你抛下这匹马走了，我就一直以为，世上会有一天——有人把它交回你手里。”

苏雪薇的嘴角一抽，眼睫上打出几颗冷露。画面回到十年前的院落，泥土、雨脚、以及她把木马塞进他手里时那种并不全本的勇敢。记忆像砂纸般粗糙，磨出了她掌心一个摸不清的温度。她声音低了：“你为什么还留着它？”

他把木马推近，近得烛火能照见他手背上的一道浅疤，那疤的走向恰好与她手背上的一道旧伤相对。十年前的事仿佛在这个室内重新铺开，一句没说出口的话压在她胸口，像是被人重重按住。那人没有立刻回答，他微微侧头，像是在算计什么。

“雪薇，”他说出这个名字，声音里带了稀薄的情绪，像玻璃碰撞出的一刹那声响，“你走得好快。”他说完，眼神翻了个旧账，然后又恢复平静，像把一页旧日记合上。“今晚，你要选的，只有两个：来我这里，或者把一切都摧毁。别两头都抱着。”他说话时唇角并不动，像是宣判。

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