晨光从雕花窗棂挤进来，斑驳在绣幔上。香炉里浅灰色的烟像懒散的鱼，缓缓游着。贵妃罗绾躺在锦褥上，一只手仍搭在胸前，指尖还留着昨夜发簪滑落后的微疼感。她不着力地伸了个懒腰，锦袍的袖口摩擦着臂弯，传来细碎的声响，像有人在屋里翻棋。

外面是走廊，脚步先急后缓。太监在门口低声禀告，声音像拣茶叶的手，细碎而有分量——“请贵妃安身，皇上到。”

罗绾的胸口一沉，呼吸放慢。她把被角掖好，手不经意地抚上褥边，指关节发白。窗外的风带进早市的喧哗，橘皮和熟豆香撞在一起，像两种记忆在门口互让。她站起时动作干净利落，丝带在指间绕了又绕，像是把自己系在某处。

皇上进来没有宣呼，门半开，影子先到了地上。他一身素衣，袖挽到手肘，脸色比窗外的光更冷。走到床榻前，他停下，目光先在绣面扫了一圈，然后落在她的手背。

“昨夜冷么？”他问，声音低，像把人拉进深井。

她抬眼，微笑里有清瘦的礼节：“一点。御医说，水气重，太监备了姜枣粥。”

他点点头。沉默里，他把一只手伸过来，手指碰了碰她方才系好的丝带，动作慢得像绢帛滑落。罗绾没有缩手，也不主动。两只手指相触，是温度的交换，干净而短暂。

“节日近了。”他忽然说，声音像是在挑线，“朕要你把绛缎缝几段，带去敬太后。”

她的笑收了半分，“为母仪之仪？奴婢自当服命。”话里不多，但缝针的画面在她眼里又被拉长，一针一线都要绷紧，像在缝补两个人的距离。

他看着她，目光不动声色，“也要你出席。朕要众人见你端庄。”

那句话像一把温和的刀，先是压住了她的胸口，然后慢慢绽开。罗绾的手指一僵，绢帛从指间滑落，发出细响。她回笑，却没有立即答话，她的喉音低了两分，“臣妾近年不敢妄自上朝，腿脚亦不便。”

皇上略带一丝意外，像是被人翻了脸的语气，“你总得活动，朕看着你。”他靠近一步，手背覆在她指节上，力道不重，但极具方向性。

话锋一转，他的眉眼忽然柔了。“小绾，绾来朕床头坐。”

这称呼像老钟的摆动，简单却能震开底层的尘土。罗绾笑了，笑里藏着大小不一的裂缝。她起身，脚尖触地，床榻与地板之间发出一阵轻微的声响，像有人压碎了薄纸。

皇上让人捧来茶，两只盏都烫得发亮。他把其中一盏推到她前面，手没有离开她的手背。窗外的风把帘角掀起一小片，庭院里传来祭祀乐的低音，像远处的锣，慢慢敲打。

“朕听说许多事要办。”他把视线移向窗外，像是在数人影，“朕已安排好了多日之事，朕的事，你不必介入。”话语简单，像罚单的落款。

罗绾沉下去的每一分呼吸都在做标记。她笑得温柔，像是把一封信轻轻折好：“陛下放心，奴婢自知分寸。”她把茶盏端起，指关节暴露在光里，白得像上好的瓷。

他忽然收回手，站起，动作停得干净。临出门时，他转头，目光在她脸上停了好一会，“等节后，朕想再和你慢说说。”

门一关，廊上的脚步声渐远。房里回到只剩香炉的烟在打转。罗绾坐回锦褥，眼神却越过绣帘，看向角落的那只漆盒。她起身走到桌边，手不自觉地按住胸口，像怕什么跳出来。

漆盒里不是首饰，而是一只小小的绣鞋。绣线褪了色，鞋头处还有一处被盐打湿的褶。她愣住了，手指先是颤了两下，然后死死攥住鞋尖。鞋里有一张纸，纸上稀薄的字是他笔迹——“绾儿。”

那两个字像一枚突兀的钉子，钉进了她胸里最软的地方。罗绾的视线模糊，指尖压着绣鞋的边缘，绣线在指缝里磨出血色。

她记得，很多年前她曾在心里给未来的孩子想过名字，轻轻念过，没人听见。那名字只有她和夜深人静时的针线知道。如今，他把这个名字写在别处，写在一个不属于她的鞋里。

窗外的鼓声正好停在一个空拍上，接着爆出一阵群乐。她听见自己的呼吸，就像是一只被压住的鼓，忽然松手便空空作响。手里的绣鞋像是掉进了深井，冰冷，沉甸甸。

罗绾把鞋掩在衣袖里，笑了。笑里没有声音，却有很长的余音，像一条被钉上的带子，颤着。她站到窗前，手臂收紧，外面的人群欢庆，绛旗招展，热闹得像要把天空撕开。

她把绣鞋贴在胸口，听见布料下那颗小小物件的边缘在她心上磨动。黄昏的光线斜进来，把她的影子拉得长长的，像一张被裁开的纸。她在镜子里看见自己，嘴角温柔而冷——像整日为别人缝补好的笑。

门外有人低声笑着走过，乐声又一次高昂起来。绣鞋在她怀里微微震了一下，仿佛有小脚在里面翻动。罗绾抬眼，像是要把整个宫殿连同那双小鞋一同吞下，然后把一切，慢慢咽下。

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