雨沿着走廊的霓虹滑下来，像有人在墙上用细针一字一字写字。宿舍门半掩着，灯光黄得像旧照片。林浅把脚搭在床沿上，手里攥着一只还冒热气的纸杯，杯沿有茶渍。她把杯口对准自己，却没有喝，目光在门缝向外挪，像在用眼睛撑一把伞。

他回来的时候没有敲门。脚步声先来了，湿湿的，夹着雨水和一点陌生的烟味，那烟味里有糖果的残余香，像外面某条街角店铺里飘进来的假笑。门被推开时，风带进来两把冷，一股绵长的湿。

“你回来了。”声音掉在房间里，轻得像羽毛。林浅的手指不自觉地更紧地攥住杯子，纸杯发出轻轻的吱声。门口站着的男人脱下外套，动作缓慢，他把外套搭在椅背上，袖口还粘着几粒雨珠。

他叫顾行，声音总是很安静，像一部旧录音机反复按停的地方。平常说话有节奏，有条理；今晚，他的字像散装，短句多。顾行把湿漉漉的伞倚在门边，顺手把伞撑倒，让水沿着伞骨滴落，滴答滴答，像钟摆。

“你怎么不等我。”林浅先开口，话里有责怪，但更像是在探口气。她的语气软，带着一点儿南方人惯有的拖腔，话没有压住，却像石子投在平静的水面，会泛起圈圈涟漪。

顾行没有立刻回答。他弯下腰，从口袋里摸出一张纸，折得整齐，指尖有淡淡的污渍。他把纸摊在桌上，纸上只有几行字：车站、时间、一个名字。林浅眯起眼睛，字迹很普通，却像有人把刀刃擦过心口。

“这是？”她的声音突然变得锋利，像被雨淋湿的玻璃，能反光也会碎。

“票。”他回得很短。顾行没有解释，手指在票角转了一圈，像在丈量着什么。房间里的钟静了一秒，随后又响。林浅伸手去抓那张票，指节有些白。票上印着一个名字：李菲。日期是两天后。

她的脑子里像翻了一页旧账本，记忆里的字句翻得沙沙响。林浅记得他们一起走过的街角，顾行曾在那儿为她挡雨，曾在旧书店里借她看完最后一页；那些小事像零钱，堆积成她以为坚固的地面。他现在把一张纸放在桌上，像轻轻把地面掀起一角。

“他是谁？”她的声音终于不软了，话里有了刺。手指在票上按了按，指甲压起一圈白。

顾行抬眼，眼神里带着一种近乎礼貌的冷静，“她是给我寄信的人。她写得很认真。我答应去见她。”

这句话像一把针，扎进了林浅胸口最不敢触碰的地方。她的世界像是被对折了一次，折痕很浅，看不见裂缝；可是用力一摊，所有东西都会散开。雨还在打，窗外的路灯把雨拉成细长的条。林浅的嘴唇动了动，最后只是吐出三个字：“你什么时候——”

顾行没有给她机会把话说完，他早就习惯把不愿多说的事压成短句，像蔽日的云层压在夏天的天幕上，“很快。”他把外套挂好，动作有条不紊。然后他走到门口，手在门把上停了一下，像在按下某个旧时光的按钮。

林浅突然站起来，身子靠在桌边，杯子被碰倒，茶水沿桌边流成一条浅沟，滴到地板上，发出细碎的声。她听见自己的心在房间里敲，敲得不合节拍。

“你说得很快。”她低声说，像是在确认，也像是在控诉。雨声更用力了，房间里仿佛被淋湿了好几层回忆。顾行转过身来，靠在门框上，背影被长长地拉开。

“我很抱歉。”他最后补了一句，眼睛没有看她。说完，他把门关上，门与门框之间的缝隙里，有雨顺着走廊向里蜿蜒，一点一滴，落在她的手背上。林浅抬起手，水珠凉凉，她的手心有一个小小的红印，像被什么东西掐过。

桌上那张车票在灯光下薄薄地颤。林浅盯着它，像听见了什么被撕开的声音。她伸出手，但没有去揉那痛，而是像按住一个遥远的疼：她把票捏在两指之间，纸张松了又紧。窗外的夜被雨洗得更黑，车票上的三个字——李菲——在灯光里清晰到刺眼。

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