窗外热气像被蒸汽机挤出来，玻璃上有一圈淡淡的雾。房间里只有一把老风扇转着，叶片割着空气发出低沉的嗡。床单是浅蓝色的，上面有几处被孕肚擦出的印子，边缘还夹着昨晚吃剩的花生碎。她坐在床沿，手指反复拉着被角的线头，指甲缝里有薄薄的灰。

“趴着会舒服点。”李安把手机放到床头柜，声音里带着不耐烦的轻笑，他蹲下帮她解开腰带。话里不像是逗，像是检查活儿的口吻：“医生不是说，别老坐着，换个姿势能帮气出。”

她没有马上回答。眼睛盯着窗帘下那一条光带，像是不想让视线落到自己肚子上。她的声音绵软而有节奏，像缝衣针在布上来回：“我怕卡到孩子。”

“卡到孩子？”李安翻了白眼，笑声里有点急躁也有点心疼。“别做作文了，走，试试就试试，抬个胳膊，慢点。要疼就喊。”他的方言被吞在笑里，句尾总带着拉长的腔，“好啦，慢，别急。”

她掀起被角，动作慢得像在测量每一寸的重量，双膝先着地，然后胸口贴在被上，手掌撑着枕头。肚皮贴着布料，暖得像一块还在炉子上烘的饼。房间里突然只剩下她的呼吸和风扇的低嗡。

刚趴下，肚子里像有东西在滚动，她咽了口唾沫，眉头一抖。那抖动不大，却把她的神经拉得很紧。李安的手按在她的后腰，力道不明显，但像栓了一圈安全带。他低声哼了一句，像是在确认，“怎么了？”

她把脸埋进枕头，气声里带着一点笑——那种被羞涩冲淡的害怕：“卡住了，还真不好意思。”话落，房间的另一个声响插进来，楼下小区里有人放着老歌，声音像远处的海浪。邻居家的猫在墙角叫了一声，尖细而突兀，像是对这安静的房子提出抗议。

她想放松。她想把这个羞涩像气球一样放掉。肩膀一放松，肚子里正咕隆一声，接着是更低的震动。她闭眼，手指在枕头上勾了一圈，指甲压出一连串小白点。那震动里有一瞬的宽慰，但随之而来的，是另一种更冷的感觉——湿。

她觉得自己像被从里边戳了一下。立刻，身体的平衡被打破，她硬生生从床上坐起，手下探去。手指碰到布料，一点点温腥渗出来，在指尖扩散。她的喘息变短，眼睛里有东西滑落，迅速却不失礼貌的干净。

李安的笑声在这一瞬全部碎成了碎片，他抓起手机，声音变得薄而急：“别动，先别动，我打120。”他的话像苍白的工具，重复而有力，“你没事，别慌，我在这儿。”他的话里有一种不合时宜的笨拙，像试图用锤子修理钟表。

她听到电话那头自动语音的嘟声，听到李安的手指在屏幕上跳动，那节奏像雨点。房间里的风扇继续转，叶片切着空气，叶影在她肚皮上跳动。她的目光落在自己手心那一抹湿，突然明白了许多事——塑料袋里没吃完的花生壳，抽屉里被翻过的旧信，夜里那个未回的短信——所有微小的生活都像突兀的针，刺到了现在。

她的声音很轻，像是从很远的地方被拖来：“我……会不会——”话没说完就卡住了，像是被风扇叶片切断。李安握紧了她的肩，指节发白：“不会的。我就在这儿。”

房门在这一刻听见了脚步声。门缝下窜进一条细长的光，照在床单上那一圈湿迹上，像硬币投出的影子。她的肚子在光里微微一动，像是回应，又像在拒绝。外头的老歌唱到副歌，词里有一句莫名其妙的安慰：“等到花开，也就懂得了。”她听到这句，笑了，眼泪却止不住地往下掉。

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