黄昏像一张旧布，挂在院子上，把树影压成斑驳的指纹。她站在门槛，手拢着行李带子，目光先是落在院中那棵老梅上——仍旧矮，仍旧弯，枝干处几处刀痕被年轮慢慢吞没成一道浅浅的白线。她伸手，指尖轻抵那道白线，像摸着一条旧伤。手心凉了。

“回来了。”男人的声音从屋檐下传来，带着锉木时磨出的粗糙。声音里没有惊喜，好像在念一张账单。他坐在木凳上，手里把玩着一块小木头，指节上有油污，手腕处有老茧。

她才看清他。比记忆里瘦了，背脊更直了，脸上多了几道阳光下晒出来的横纹。眼睛却没变，还是当年能把人看穿的那种平静。他抬头，视线越过她的额角，像测量一个距离，然后缩回去。

“你怎么回来的？”她问，声音比想象里低。树叶在风里轻轻啜泣，像是听见秘密却不愿插嘴。

他回答短。像刀切过木头的声线：“坐车，到了站就来了。”话里没温度，但手里的动作放慢，像怕打碎什么。他把那块小木头递过来，木屑掉在地上，像小小的落雪。

她接过，发现那是颗木头做的青梅。雕得粗糙，边角还留着锯印。她记得当年他们用碎石仰着脖子看星星，他说要刻一颗给她。“别让它变了。”他说。现在，木梅里贴着一小片纸，折得密实。

她小心地把纸抽出，纸上是孩子般歪歪的字：别走远。下面，有一行小字，不是她的笔迹，是他现在的字，压得深深的，像刀刻进去的：“我把每一次你走都收着。”

她的手微微颤。风把院子里发酵的青梅香挑到鼻梁，酸得让人皱眉。她抬头看他，他的眼角有一道光，像被纸边削出的一丝锋利。他伸手去了屋角的玻璃坛，取下，拉开盖子。坛里是石头，大小不一，表面磨得发亮。每块石头上都贴着一张小标签，标签上是日期，有些只有一行字，有些写了地点。

他把一块最小的石头放在她掌心，温热得像有人呼吸过。她看见标签上那行字，又像被扔进深井：1999年夏—你走了。她听到自己的心像被手指掐了一下，疼得清楚。她觉得喉头像塞了东西，叫不出声来。

他没有做戏。他把坛子轻轻合上，手指沿着玻璃圈了一圈，声音像是放下了一枚很重的铜钱：“每次你收拾东西，我就往坛里扔一块。以为这样你就不会远。坛满了，你也回来了。”话停在末了，一瞬他的瞳孔软了，像皮革被浸了水。

她的手抽回，石头还留着他的温度。院里灯光斑驳，屋檐下的影子突然长了。她的声音到了最后，像快要崩塌的旧桥：“你把我的离开都当成礼物收藏起来？”

他耸肩，笑得很狭窄：“不，是当作记号。怕有一天你真的再走，我还能找得到你。”他的声音里没有求，但每个字都像锤子敲在玻璃上。她的视线在他脸上停了一会儿，像在读一张陌生的地图，读到一处她从未步入的山谷。

她转身向门口走去。脚步轻，一步一步像在数着过往的图章。走到门边，她又回头，眼眶微红，却努力把声音拉平：“那些石头——给我吧。”

他沉默了。手伸进了坛，却没有马上把石头递过去。月光斜进来，照在他指缝间的纹路，像被时光抓起的细线。他取出一块石头，字体歪得更厉害——2016年春—你说走就走。然后他用指甲在石头上划了一个字，动作缓慢而坚定。石头里那一划，像是在皮里刻了个印章。

他把石头放在她掌心，指尖微用力，声音像是最后一根绳子：“这次，轮到你收着。”

她看着那字，心里突然一紧。那字不是“别”，也不是“回来”，而是一个朴素得几乎残酷的字：等。风又起，吹落几片老梅叶，贴在她的脚踝上。她想说些什么，却发现所有的话都被院子里的光阴藏进了裂缝。

他走到门边，手在门框上一撑，看着她的背影像看一幅不能带走的画：“别把这些都当成惩罚。它们只是我记路的标。”他说完，把门缓缓关上，门闩响得很清亮。声音里带着一种决绝，像是把某样东西锁进了深井。

她站在门外，掌心仍温着那块写着“等”的石头。院子里传来他在屋里坐下的声音——很稳，像老式钟表重新上弦。她的脚步却没有离开门坎。夜色深了，树影像展开的手，她听见自己心里有东西落地，碎成了很多小声响。

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