窗外下起雨，像有人在铁皮上用指节敲字。灯光在屋内瘦成一条，落在旧木箱的缝隙上。苏暖的手在拉开箱盖时微微颤动，指尖带着从纸页里钻出的尘土味。陈舟站在门口，靠着门框，脚跟轻轻摩挲地板，像是在数节拍。

箱里是岁月摞起来的：褪色的儿童围嘴、好几本没翻完的教科书、一只断翅的布偶，还有一圈塑料手环，白底上印着褪了色的字母。苏暖把那圈手环捏在手心，光在上面跳了一下——'CHENZHOU'。她没有立刻说话，只是把它抬到灯下看了又看，像看着一件不该熟悉的器物。

陈舟的眼睛没有动，但他的呼吸忽快忽慢，像有人在胸口上轻轻拍门。过了很久，他才出声，声音粗得像砂纸，短句，一次拉紧又松开：“这是啥？”

苏暖抬头，眼里先是湿了，又压回去。她把手环放回指间，没合上拳，只是指关节微白。“你给他带过医院手环。”话跟着箱里的物件一起沉下去。她的语气像是在陈述一件事实，不是控诉。

陈舟抽出了一支香，点着了又熄了，像是在等别人先点火。他说话少，用词直接，像山间的人：“那小子叫什么？”

苏暖翻到箱底，一张折得发软的黑白照片滑出来。照片上是一个男人抱着一个裹着白布的婴儿，那男人的侧脸很像陈舟。婴儿的小手紧扣住男人的手指，手指粗，缝了道旧疤。照片背后，有一行字，字迹是她的：“给舟，别等我教会你怎么走回家。”

那一瞬，房间里像被针戳了。陈舟的眉头下沉得更深，像要把心往里按。他的手抖得更明显，把香掐成了灰。苏暖的声音轻了，软得像被折了口的瓷：“我叫他舟。不是因为你回来过，而是因为你离开的那天，你把门关得很干净，像一张叠好的被单。我怕他睡着时数不清你的影子。”

陈舟嘴里像咬着什么，吞了又放出来几次，字少却像石子抛入水面：“你为什么……没等我？”

苏暖笑了一下，笑里没有暖意，只有磨碎的东西：“等你？等你在外头学了怎么做个陌生人？我把他抱过医院的窗，听着机器声，想着如果你能回来，我就把这名字交给你。可是你不在。我怕他连名字都没有，于是我给了他你的。”她指着照片上的小手，眼里有光，像刀子划过。

陈舟声音突然低了，像是掉进了井里：“你给他我的名字？”

苏暖点头，指尖捏住那圈手环，指关节的青筋跳动着，她的口气不急不燥：“我把你的名字写在床板上，写在浴巾的角落，怕日后他找不到空位喊你，所以我先站在了那里。你是不是该…有话说？”

窗外的雨声像被翻起的手掌，屋里沉默了三次呼吸。陈舟突然走过去，伸手，手指先触到手环，再摸到那张照片，触感像触到一块发冷的牌子。他的手掌掠过婴儿的小指，停住了很久，像拾到了什么正在发热的伤口。

他没有立刻开口，终于叹出了一句话，像是把压在胸口的砖头掀起一角，露出下面湿冷的缝隙：“我以为离开就是给你们自由，没想到是给你们缺席。”

苏暖没有回答，只有笑，笑里藏着刀锋，她把手环递到他掌心，手稳得让人心慌：“那就把名字带走。告诉他不要等没人回来的门，只要等有手握的方向。”

陈舟接过手环，指肚蹭到褪色的字母，像触碰过去的自己。他把它扣在自己的手腕上，动作笨拙又认真，像第一次学会扣扣子。房间里所有的空气忽然凝固，他的目光穿过照片，穿过屋内旧物，落在窗外的雨幕上，声音低得像从很深的井底爬出来：“我不知道我配不配。但从今夜开始，我要学会回家。”

苏暖把木箱关上，声音轻，但箱盖带响，像把一扇旧门终于合上。她的眼神却没有离开他：“你回去的路，自己找着走。别再把名字留在别人手里。”窗外雨停了一瞬，屋里只剩下两个人的呼吸和手环在他腕上的冷音。门缝里透进来一条湿光，像刀刃，也像路。

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