雨停在三点钟，像有人把破布撤走，落下最后一串水声。巷口的路灯瘦了下去，只剩一圈昏黄在湿漉的石板上翻薄。沈行抱着外套，沿着被雨洗过的巷道走，脚步没有声响，心里却像被硬物推动着，一下一下撞击胸口。

门是半开的。门缝里伸出一股药粉和旧报纸混合的味道，像图书馆里翻坏的页脚。房间里亮着昏暗的台灯，台灯下是一个圆形的木桌，桌面上摆着一盆枯萎的曼陀罗，叶子像剪刀剪过，边缘褐色，里头还挂着几滴黑色的露珠。露珠不像水，更像被撕碎的影子。

“你来了。”声音从厨房那头挤出来，像按了气门的老式收音机。是修理工阿柯，他穿着油污的工作服，袖口卷得结实，声音总是干干的，像他说话前要先擦手。阿柯的眉间有一条新伤，用手背随便摸了摸，动作没有停。

沈行没有坐下。他伸手指了指桌上的曼陀罗，指尖被灯光割成两个色块。“它什么时候开始枯的？”他说，声音比门板的吱嘎还要轻。沈行说话慢，像把每个音节泡在温水里再端出来。

阿柯耸了耸肩，手掌里有黑色的煤屑。“没人能说清。你不是常来？”他说得像陈述事实，又像在提醒。语气里有一种习以为常的粗糙，像砂纸割在耳朵上。

桌子抽屉里有一本笔记本，边角被翻得软塌。沈行抽出来的时候手指颤了。笔记本里夹着一张褪色的照片，照片里一个小女孩侧着头，笑得弯了月牙，后面有一圈手工缝成的曼陀罗图样。那笑容让心脏往下一沉，像从屋顶上被拉住。

他记得那一天。他记得小女孩把手放在他手背上，说“给我画个花”，指尖温暖而又急促。照片下角有一行字，字很小，像用锋利的针划下来的：不要睡过去。没有署名。

“你看这。”阿柯指着角落里的一段布，布上缝着几针，缝线粗糙，颜色是血一样的褐。阿柯的声音忽然放低，像把东西从口袋里掏出来小心递给人。“昨夜有人来过。留了点——东西。”他的指尖在空气里画了个圈，圈里有潮湿。

沈行凑近，布片里夹着一小块牙齿。白得出奇，像新换的瓷片。沈行的手抖得厉害，他下意识把牙齿塞进自己口袋里，像怕别人看见。那一刻，时间像漏斗，声音和光都被吸走了。只剩下他呼吸的干裂声。

“谁的？”他问，字短得像刀片。阿柯没有直接回答，他把杯子放到台灯下，杯子里是一层薄薄的沉淀——黑色的粉末带着亮点，像被碾碎的星。

“你认得出来吗？”阿柯的眼神闪了闪，像要把猜测掷出去打在墙上。他说话不急不缓，像修表匠讲时间，用词里带着地域的粗口和一种奇怪的礼貌。

沈行闭上眼，回忆像潮水冲击。那年他睡过头，错过了救人的时间。床头的闹钟是在他耳边炸裂的冷水。那一夜，小女孩的笑像刀子。现在，牙齿在他口袋里沉甸甸，像是未完的账。

“它会醒吗？”沈行问，声音贴着自己的牙齿。问题没有指向具体的对象，他也知道答案可能会让人崩溃。阿柯低头看着杯底的粉末，指节发白。

“有些东西，醒不过来。”阿柯说，声线里带着一点疲惫的干笑，“有些东西，醒了更危险。”说完，他把杯子用力摔在地上，杯口碎成不规则的白齿。玻璃的碎响在房间里炸开，像是把一层面纱扯破。

沈行听见门外有脚步，轻得像试探，而每一步都在叩击他的名字。他摸到口袋里那块牙齿，冷得像被雪覆盖。窗外的雨又开始了，细小的针线敲在窗棂上，像有人在细数失去的名字。

“你把它丢了吧。”阿柯站起来，声音骤然平静，像放下了一个铁盒。“丢到河里，或者烧了。别让记忆凝结成东西。”他把目光投到沈行脸上，像要把沉重交给对方承受。

沈行却把手伸进口袋，握住那块牙齿，像握住一个人的心脏。他看了看台灯下枯萎的曼陀罗，再看了看那张褪色的照片。曼陀罗的花瓣里，缝线里，像藏着在夜里无声滑过的东西。

他没有站起，也没有走向门外。他把牙齿放回桌上，放在曼陀罗的花盘边上，像放下一枚票据，像把欠下的债还在了桌面。

“我想知道是谁告诉你不要睡过去。”沈行的声音是平静的海面，下面翻涌着暗流。阿柯的手指在空中停了一瞬，像握着什么要放下。

外面又有车灯划过，光斑在窗玻璃上拉成一条长长的裂纹。阿柯终于开口，字字生冷：“有人画了图。把人缝进去。你别再去想了。”他说完，转身去摸另一把旧椅子。他的话像一根针，扎进胸口，却又带着冷静的嘱咐。

沈行弯腰，指尖触到牙齿，触到曼陀罗叶脉里的一丝湿润。他忽然抬头，把照片翻到背面。背后，用稚嫩的笔迹，写着一个名字。是他的名字。字迹歪歪扭扭，像孩子没用力写完的告白。

雨更大了。灯影在桌面上颤抖。沈行的鼻子突然一酸，时间像被扯断的绳子，他听见自己说出一句话，声音碎成碎片：“我记得那双手。”

阿柯没有回答。门口的影子合拢成一条黑线，像一个人影慢慢站定。空气里有一股冰冷的味道，像从坟里飘出来的气息。沈行的目光落回桌上的牙齿，发现它的侧面被刻了一个小小的曼陀罗图案，细得像针眼。

他从没见过那样的刻法。手指划过刻痕，疼了。不是肉体的疼，而是记忆被轻轻揭开后的疼。窗外车灯又一次闪过，把屋内的一切拉成一片鱼鳞般的光。门缝里有动静，像有声音在翻页。

沈行站起来，灯光在他背后拉长了身影。他把手伸向门把，指关节发白。阿柯在他身后吐出一句话，像把钥匙扔给他：“记住别睡过去。”

门打开的瞬间，巷子里站着一个人，身影瘦削，衣角带着雨水。脸看不真切。那个人低下头，声音从他嘴里挤出来，冰冷且缓慢：“你说过你会回来的。”

沈行的喉咙里有东西堵住。他抬手，指尖碰到门框上干掉的血迹，那血迹的形状，像是被裁成了某种花瓣。

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