雨沿着窗框往下流，像把时间切成细条。门口的伞收了两下，水滴从伞尖啪嗒落在门板上。她把伞靠在墙，鞋跟在泥水里敲出节拍。屋子里有缝衣机的低鸣，和一股老布料揉过的味道。

他坐在工作台前，灯光斜射，手里是一把黄了边的布尺。手指关节有老茧，像被岁月反复折叠出来的硬节。他不抬头，只用布尺测了测面前那件小外套的肩线，又往回折，动作像习惯，不像计算。

“来，把手伸过来。”他的声音没有温度，也没有急切，像门槽里积着的尘。话是命令，但更像习惯的呼吸。

她站到他面前，站得笔直，肩膀抑着不自觉的颤。布尺围过她的手腕，指尖触到她旧的疤痕。她下意识收了手，像在躲一道光。他的手停在空中，像被看见了什么。

“你还记得小时候我怎么量你的腰吗？”他说，话里没有笑意，那是暮年里用来稳住声音的旧把式。

她的声音先是轻，带着一点刻意的明快，“记得。你总嫌我跑得慢，就在裤腿上做记号。”

他说，“那会儿你跑得快。我就怕你跑丢。”语速慢，字眼落在桌上像铁器。

桌角有一叠收据，角上蜷着他曾写下的数字。他伸手翻出一张，指头有点颤，把一串数字指给她看——不是身高，也不是胸围，而是两个日期，密密麻麻像年轮。她眯眼看，才发现那是他记她每一次离家和回家的日子。

“你为什么还留着这些？”她问。声音里有问候，有责备，有不愿被触碰的软。

他抬头，眼里像被昨夜的雨洗过，清澈又糊涂。“我怕忘。”他说，像交账。然后又补一句，“怕忘了你的尺寸。”

她笑了，笑里有一份硬，“尺寸？你不是量衣裳吗？”

他没有回答，手一抖，把布尺比了比她的肩膀和胸口，最后却把尺头放在自己的胸前。那动作小，但像刀片割进空气。

屋子里忽然安静了。缝衣机的嗡嗡停了，雨声像被按住了呼吸。他的目光用力到仿佛要把什么从过去拽出来，手掌按着自己的心口，指尖竟有汗。

“我老了。”他把话说得很轻，像是在对布料低语，“衣服还能做，但有些东西我量不准了。”

她没有回应。她的视线落在他胸前，一块浅浅的布印，像很久以前没洗净的名字。她记得小时候他把她抱上秤，嘴里念着数字，像念什么护符。记忆在这里突然硬化，变成了刺。

他把布尺递给她，尺子冷，布面被岁月擦得发亮。“拿着，”他说，“顺手的，你别忘了我。记住尺寸，总有个底数。”

她的手接过尺，僵了一瞬，然后紧了又松。尺子贴在她手背，凉。她抬头，眼里有热，但没有声音能和得上。

他站起来，动作慢。他走到窗边，把已量好的那件小外套折平，放进一个褪色的纸袋。纸袋上有他用力写过的字，字里有她小时候的昵称和一些数字。

她想要说一句告别，或者争辩，或者撒谎说一切都会继续。但话到嘴边，化作一声轻咳，被雨吞没。

他回过头，目光落在她的脖颈像是做了最后一圈尺寸测量，然后把布尺绕过她的颈侧，轻轻搭成了一圈，不系，不紧。灯光在布尺上拉出一条细细的亮线。

“穿着它，别着凉。”他低声说，语调无华，却像锤子敲在胸口。尺子在她颈上留下一条冷印，像某个承诺的印痕。

她抬手，指尖碰到那冷印，像摸到一枚旧币。外墙的雨声忽然变得密章，像有人在敲门。她想要问他是不是害怕，想要把他未说的话从他嘴里拔出来；但她只把纸袋揣进胳膊里，像抱着一件遗物。

他又坐回缝衣机前，手放在布尺上，像放下一件祭器。灯光把他的影子拉长，落在地板上——影子里有许多小小的剪影，那是她童年的影子，仍被他一寸一寸地量着。

门在背后轻轻关上。她回头看了一眼，看到他抬手向她最干净的笑角—那是他习惯性的不自觉—然后把手掌压在布尺上，像在压住什么要溢出来的东西。

雨继续。尺子上的数字在灯下闪了闪，像被记下的最后一行账目。她把手指伸进去，扣了扣那圈没有打紧的布，指节碰到旧磨的线头，心里突然空了一下，像漏了底的秤。

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